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2010-11-07T05:00:00.000-08:00

NEM SEMPRE TRAFEGO POR VIAS TORTUOSAS

Amanheci hoje lembrando a poesia de Yasmine Lemos... “ Na tela, manchas de alegria e tristeza se misturam. Agonia / Euforia / Saudade / Melancolia . / Moldura de sentimentos / Eternizados na revelação. / ... no quadro. / O retrato de alguma alma / Que se procura / Que se perdeu.”

Estou aqui pensando... Eu sempre me imagino caminhando, subindo montanhas, atravessando pontes, sem rumo certo, por uma estrada sem fim, onde não se vislumbra alma viva... E nessa caminhada não deixo rastro, porque à proporção que caminho a estrada vai se extinguindo, é como se nada houvesse atrás de mim, sinto um desejo incontido de me perder.

Ah! Se gosto de me perder, por que me achar? De uma coisa eu tenho certeza, nessa caminhada do eu sozinha nem sempre trafego por vias tortuosas, tropeço em alegrias. E se tiver que entoar “um canto eu o entoarei, ainda que esteja sozinho numa casa vazia e tenha que cantá-lo para os meus próprios ouvidos” ( Nietzsche)

FALANDO SÉRIO

2010-11-02T03:49:00.000-07:00

FALANDO SÉRIO

Li um artigo da jornalista Marli Gonçalves, onde ela reclama do vazio que vem tomando conta dela nos últimos dias e diz: “ Se pensamento pudesse ser visto nas ruas, as pessoas estariam andando com balãozinhos em branco em cima de suas cabeças”. E acrescenta mais: “Paira um sentimento de frustração misturado com ansiedade, falta total de previsibilidade ( ...). Sensação de estarmos andando para trás, falando as mesmas coisas, no mesmo horário, com as mesmas pessoas, nos mesmos lugares. Ou melhor, falando com as paredes”.

Falando sério, também estou sentindo este vazio chato e antes que alguma coisa ruim venha tentar tomar de assalto esse nosso espaço, vou procurar a minha turma: os Nefilim, já que somos descendentes dessa raça superior que habita o décimo segundo planeta conhecido como Marduk .Tal registro está na Biblia , segundo Zecharia Sitchin, no seu livro “ O 12º Planeta”, onde afirma que tais seres superiores já estavam na Terra por ocasião do Grande Dilúvio e que foram eles que engendraram o Homo sapiens através de avançadas técnicas de engenharia genética.

Só que eu esqueci se o Zecharia explicou da possibilidade desse planeta voltar a se aproximar da terra e o que acontecerá se tal acontecer. Contudo, com bem diz o nosso insigne deputado federal Tiririca: pior do que tá, não vai ficar. Mas, se para alguém interessar possa, vou pesquisar e depois eu digo .

ESTOU INDO VER O MAR DE TABATINGA

2009-10-01T11:50:00.000-07:00

Cansei de esperar palavras tuas

Teu silêncio é minha deixa

Sem queixa

Me deixa (Deixa - Nena Medeiros)

Pois é caríssimo (a), mesmo que a sua Matilde, o seu Matildo não lhe dê a menor condição; que você tenha ido dormir às quatro horas da manhã, queimando as pestanas, lendo Miguel Reale e se preparando para prefaciar o livro do Emanuel, o famoso Kekel aqui do Recanto, que trata da Filosofia do Direito; que você seja acordada às 5:30 da manhã com o radinho de pilha de sua ajudante de ordem a todo volume tocando uma musiquinha repetitiva, que diz: “primeiro tu oia pra tu pra depois oiá pra eu / primeiro tu fala de tu pra depois falar deu”.

É pouco? Não, não é , mas não perca as estribeiras, apegue-se ao cheiro do café gostoso que entra narina adentro que estará pronto quando você levantar.

Além do mais se você mora na filosofia e já que perdeu o sono, levanta vai escrever um poema, só não vale rimar amor com dor, ou se não for chegada aos versos ,escreve uma prosa e se você não tiver os tais dos “bons modos” pode apelar e se tiver a fim de sacanear alguém use o estilo desabusado de Susarião de Megara e escreva uma comédia satírica.

Os satirizados, as supostas “vítimas” são os que não faltam, “oia” só a classe política. Eu, besta como sou, por certo iria criticar Homero por ter escrito a sua Batraquiomaquia; Virgílio que cantou o mosquito e a amoreira e Ovídio, a nogueira; Glauco que enalteceu a injustiça; Sinésio, a calvície e Luciano, a mosca parasita; finalmente, Sêneca que escreveu o diálogo do grilo com Ulisses; Luciano e Apuleio, que falaram sobre o burro e Grunnio , que fez o testamento do porco.

Mas falando sério, eu me valeria mesmo era de Erasmo de Rotterdam para satirizar todos nós sob o ponto de vista da LOUCURA, sem a influência de Demócrito, que ridicularizava os acontecimentos da vida humana.

É porque hoje é sábado, o que digo não passa de tagarelice minha, estou indo ver o mar de Tabatinga...

PONTO FINAL

2009-10-01T11:45:00.000-07:00

Não importa se haverá vida além do ponto final,

o que sei que neste momento exerço o meu direito de

"acabativa"

e pratico a

“eutanásia”.

Não sobre a vida,

mas sobre um sentimento em estado terminal

e este meu texto é porta voz deste

ponto final.

faço, não em busca da paz ,

mas com a visão de águia,

que na altura de seu vôo

nada mais percebe ao rés do chão

ESTADO DE ROMANCE

2009-10-01T11:40:00.000-07:00

Por que tudo isso está distante

E me parece presente,

Na visão,

No sentimento,

Na saudade?(...)

(Aquele Tempo – João Wilson)

Terminei a leitura de “Principalmente o Amor”, um livro de poemas do imortal João Wilson Mendes Melo, escritor e poeta aqui da minha terra a quem muito preso. Leitura encerrada. Com o livro entre as mãos e sobre a influência do que li, me indaguei: que morte você teme?

O que me veio de pronto foi de que a morte temida por mim é a do amor , da esperança, da alegria. Tudo me “encanta, entusiasma e arrebata”, (apesar de...) ainda não consegui sair do “estado de romance” de que fala o filósofo inglês Whitchead, citado por João Wilson.

Assim , como diz o poeta, enquanto a cotovia não canta e a luz clara do dia não tira o encanto das coisas, deixo-me levar e enlevar por esse “estado de romance” que me conduz à meditação e ao sentimentalismo, estabelecendo, por que não dizer, uma vida diferente do cotidiano.

Isto enquanto não me encontro, não me compreendo, coisa aliás que não tenho muita esperança não. Afirmo tal, lembrando-me de psicóloga Santa Tereza de Ávila, que afirmou da impossibilidade dela mesma se compreender.

Ah, os poetas! Sempre a procura de definir a vida, quando esta não se define: vive-se! E o homem? Para Peguy não passa de um poço de inquietude, mais inquieto que toda a criação. Já Carrel , simplesmente, disse: "o homem esse desconhecido", haja vista a impossibilidade de penetrar nas entranhas do seu coração. ...Sei não... Sei não Apollinaire, você que pediu piedade para os poetas porque exploram as fronteiras do irreal, vos digo: também faço isso, acho que sou poeta...

“E um dia sei que estarei mudo: - mais nada” Cecilia que o diga.

( A foto que ilustra este texto não é de nenhuma ilha grega e sim da varanda de um restaurante de Tabatinga a minha praia)

NADA VIRÁ DO NADA

2009-10-01T11:35:00.000-07:00

"Vez por outra me vejo na captura de mim mesma e quem sabe tentando desmascarar sob o verniz do cotidiano um mundo de desejos e fantasias inconfessáveis"(Clarisse Lispector)

Já foi dito que Deus deu ao homem o dom da palavra para que ele possa esconder os seus próprios pensamentos.

Vem outro e diz: “ouve-me, ouve o silêncio, o que te falo nunca é o que te falo e sim outra coisa!
Estas são palavras daqueles que já se foram, mas por serem fortes permanecem até hoje.

Neste momento, ao meu redor, um silêncio pesado. Meus olhos vagueiam por entre monstros sagrados enfileirados à minha frente.

E lá está Schopennhauer, que a mim tanto impressionaram os seus aforismos. Maquiavel, que a minha inteligência não alcançou os seus conselhos ao “Príncipe”, mas que me deleitou em “A Mandrágora”.

Vosmecê, Jean-Paul Satre, que o tradutor nos adverte em a “Idade Razão”, do emprego indiferente do “você” e o “tu” e das constantes repetições, coisas para as quais nem estavas aí.

Voltaire, que o Sérgio Milet afirma, já na sua época era acusado de plágio: “Voltaire, como todos os grandes escritores clássicos faz seus os bens que encontra”, valeu seiscentas e setenta páginas de histórias curtas que compõem “Zadig ou o Destino”. Nicolai Vassilievith Gogol, “Almas Mortas”, li vosso livro de um fôlego só, pena que não tenha final. “As Vinhas da Ira”...

Meu caro John Steinbeck: o vosso romance retrata o passado de um povo, que para nós, principalmente, nós nordestinos, ele é o nosso presente.

Aqui temos os nossos “bóias-frias”; lá a terra da promissão era a Califórnia, aqui é (era) São Paulo; os juros também são altos e os impostos idem; os Bancos tomam terras, sim senhor, em geral dos pequenos lavradores; os grandes latifundiários não plantam algodão como lá plantavam os seus, aqui é soja tipo exportação.

Aqui se mata por terra. Aqui se morre de fome, também.

Companheiros meus, em mim a necessidade de escrever, mas dentro de mim permanece o nada. “ Nothing will come of nothing. I cannot bring my heart into my mouth” ( Shakespeare através de sua personagem Cordélia, filha do King Lear)

Pedante as citações. Ah, Que o sejam! Mas, como diz a Cordélia, quisera eu trazer o meu coração até minha boca, contudo, bloqueiam-me sentimentos menores, fala mais alto um processo autodepreciativo, desconhecendo valores, se é que os tenha.

Falaria eu do quê? Às vezes eu comungo do mesmo pensamento atribuído ao filósofo grego Górgias de Leontino: “Nada existe. Mesmo se existisse alguma coisa, não poderíamos conhecê-lo.

Concedido que algo existe e que podemos conhecer, não poderíamos comunicar aos outros.

É como disse um amigo meu: “você se esconde na ostra e ainda justifica. Simplesmente...anota”.

Sabe ele que : “Só merece nosso crédito aquele que discorrer sobre coisas de sua experiência”. (Hermann Hesse).

E, diante desses “Titãs,” desde a altura em que se encontram, se dignar um deles, alguma vez, dirigir um olhar para a minha humilde posição, saberá de que mísera maneira sofro o grande e constante rigor de nada saber. ( vai ver que eu li isto em algum livro..., lembrei! " "O Príncipe" de Maquiavel).

SOBRE O RISO - 1891 A 2009O QUE FOI QUE MUDOU?

2009-09-24T05:31:00.000-07:00

Bem, pela foto ai de cima, você há de convir, que pareço ser uma pessoa sorridente, de bem com a vida. É, pode ser...

Contudo, vamos conhecer o pensamento do grande escritor português Eça de Queiroz, que escreveu no ano de 1891, na Gazeta de Noticias, (Pensamentos/Reflexões) sobre “A Decadência do Riso”, onde explica o porquê.

Vejamos: Primeiro vamos nos situar no tempo: 1891.

Textualmente proclama Eça: O riso acabou! Não se faz de rogado e diz o motivo: a humanidade entristeceu. E entristeceu por causa da sua imensa civilização. E prossegue: quanto mais uma sociedade é culta – mais a sua face é triste.

Foi a enorme civilização material, a política, a econômica, a social, a literária, a artística que matou o nosso riso. Tanto complicamos a nossa existência social, que a Ação, no meio dela, pelo esforço prodigioso que reclama se tornou uma grande dor. – tanto complicamos a nossa vida moral, para fazer mais consciente, que o pensamento, no meio dela, pela confusão em que debate, se tornou uma dor maior.

O homem de ação e de pensamento, hoje, está implacavelmente votado à melancolia. Ai digo eu, em consonância com o escritor, que a razão dessa melancolia, dessa tristeza do homem de ação e de pensamento, tem a sua razão de ser, encontra-se no mundo, que é a sua obra e que só pode mostrar tristeza.

Tristeza na sua literatura, tristeza na sua sociedade, tristezas nas suas festas. Tristeza dentro de si, tristeza fora de si... E, finalmente, quando por acaso alguém por profissão tradicional, como os palhaços, ou por contraste, ou pela saudade da antiga alegria e o desejo de ressuscitá-la, procura fazer rir este mundo – só lhe consegue arrancar a tal casquinada curta, áspera, rangente, quase dolorosa, que parece resultar de cócegas feitas nos pés de um doente.

O ano das reflexões de Eça, já foi dito: 1891.

Nós estamos no ano de 2009. O que foi que mudou...?

ALÉM DO ARCO ÍRIS

2009-09-24T05:28:00.000-07:00

Basta-me um pequeno gesto,feito de longe e de leve,para que venhas comigo

e eu para sempre te leve...(Cecilia Meireles)

Ah, se os nossos problemas se derretessem como expressa a crença infantil de que o céu magicamente abrirá uma porta de um lugar onde os problemas se derretem como em gotas de limão ( Where trouble melts like lemon drops – Somewhere Over the Rainbow)

Imaginemos pois, céu azul por sobre o arco íris e por que não pássaros azuis sobrevoando e confundindo-se com esse azul do céu? É você não desejando um pote de ouro no fim desse arco íris, mas sim, que os sonhos sonhados se realizem. Só, que sonhos são quimeras e a vida é verdade e tem tantos mistérios...

Costumo vez por outra parar para pensar sobre eles. Nem sempre tenho respostas, ou melhor, nunca as tenho. Há momentos que não sei nem para que se vive! Embora seja consciente de mim e das minhas ações e que busco os meios para alcançar a felicidade, o bem estar, sem contudo me servir do próximo como escada.

Nessas horas é que me valho da Filosofia, que é o perguntar sobre, é questionar a fim de encontrar uma resposta segura para o agir.

É querer saber como e porque para melhor viver.

E colocando em tudo isso todo o amor meu, a quem dedico a você, você e você.

ONTEM FOI OUTRO DIA.HOJE RESOLVI DESERTAR NO MUNDO

2009-09-24T05:19:00.000-07:00

A crônica de Rosa Pena sob o título “ Que onda...Que cara...Que bunda!” publicada ontem aqui neste Recanto contém tantas verdades, que eu resolvi desertar deste mundo, vasto mundo,além do mais não quero esperar pelo ano de 2020, para morrer de depressão, já que fui por Deus abandonada, que nem o Drummond, que reclama lá no seu poema quando diz:

“ Meu Deus por que me abandonaste / Se sabias que eu não era Deus / Se sabias que eu era um fraco”. Coisas do Drummond.

Mas eu estou partindo em busca de Lao-Tsé, que já morreu faz tempo, lá entre 604/517 a.C,- mas que não faz diferença vivo ou morto, creio nele - a quem se atribui a fundação de um movimento filosófico que se transformou em religião: o tauismo.

Por ai eu vou correr atrás da “paz absoluta”, pela completa submissão à natureza, cujos valores são a pureza, calma, simplicidade e unidade.

A soberana indiferença é a atitude que caracteriza o sábio tauista, que ensina a “não-ação” (wuwei).

Guerras, governos, convenções e cerimônias são igualmente tidos como destrutivos por não serem fatos “naturais”. (assim, é uma peninha, mas nem vou votar na verde Marina, já que a “minha religião” não permite)

E como não brinco em serviço, cá estou devorando o Livro do Tau, já me sentindo revestida de uma soberana indiferença e já instruída para a não- ação .

Desta forma, tanto faz como tanto fez, pouco me importo que o Sarney deite e role no Senado, que Lula continue a anta do Mainardi e mesmo assim eleja Dilma; que Collor ou Renan saiam de vice; que o bispo Macedo compre mais um jato para concorrer com o filho do dr. Roberto, que o BBB volte sob o comando de Bial; que Faustão continue reinando aos domingos; que Gugu sirva ao bispo; que Vanuza desconheça a letra do Hino nacional; que a Sacha escreva cena de teatro com “s” por ter sido alfabetizada na língua que o meu cavalo não fala: inglês.

E, finalmente,tô nem mais ai para quem eu quero e não me quer e para quem me quer mandei embora.

PS:Uma explicação: existe controvérsia sobre se existiu ou não o tal do Lao-Tsé. Se existiu foi contemporâneo de Buda.

E por falar em Buda, você sabia que o Cardeal Barônio, (1538/1607) por engano, o introduziu na higiografia cristã como São Josapth, celebrado a 27 de novembro.

Assim, você cristão, se fizer alguma promessa a São Josapth está fazendo a Buda, viu?

DEU CERTO COMIGO TENTE VOCÊ SE FOR O CASO

2009-09-24T05:15:00.000-07:00

Certa vez eu indaguei pra mim mesma o que a gente diz, o que a gente escreve quando se sente feliz. E sabe o que eu descobri? O quão egoísta eu sou. Sabe por quê? Neste momento me sinto feliz e tenho dificuldade de falar, de repartir este meu momento. Esquisito isto, se fosse para falar de tristeza as palavras por certo jorrariam aos borbotões.

Razão tem Flaubert quando disse: “ O autor, em sua obra deve ser como Deus no Universo: onipresente e invisível.”

Pois é, há um renovar-se de esperança: ESTOU FELIZ, e acho explicação nas palavras de Calímaco, personagem da comédia de Maquiavel, intitulada “A Mandrágora”, que diz o seguinte:

“ Não há situação tão desesperadora que não tenha um caminho aberto para nele depositarmos esperança; ainda que esta seja débil e vã, a vontade e o desejo que fazem o homem levar sua causa até o fim o deixam ver os obstáculos”.

Uma vez enxergado os obstáculos, fatos analisados, ponderações feitas, então descobre-se de que o diabo não é tão feio quanto se pinta, daí, enxuga-se as lágrimas, dá-se um sorriso e mostra-se ao mundo que é feliz.

Deu certo comigo, tente você, se for o caso

POESIA É UM ATO DE PAZ

2009-09-20T07:51:00.000-07:00

Eu amei-te; mesmo agora devo confessar,
Algumas brasas desse amor estão ainda a arder;
Mas não deixes que isso te faça sofrer,
Não quero que nada te possa inquietar.
O meu amor por ti era um amor desesperado,
Tímido, por vezes, e ciumento por fim.
Tão terna, tão sinceramente te amei,
Que peço a Deus que outro te ame assim.
(Alecksandr Pushkin)

Gosto de poesia e comungo do mesmo pensamento de Pablo Neruda, que deixou dito que a poesia é sempre um ato de paz. O poeta nasce da paz como o pão nasce da farinha.

Encantam-me a poesia lírica, que costuma retratar um momento emocional e também os poemas que expressam sentimentos que tocam a alma, como o amor.

Levi Trevisan afirma que a poesia é a mínima distância entre o sentimento e o papel.

É dito que a matéria-prima do poeta é a palavra e, assim como o escultor extrai a forma de um bloco, o escritor tem toda a liberdade para manipular as palavras, mesmo que isso implique romper com as normas tradicionais da gramática.

Limitar a poética às tradições de uma língua é não reconhecer, também, a volatilidade das falas.

Bem, fiando-me na liberalidade que é dada ao poeta, atrevo-me a deixar com você o poema que se segue:

QUE FIM MELANCÓLICO

(Zélia Maria Freire)

Que fim melancólico

Para o que se presumia

Ser um grande amor

Nem os meus braços

Encontram mais forças

Para estender-se

Perde-se no vazio

Parte de um corpo Cansado

Da minha boca

Já não se ouve um

Por favor me entenda

Fica comigo

Eu só queria compreender

O porquê deste quase inferno

Quando não mereço

E cá estou

Tão triste

Tão sozinha

Só com as minhas lembranças

E o que restou dela

Dói tanto...

Por que se resume

Numa

Cabeça sobre um colo

Que não é o meu

O CORVO E A CARTA

2009-09-20T07:44:00.000-07:00

Meia noite já era e eu lia “The Raven” de Edgar Allan Poe. Foi quase adormecida que ouvi bater à minha porta. Uma visita a esta hora ? eu me disse. Ou será “Never more” o Corvo de Poe, pensei.

Não abri a porta, além do mais estava coberta de nostagia, envolvida que fiquei pela leitura e me fiz um ser tão solitário quanto o poeta e pretendia continuar como tal; não desejava visita indesejada e inesperada de quem quer que fosse.

Enquanto isso os meus pensamentos detinham-se numa carta que tinha em mãos e estava tomada pela idéia de transcrevê-la, era uma carta de despedida, de amor que não deu certo, não muito bem escrita, cuja autora eu desconheço e muito menos o distinatário. (vou consultar o meu amigo de “A Emoção Solidária”, João Wilson Mendes Melo se sabe algo sobre a autora)

Vejamos:...
“Não sei o que houve entre nós. Não sei por que houve.. Deve ter passado uma infinidade de anos enquanto estávamos juntos. Imaginariamente. Depois veio o vazio, o caos, o tormento, esse vento cruel...
E para que se amar num tempo de agora? Um dia a gente pára e se vê que não seguiu nenhuma meta.

Por que as coisas foram difíceis para nós? Pudera eu me mirar nos teus olhos e correr de mãos dadas num campo de primavera... E ter o coração em paz, aberto para amar e ver o bem, tudo com os olhos do amor.

Nossos encontros poderiam ter sido de alegria. De grande amizade. Eu queria você e você me queria. Perdemos o tempo de ser feliz, afinal.

Olho ao nosso redor e tudo continua igual nessa jornada da vida, se bem que reconheço que somos de mundos diferentes. Nada mesmo poderíamos ser um para o outro, a não ser grandes amigos.

Eu sei que você sabe disso também, Se não pudermos mais nos ver, eu deixo aqui a minha despedida, o meu afeto e minha gratidão por uns momentos de felicidade que eu vivi.

Fica, entre todas as lembranças, a saudade – a única coisa que sempre resta de tudo o que é puro e bom nesta vida, onde a gente representa um papel.”
...

QUANDO REALIDAE? QUANDO FICÇÃO?

2009-09-16T05:29:00.000-07:00

Escritor é o artista

Da Palavra que se expressa

Através da arte da escrita

O quanto é difícil para o escritor mesmo dentro de um contexto ficcional desvincular a personagem não permitindo que ela se projete sobre a sua vida e interaja com o humano real que é.

Seria isso uma reflexão metaliterária? Será que o escritor não se apercebe e tem consciência de que a literatura, de alguma forma, projeta-se sobre a sua vida? Sobre os seus verdadeiros sentimentos? Vive ele as situações criadas? O que existe por trás de cada palavra escrita?

Quando o escritor transgride os limites entre o real e o imaginário? Até onde a sua imaginação o leva e a sua capacidade criadora engendra fantasias e estabelece relações de cumplicidade entre ele e o leitor?

Será que é a partir do momento em que o que foi escrito convence? Seja sobre injustiças, amores não resolvidos, felicidade, tristeza, ódio etc.

Se convencido o leitor, tudo pra ele torna-se realidade?

Realidade ou fragmentos dela transformado em ficção...?

PS: andei lendo o prof. Carlos Reis, que entende de Eça de Queiroz.

SOBRE A TRISTEZA DO BICHO HOMEM - MAS TEM QUEM RIA

2009-09-16T05:24:00.000-07:00

E eu que não me chamo José, o meu sonho não acabou, o meu mar não secou, achei a porta, só não vou pra Minas por que Drummond disse que Minas acabou .

Daí... quem sou eu pra duvidar do finado poeta, né não?

Tem nada não, recebi convite de Montaigne para assistir uma palestra de Ovídio sobre a tristeza do bicho homem, só que Montaigne é frontalmente contrário a esse sentimento, e condena o homem por valorizá-lo e se enfeitar “com esse adorno pobre e feio”.

Mas ai eu ponderei e disse para o coleguinha: espera lá! Não é por ai!

Existe tristeza onde a dor é tão sofrida que fica além de qualquer expressão e ai não tem como não se adornar com ela, e tu sabes disso, está escrito nos teus Ensaios.

E fomos nós ouvir Ovídio, que começou falando de uma personagem da mitologia lembrada por Cícero, chamada Niobé , que os poetas descreviam como “petrificada na dor”, tamanha a sobrecarga de desventura por ela recebida, perdeu seus sete filhos viu morrer as sete filhas.

Então, ele explicou o sentido que é dado ao “petrificada na dor, que corresponde a uma espécie de embrutecimento sombrio, surdo e mudo que se apodera de nós quando as ocorrências nos esmagam ultrapassando o que nos é dado suportar.

E, efetivamente, uma dor excessiva, exatamente porque excessiva, deve estupidificar a alma a ponto de paralisar qualquer gesto, como acontece quando recebemos inesperadamente uma péssima notícia. Somos tomados de espanto, penetrados de pavor ou de aflição e tolhidos em nossos movimentos até que à prostração suceda o relaxamento.

Surgem então as lágrimas e os lamentos que aliviam a alma e como que lhe permitem mover-se mais à vontade, é com dificuldade que afinal recupera a voz e pode exprimir sua dor.

Segundo Ovídio, esta é a forma do homem sentir e exprimir a sua dor, a sua tristeza.

E, como nada mais foi dito nem perguntado, deu-se por encerrada a palestra.

Saímos , eu e Montaigne por ai chutando pedrinhas, sem contudo deixarmos de pensar no bicho homem, pois em verdade, dizia meu companheiro, que este é de natureza muito pouco definida, estranhamente desigual e diverso.

Dificilmente o julgaríamos de maneira decidida e uniforme. Enquanto um chora outro ri, enquanto um se diz triste outro se diz alegre, enquanto um mente outro diz a verdade, enquanto um ama outro desama, enquanto um vive outro morre.
.

..Para chegarmos à conclusão que assim são os homens, assim é a vida e sentenciar...

Sobre a vida, só nos resta vivê-la e suportá-la.

Quanto aos homens, que nos aturemos mutuamente.

POR UMA AMIGA

2009-09-14T10:04:00.000-07:00

“De tanto ler a vida dos Outros... /

Esqueceu de Escrever...

páginas da própria vida vazias

(Rejane Chica)

REJANE CHICA: A expressão é forte, mas já usei. Hoje, por você, por conta dessa figura que esqueceu de escrever as páginas vazias da vida e que tentou te magoar eu indago : Alguma vez na sua vida pôs a educação de lado e virou-se para alguém que vem abusando de sua paciência e disse alto e bom som: DANE-SE!!!?

Se não disse precisa dizer para sentir a sensação de alivio que provoca esse desabafo!

Também indago: você é das que acredita que existe um limite pra tudo; que tudo cansa na vida; a injustiça, a intolerância, a incompreensão, a maldade a desconfiança ; além de promessas que não se cumprem; tempo que engana; passos que não se alcançam; “ fatos que desarrumam nossos dias já desarrumados”.

E tudo por quê? Por conta dos ciclos que temos que passar ao longo da vida com todos os atropelos ligados a religião, relação amorosa, trabalho, insensibilidade, brutalidade, enfim, o escambau .

Sabe o que mais? O tal do DANE-SE tem lá a sua importância na filosofia.

Vejamos o que diz o filósofo e estudioso de Epicuro , professor Wilson Correia: ele afirma que de acordo com o tetraphamakon epicurista, a saúde mental de uma pessoa está diretamente ligada à quantidade de “ DANE-SE” que ela é capaz de dizer em meio a ciclos e processos que, de outra forma, poderiam causar preocupação e todo tipo de desgaste pessoal. Não se trata de irresponsabilidade, mas de certa maturidade.

E que esse “ DANE-SE” é o outro nome da serenidade ataráxica da fala de Epicuro.

Se assim é, minha querida amiga, em nome do prazer natural possível que aplaca os desejos e dá felicidade o melhor mesmo é “não estar nem ai” para certas coisas, fatos e pessoas, sobretudo para os seres humanos que teimam em não agir como gente digna de si mesmos e daqueles que os cercam.

Para estes, faço coro contigo e... que SE DANEM, e que vão estudar e entender Epicuro .

SOBRE O BICHO HOMEM:ENQUANTO UM CHORA O OUTRO RI

2009-09-14T05:48:00.000-07:00

E eu que não me chamo José, o meu sonho não acabou, o meu mar não secou, achei a porta, só não vou pra Minas por que Drummond diz que Minas acabou .

Daí... quem sou eu pra duvidar do finado poeta, né não?

Mas ai eu ponderei e disse para o coleguinha: espera lá! Não é por ai! Existe tristeza onde a dor é tão sofrida que fica além de qualquer expressão e ai não tem como não se adornar com ela, e tu sabes disso, está escrito nos teus Ensaios.

E fomos nós ouvir Ovídio, que começou falando de uma personagem da mitologia lembrada por Cícero, chamada Niobé , que os poetas descreviam como “petrificada na dor”, tamanha a sobrecarga de desventura por ela recebida, perdeu seus sete filhos viu morrer as sete filhas.

E, efetivamente, uma dor excessiva, exatamente porque excessiva, deve estupidificar a alma a ponto de paralisar qualquer gesto, como acontece quando recebemos inesperadamente uma péssima notícia.

Somos tomados de espanto, penetrados de pavor ou de aflição e tolhidos em nossos movimentos até que à prostração suceda o relaxamento.

Surgem então as lágrimas e os lamentos que aliviam a alma e como que lhe permitem mover-se mais à vontade, é com dificuldade que afinal recupera a voz e pode exprimir sua dor.

Segundo Ovídio, esta é a forma do homem sentir e exprimir a sua dor, a sua tristeza.

E, como nada mais foi dito nem perguntado, deu-se por encerrada a palestra.

Saímos , eu e Montaigne por ai chutando pedrinhas, sem contudo deixarmos de pensar no bicho homem, pois em verdade, dizia meu companheiro, que este é de natureza muito pouco definida, estranhamente desigual e diverso.

Sobre a vida, só nos resta vivê-la e suportá-la.

Quanto aos homens, que nos aturemos mutuamente.

NÃO ERA NO TIBETE QUE EU ESTAVA

2009-09-10T08:17:00.000-07:00

“Salve ó vento!

Eu te saúdo:

Se você é habitante daquele mundo

Pelo qual anseio;”

(do poema “Amigos do Infinito” de Somtow P. Sucharitkul)

Por alguns dias estive nas alturas, e embora um encontro com um Dalai Lama me seria benéfico, não era no Tibete com os seus 4.500 metros acima do mar , que eu estava, se bem que, geograficamente, onde me encontrava, lembre aquela região,pois é também uma planicie, só que não é cercada de altas montanhas e sim baixos montes, que não são essas coisas todas e não pode ser considerado o “teto do mundo”.

Durante esses dias mudei completamente o meu modo de vida e confesso que foi até divertido, me vi às voltas com todos os afazeres domésticos e dei conta direitinho (só não rachei lenha).

Contudo, sobrava tempo para devaneios, para sentir a fúria do vento, que, com os seus gemidos, parecia se contorcer de dor e no seu redemoinho desfazia os meus sonhos, as minhas lembranças, os meus pensamentos mais extravagantes e os levava consigo.

Acho que o vento chorava... Por mim...? Será... ?

Mas quem disse que eu preciso de choro?

De há muito cortei com a espada de Alexandre, o nó dado pelo rei Górdio e hoje sou senhora e dona, não da Ásia Menor, mas de mim mesma e cá estou caminhando pelas colinas “A Sombra do Vento”, com a boca escancarada sem olhar para trás para não correr o risco de virar estátua de sal.

Devo confessar também, que bateu saudade de escrever e dos amigos do Recanto.

Sabe, eu que falei que me faria bem um dedinho de prosa com um “bodisatva da compaixão” e quem sabe uma espichadinha ao templo Jokhang, para prostar-me, bater no peito e pedir perdão por haver pecado por pensamento, palavras e obras, chego à conclusão que isso é perfeitamente dispensável, sabe por quê?

quem tem uma Rejane Chica , que todas as manhãs através de seus escritos nos dá uma injeção de ânimo, nos fazendo ver a simplicidade de bem viver, de observar a natureza, de ser mais tolerante com o nosso semelhante;

quem tem uma Milla Pereira, com a sua poesia, que fala do amor pleno e nos leva a sonhos e doces recordações;

quem tem uma Nena Medeiros, versátil, que nos faz rir com os seus “causos” bem contados, e enlevada quando envereda pelo campo da poesia ;

quem te uma Malu, que, com a sua ternura sempre nos emocionaquem tem a Dolce Vita, profunda, de casamento perfeito com a palavra e de humor refinado;

quem tem o José Cláudio tão verdadeiro nas suas abordagens;

quem tem a Léia Batista sempre nos surpeendendo com suas crônicas bem escritas

quem tem a Ãngela Gurgel,com sua inteligência e intimidade com a palavra ;

quem tem a Brigeth, onde você tem sempre a certeza de uma boa leitura;

quem tem o Kekel com a sua irreverência;quem tem a Evelyne Furtado com o seu jeito inteligente e intimista de ser;

E tantos outros(as) cronistas, de estilo próprio que encantam os leitores aos quais presto também as minhas homenagens e o meu reconhecimento, confessando, que realmente, contando com vocês não preciso recorrer a outras fontes de conhecimento para levantar o astral.

Acho que não mesmo!

CONVERSA MOLE PARA BOI DORMIR

2009-09-10T08:13:00.000-07:00

Pois é, cá estou, “perfeita – não curada, mas como se nunca tivesse havido ferida” (andei lendo “Lua Nova” de Stephenie Meyer)

Mas como se nunca tivesse havido ferida... Existe um processo para se alcançar esse estado: O ESQUECIMENTO.

E por falar em esquecimento é dito que a vida seria insuportável se nos lembrássemos de tudo que acontece.

Assim, se o momento exige a necessidade de esquecer fatos ou pessoas, encare, esqueça, diga adeus – que foi feito para se dizer- e toque a vida pra frente. Afinal, como disse um amigo meu, que não era analista, que nesta vida existe tempo pra tudo: há tempo de nascer e tempo de morrer.

Tempo para destruir e para edificar. Tempo para rir e tempo para chorar.

Tempo para juntar as pedras e tempo para jogá-las.

Tempo para esquecer...

O resto... ah o resto... é conversa mole para boi dormir

FICA COMBINADO ASSIM...

2009-09-10T08:06:00.000-07:00

E eu que pensava que era poeta, que os meus versos continham mensagens que faziam sentido. Eu que pensava que a minha dor salvaria o mundo chego à conclusão que a conclusão nenhuma cheguei.

Então, por que me preocupar com isso ou com aquilo, afinal quem plantou os lírios dos campos? Então não me pergunte se quero algo porque tenho tudo e nada mais quero, só que saia da frente do meu sol, o que me lembra Diógenes, o cínico, que dizia que na vida precisamos apenas de duas coisas: de razão ou de uma corda para nos enforcarmos.

Fico com a razão, com o conhecimento que me pertence pela natureza e estrutura da minha mente, que não sei se funciona à contento, pois confesso que às vezes me sinto um Hegel da vida e o meu desejo é de apresentar tolices e extravagâncias sem sentido. Ai a minha mente reage e me joga nos braços de Fichte e tome tese, antítese e síntese para encontrar a fórmula da realidade.

E lá vou eu aprender que a função da mente e a tarefa da filosofia é descobrir a unidade que jaz, em potencial na diversidade. Que a tarefa da ética é unificar caráter e conduta e a tarefa da religião é atingir e sentir aquele Absoluto, no qual todos os opostos são reduzidos à unidade; a matéria e a mente, o sujeito e o objeto, o bem e o mal se tornam um só. E que no homem o Absoluto se eleva à consciência de si mesmo e passa a ser a Idéia Absoluta - isto é, o pensamento realiza-se como parte do Absoluto conseqüentemente transcende as limitações e finalidades individuais, captando a harmonia oculta de todas as coisas.

E que a “Razão é a substância do universo;... o projeto do mundo é positivamente racional” (Hegel – Filosofia da História/ Filososfia de Emanuel Kant pela visão de Will Durant)).

Encerro, mas fica combinado assim: se um dia você me encontrar por ai com um pé calçado e o outro descalço sujo de lama, não diga nada, não me censure, apenas me ensine o caminho de casa.

FAZ PARTE DO SHOW

2009-08-31T03:19:00.000-07:00

Hoje é dia de casa quase vazia, mas as portas do teatro estão abertas e o verdadeiro artista sente necessidade de se exibir, nem que seja para uma platéia composta de uma única pessoa.

E aqui abro um parêntesis para dizer que já atuei para um único espectador, que costumava me aplaudir de pé a cada representação. Ele sabia que eu representava só pra ele...

Hoje quando piso no palco o meu olhar se volta para a primeira fila, mas uma cadeira vazia diz tudo...

Sim, hoje teremos espetáculo e eu que já representei Cróstinos, Plauto e Terencio desta vez fui escalada para fantoche, não terei fala, serei manipulada, expressarei as emoções e sentimentos de quem vai me movimentar e se sucesso a peça alcançar, caberá os aplausos ao meu manipulador, afinal, seguindo o script colocará palavras na minha boca.

Só me cabe esperar na coxia que o cenário mude e o palco rode para entrar em cena.

E com certeza os meus olhos se voltarão para a cadeira vazia da primeira fila.

Faz parte do show.

"ACABA LÁ COM ISSO,Ó CORAÇÃO!"

2009-08-28T09:52:00.000-07:00

Mesmo não sendo portuguesa e na certeza de que não existe por aqui nenhum Marques de Pombal, quisera eu ser “sebastianista”, pois se assim fosse, a cada crise , quando o sino tocasse eu sentaria na pedra e esperaria - ouvindo as mensagens de Fernando Pessoa - a volta de El Rei D. Sebastião, que nesse meu messianismo acredito na sua volta e que por certo nos salvará de tudo o que há de mau dentro da nossa dura realidade.

Mas existe quem afirme que nada de esperar pelo “Encantado” , melhor ficar pensando no otimismo de Leibniz, que disse que vivemos no melhor dos mundos possíveis.

E acreditar em Santo Agostinho quando afirma que o mal, sendo a ausência do Bem, não existe por si só. E ainda justifica o sofrimento, lembrando que ele pode ser gerador de um bem maior.

Sabe, cada um que siga o seu caminho... Hoje, decididamente não é um bom dia para escrever e esta minha crônica se Artur da Távola estivesse vivo bem poderia qualificá-la como um verdadeiro “samba da literatura”.

Também, quem manda eu ter acordado pelo avesso do avesso e tão macambúzia que até eu estou com peninha de mim .

Ah, não sei por que estou a justificar-me! “Sou quem todos são... / Modificar-me? Para o meu igual?... / - Acaba lá com isso, ó coração!” (Fernando Pessoa).

O SILÊNCIO

2009-08-28T09:47:00.000-07:00

“A fala é a civilização em si.A palavra mesmo a maiscontraditória palavra, preservao contato – é o silêncio queisola.” ( Thomas Mann)

Não . Não é a canção “Il silenzio” saída do golden trumpet de Nini Rosso, nem tampouco de uma outra canção que diz: “silêncio no dia/ silêncio na noite / está tudo calmo /a cidade dorme , que me servirão de tema para esta crônica, falarei sobre o silêncio que me aflige e...

O silêncio que me aflige, eu diria, parafraseando William Hazlitt, é um que me ofende mais do que a minha impertinência. A impertinência é minha, o silêncio não.

A impertinência é fruto do meu desejo de conhecer as sensações de quem se faz silenciado. É querer saber se nesse silêncio não está em questão o precioso valor da palavra.

É o querer entender e aceitar o limite entre o Eu e o Outro, pois conforme explica o psicanalista Elcio Mascarenhas, nas relações que se estabelecem também e se deixam aparecer os distanciamentos e os vazios, os lugares onde as palavras faltam, a ausência do contato.

Nestes momentos percebidos quando todas as coisas se calam no mundo exterior e ainda não se apercebeu dos outros sons, quando algo se interrompe deixando em seu lugar um vazio contido na experiência de perda dos referenciais, é neste nada percebido que se toma como um ponto de mutação, um ponto precisamente marcado pelo silêncio nos campos do tempo e do espaço.

Também sou levada pelo dilema kafikiano e me perco sem saber ao certo se sou eu o silêncio do outro, se vivo num “mundo de imagens projetadas no espaço abstrato do pensamento” e o

Outro é apenas produto da minha imaginação. Simplesmente não existe.

SANTO AGOSTINHO E EU

2009-08-28T09:43:00.000-07:00

“Senti e experimentei não ser para admirar

Que o pão, tão saboroso ao paladar saudável

Seja enjoativo ao paladar do enfermo, e que

A luz, amável aos olhos límpidos, seja

Odiosa aos olhos doentes.” (S. Agostinho)

Confesso, que Santo Agostinho e eu temos cá as nossas afinidades.

Gosto dele, está sempre disposto a conversar comigo, só que às vezes ele extrapola nos argumentos tentado me converter, ai eu digo: calma Agostinho, ainda não chegou a hora, mais “torto” do que eu você foi e hoje pousa de santidade; quem sabe, um dia, também vire “Santa Zélia” e a turma cá de baixo me faça promessas, boazinha como eu sou, atenderei a todos e nem precisa acender velas, é só bater um fio direto.

Outro dia a gente estava conversando sobre amizade, então ele me contou, sobre um amigo que perdeu no tempo em que ele não acreditava em Deus.

Disse-me ele que tinha um amigo e que a amizade entre os dois era sumamente doce, aquecida ao calor de idênticos propósitos.

Acontece que , o amigo, que também era ateu, apanhou uma febre e ficou entre a vida e a morte e como acreditavam que ele ia morrer , resolveram batizá-lo.

Mas o amigo não morreu. Agostinho falou pra ele, de forma injuriada, do batismo que ele foi submetido, mas o amigo reagiu e disse pra ele, que se quisesse continuar com a sua amizade, não censurasse o ato.

Ai aconteceu o pior, o amigo teve uma recaída e morreu. Agostinho estava ausente e quando tomou conhecimento sentiu tal dor, que entenebreceu o seu coração. Tudo que via era a morte.

A pátria virou exílio, a casa paterna, um estranho tormento. Confessa Agostinho, que tudo que falava, sem o amigo convertia-se em enorme martírio. E que seus olhos o procurava por toda parte.

Tudo lhe aborrecia. Interrogada a sua alma por que andava triste e se perturbava tanto, resposta nenhuma recebia. Enfim, mandaram-no “esperar em Deus”.

Mas, como obedecer a tal, pois o homem que perdera era mais verdadeiro e melhor que o fantasma em que lhe mandavam ter esperança.

Só o choro lhe era doce. Só ele sucedera ao seu amigo nas delicias da alma.

HOJE É DIA DE DOCES LEMBRANÇAS

2009-08-28T09:39:00.000-07:00

Na Divina Comédia, Dante tem em Beatriz o instrumento da vontade divina que lhe guia através do Paraíso.

Eu tenho o meu Paraíso e sou guiada através dele por minhas gratas recordações.

E hoje é dia de doces lembranças porque no Paraíso estou.

Hoje é dia de caminhar na praia, dia de ouvir Kenny Loggins cantando Meet Me Half Way” (Me encontre A Meio do Caminho) .

Hoje é mais um dia para ser feliz ao lado da família e dos amigos. Hoje é dia de almoço concorrido.

Hoje é dia de sorrisos largos.

Hoje é dia de um bom vinho e de uma cerveja gelada.

Quanto às recordações e se o ato de recordar é viver, nós precisamos recordar aquilo que nos dá vida e não recordar as coisas ruins que não deram certo.

Recordar as coisas ruins é voltar a sofrê-las.

Faz sentido não?

Foi o Anderson, que é padre, que me chamou a atenção para tal fato. Custa nada tentar, pois não?

SERENIDADE

2009-08-28T09:34:00.000-07:00

Reinhold Niebuhr, fez um pedido a Deus em forma de oração.

Se eu não desconfiasse da existência de Deus eu usaria as palavras de Reinhold e faria o mesmo pedido, assim: Deus, se você existe de fato, dei-me “ a serenidade para aceitar as coisas que eu não posso mudar, coragem para mudar as coisas que eu posso, e a sabedoria para que eu saiba a diferença”.

Levando-se em consideração a minha pouca ou quase nenhuma afinidade com Deus, não tem Ele razão nenhuma para atender o meu pedido.

Nesse caso onde buscar a tal da serenidade? Dentro de mim?

Sendo eu a pessoa que sou, acredito que para tanto precisarei reeducar-me, treinar a minha paciência, acalmar o coração, dominar as emoções e tranqüilizar a minha mente até me sentir pacificada.

Convenhamos que eu consiga a pacificação e conseqüentemente, a serenidade. Contudo, como permanecer nesse estado?

Não tenho a menor idéia, mas posso pegar o bonde pra Shagrila, entrar em meditação, em seguida tomar o “Caminho das Índias” dar uma passadinha por Tanjavur através do Templo de Brihadisbrihwra e pedir ajuda a deusa Aparajita, que é tão poderosa que pisoteou Ganesha e obrigou Brahma a segurar seu guarda-sol.

Quando voltar, já dominando o tánpurá vou me fazer acompanhar nas orações em praça pública.

Rezarei pelos amigos e que a deusa Ganga e a deusa Brahmani também estejam comigo.

Que assim seja.

"OS ALEGRES SEMPRE SE CURAM" ME FAÇAM SORRIR

2009-08-28T09:31:00.000-07:00

Promessa é divida e eu prometi a você que ia começar a “pegar leve” na escrita, afinal, longe estou de encarnar Perséfone a filha de Deméter, que carregava nas costas a tristeza do mundo todo.

Sei que, melhor do que a tristeza é o riso, que cura, alegra , diferencia e é um atributo generoso do ser humano, um privilégio das pessoas felizes.

Então, diga ai, que tal a gente começar falando sobre o riso?

Sabia que é um remédio infalível, que diferencia o homem dos animais?

É um ato simples e ruidoso, que supostamente faz bem ao corpo e a alma, é um verdadeiro choque libertador, em alguns segundos, o riso sacode o corpo dos pés à cabeça.

O riso exercita e relaxa a maior parte dos músculos, incluindo o coração, as artérias e os pulmões. Agora preste atenção: o baço, por sua vez, é uma das poucas partes do corpo não alcançadas pela comoção provocada pelo riso.

Ah, tem mais: o escritor francês Rebalais dizia que “os alegres sempre se curam”.

Evidentemente, não basta rir para ficar curado, mas estou fazendo uma fezinha nisso e quem sabe se eu não consigo me curar das minhas mazelas? Hem!? Hem!? Então, o que está esperando, me ajuda, me faça sorrir.

PS: imagina onde fui buscar informação para esta crônica: O Livro do Conhecimento (Medicina e Saúde).

Ria não, viu?

NÃO SOU MISS DAISY ,MAS SEMPRE SOU CONDUZIDA

2009-08-20T03:22:00.000-07:00

Não sou Miss Daisy, mas sempre sou conduzida.

Daí o meu quase grito de pare! Para quem me conduzia.

Uma visão paradisíaca, representada pela beleza de um fim de tarde de céu colorido era vislumbrada por mim da janela do carro.Feita a manobra devida, o carro foi estacionado e eu desci.

Do alto de uma falésia fiquei observando a imensidão do mar; estava de pé na beira de um verdadeiro precipício e confesso que fui invadida por uma sensação de liberdade, a vontade que tive foi de abrir os braços e voar...voar...voar...

Ao longe, alguns barcos com suas velas brancas pareciam à deriva e bem mais perto da margem os golfinhos em nado sincronizado .

Por um caminho íngreme desci até a praia e iniciei uma caminhada sem deixar rastro, pois as ondas se encarregavam de apagar. Lá em baixo me senti tão pequena, cercada de um lado por altas barreiras e por outro o mar sem fim.

Sim, a visão antes vista do alto era paradisíaca, mas toda a beleza viva que os meus olhos enxergaram se transformou em natureza morta diante do ser solitário e saudoso que me senti.

Passei então a questionar o meu sentir solidão/saudade.

Seria solidão estar só ou em meio de uma multidão e sentir falta de uma só pessoa?

Até onde o estar só me incomoda...? Incomoda-me de fato...?

Da análise do que sou não cabe solidão em mim.Não. Positivamente não sou só.

Tá bem, às vezes eu preciso me convencer disso.

Eu preciso me convencer que a falta de quem ainda amo não me passa mais tamsomente a sensação de solidão .

Eu só preciso me convencer de uma vez por todas que você morreu.

Ah, quanto a saudade é só esperar que ela se torne igual a espuma das ondas e se desmanche na areia.

... Fiz o caminho de volta e segui rumo a minha ilha da fantasia, o meu refúgio sem nenhum guerreiro. E cá estou sem solidão e nem saudades.

De costas para o passado.

SOBRE A LÍNGUA PORTUGUESA

2009-08-20T03:17:00.000-07:00

"Coração, olha o que queres:

Que mulheres, são mulheres...

Tão tirana e desigual

Sustentam sempre a vontade,

Que a quem lhes quer de verdade

Confessam que querem mal;"

(Do poema Coração, Olha O Que Queres de Francisco R. Lobo)

Francisco Rodrigues Lobo (1580/1622), foi um poeta português, que dedicou uma obra (Côrte na Aldeia) ao marques D. Duarte de Bragança,descendente da Coroa Portuguesa, na dedicatória ele o convidou a preservar e ter orgulho da língua portuguesa. O interessante é que o poeta raramente escrevia em português, usava nos seus escritos o castelhano.

Mesmo assim ele via a nossa língua deste modo:

“antes é branda pra deleitar, grave para engrandecer; antes para mover, doce para pronunciar. Para falar é engraçada, com um modo senhoril; para cantar é suave, com um certo sentimento que favorece a música; para pregar é substanciosa, com uma gravidade que autoriza as razões e as sentenças; pra escrever cartas nem tem infinita cópia que dane, nem brevidade estéril que a limite; para histórias nem é tão florida que se derrame, nem tão seca que busque o favor das alheias.

A pronunciação não obriga a ferir o céu da boca com aspereza, nem arrancar as palavras com veemência do gargalo. Escreve-se da maneira que se lê, e assim se fala. Tem de todas as línguas o melhor: a pronunciação da latina, a origem da grega, a familiaridade da castelhana, a brandura da francesa e a elegância da italiana.

E para que diga tudo, só um mal tem, é que, pelo pouco que lhe querem seus naturais, a trazem mais remendada que capa de pedinte”.

A propósito, o poeta morreu afogado nas águas do Tejo.

O PONTO FIXO NÃO É DO TEOREMA DE BRUWER

2009-08-20T03:15:00.000-07:00

Não era baseado em critério de convexidade
e não fazia parte de nenhum teorema.

Era apenas um ponto fixo.

Uma luz na qual o ser, diante dela,
de forma estática, concentrava o olhar.

Mas parecia um quadro vivo.

Tão enigmático quanto Mona Lisa
e o seu sorriso.

Seria alegre, triste ou poeta, o ser?

Que nada, era um pobre diabo
Que só sabia amar

E que se transformou em apenas coração,

Que fez da luz o seu pulsar,
ora morrendo, ora vivendo

De acordo com o seu lusco-fusco.

O ESCRITOR NÃO É UM ENGANADOR

2009-08-16T04:34:00.000-07:00

Vou ilustrar esta minha crônica com uma historinha: Conta-se que o pintor Apeles, tendo exposto um quadro, ocultou-se para ouvir as opiniões a seu respeito.

Um sapateiro criticou as sandálias e o pintor, de imediato, deu a devida explicação.

O sapateiro quis criticar o restante do quadro, foi então que Apeles o deteve, dizendo: “Não vá o sapateiro além do sapato”.

Para os “sapateiros” que gostam de ir além do sapato, vamos tratar didaticamente do conceito de literatura, mais precisamente do escritor, com a ajuda de Heitor Megale e Marilena Matsuoka O que faz o escritor?

Ele trabalha as palavras, combinando-as, emprestando-lhes, muitas vezes, novos significados, explorando a sonoridade dos vocábulos, o escritor cria uma realidade própria através da imaginação.

Por vezes essa realidade criada nos atinge mais diretamente do que o concreto do dia-a-dia, a vivência real de um conflito.

Daí, teremos assim que a Literatura é a invenção, a criação de uma realidade imaginária por meio de uma elaboração estética do texto.

Observando a realidade, o artista cria uma realidade imaginária, a ficção, conforme sua vivência, sua interpretação da vida, seu talento e sua sensibilidade.

O escritor capta um momento da vida e, não contente de vivê-lo, procura expressá-lo, através de uma linguagem pessoal, para comunicá-lo a outrem.

O escritor não é um enganador, ele cria a sua verdade produto de uma imaginação privilegiada, cabe ao leitor (ou não) a sensibilidade de se deixar envolver pelo conteúdo, pelas idéias que o autor procura transmitir, devendo haver ( ou não) uma comunhão de sentimentos .

Discordar sim, mas que haja elegância no ato. Sim, o escritor merece respeito.

BATALHA PERDIDA

2009-08-16T04:25:00.000-07:00

Se você já não dorme, jaz;

se a música que ouvir é de uma tristeza sentida;

se você sentir o silêncio que cai sobre você;

se o seu coração fraqueja demorando a batida;

se você deseja chorar e não consegue;

se o seu olhar se torna vago, preso a um ponto fixo;

se você espera sem saber o quê;

se você cansa dessa espera e sente a esperança indo;

se você começa a sentir o teu sentimento vazio não se desespere,

dê a batalha por perdida

e se a vida perde a graça, paciência amiga,

de agora em diante você passará a sentir sem saber em que sentir e será apenas “uma sensação sem pessoa correspondente” (F.Pessoa)

Deita-te e espera que o teu “cansaço entra pelo colchão dentro” (F.Pessoa)

Mas não espere morrer, só o teu sentimento espere...

QUAL É O BEM SUPREMO DA VIDA?

2009-08-13T16:25:00.000-07:00

Ai eu disse pra mim mesma: acorda! Você mais parece a Carolina que a festa acabou e ela não viu. Quanto a você, foi a luz que apagou e você não notou.

Muda o rumo dessa prosa, convoca o Aristóteles e vai falar sobre felicidade.

Hum... Hum...Hum... Filosofemos. Que venha a nós o Aristóteles.

Que tal a gente partir para a pergunta das perguntas. Responda quem souber: Qual é o bem supremo da vida?

Se alguém afirmar simplesmente que a felicidade é o bem supremo da vida, tal afirmação não passa de um mero axioma. O que se deseja é uma descrição mais clara da natureza da felicidade e da maneira de atingi-la. Sabia você que o mais nobre auxílio externo para a felicidade é a amizade? E que ela é mais necessária aos felizes que aos infelizes, pois a felicidade se multiplica ao ser compartilhada. Ela é mais importante que a justiça, pois, “quando os homens são amigos, a justiça é desnecessária”. “ Um amigo é uma alma em dois corações.”

Essas coisas a gente aprende lendo a filosofia de Aristóteles, vale a pena conferir.

UM CONTO SEM FIM

2009-08-12T11:34:00.000-07:00

CARISSÍMO (A): O ESPAÇO É MEU, MAS CEDO COM MUITA HONRA PARA UMA POETA/CRONISTA, QUE REPUTO COMO UMA DAS MELHORES AQUI DO NOSSO ESTADO, CONFIRA.

UM CONTO SEM FIM(Yasmine Lemos)

O sonho é um reverso da realidade. Um lapso da incerteza do final. Revela-nos a nossa tolice em acreditar em tudo que se imagina ou ouve. Estava na varanda de casa quando ela chegou. Papel e caneta nas mãos miúdas.

Cabelo liso, tons avermelhados. Tinha mania de acumular folhas soltas na sua bolsa de crochê feita pela avó.

Não tinha uma beleza que chamasse atenção, era simples, singela, traços brandos. E gostava de conversar.

Vestido amarelo e azul. Magrinha, não sei a idade.

Sua voz era meio aguda e de menina pequena, que tinha que ser.Pediu quase gritando: - “Escreve uma história pra mim...!”

Imaginei que todas as histórias de criança são feitas de cores e doces.

Comecei a criar algo magnífico, colorido, onde um príncipe a salvaria do dragão.

Percebi que as mãos pequenas apagavam minhas frases e perguntei o motivo: - Essas histórias eu não gosto mais de ouvir e continuou:se quiser me contar uma história, que seja curta.

Talvez uma invenção da sua mente, mas que tivesse relance de sentimentos bons, assim estaria perto da realidade que a cercava.

Ela buscava aquelas histórias inventadas de quem gosta de escrever e esconde-se atrás de nomes e personagens. Ali vejo o bem e o mal andando de mãos dadas.

Obedeci.

Os inventores são tão óbvios quanto os espelhos das suas casas. E acham que enganam.

Eu me iludo, talvez deixe fluir os pensamentos de quem desejar sonhar através das minhas linhas tortas. Ela queria ouvir todas as verdades inventadas e mentiras camufladas, falando de amores imaturos, beijos interesseiros.

O óbvio da humanidade que gosta de enganar-se e dizer: - Dinheiro não traz felicidade, e o amor é tudo pra nós!

Era uma menina, uma menina que sonhava. E não acreditava em bruxas, ela era feliz, e tinha um sonho que era mais que seu amigo, um dia alguém apareceu e o tomou e foi embora, depois veio outro alguém que parecia uma fada e rasgou sua caixa de recordações.

Ela parecia visivelmente cansada e enrolava o dedo indicador na barra do vestido.

Já não aceitava um só “Era uma vez” ela me disse que existiam vários em sua vida e nenhum final.Entendi que não era a história, mas o fim e ponto final. Sonhar não é só carregar desejos infindáveis, pode ser uma bolsa de crochê esperando mais um rascunho amassado, mas com um final lógico.

Ela me fitava calada e sua borracha na minha mão lembrava um miolo de pão dormido. Eu tinha que escrever o final.

Sentei-me e comecei narrar, enquanto ela escrevia rápido nas letras, instantes grandes outras pequenas. Fechei os olhos e falei para que ela me ouvisse.

Foram coisas simples, mas reais. Confirmei que as bruxas existem sim, elas são de vários tipos, algumas escrevem também, dão risadas altas e têm a inveja como um argumento de base para destruir as coisas alheias.

E que os sonhos terminam voltando, mesmo roubados, talvez para outros corpos, mas jamais ficarão aonde não encontram caminho.

A borracha havia acabado , faltava o ponto final. Olhei de lado, a menina havia crescido, meus rascunhos, eu mesmo guardei no peito, e as bruxas continuam a rondar soltas.

Coração sem ponta, folha incompleta, sonho de anjo querubim.

E o fim?.

MAIS PAREÇO O TOLO DE MOLIERE

2009-08-12T11:31:00.000-07:00

O grego Eurípedes deixou dito que os sábios têm duas línguas, uma para dizer o que pensam e a outra para falar conforme as circunstâncias: quando o querem, têm talento para fazer o preto parecer como branco e o branco como preto, soprando com a mesma boca o calor e o frio e exprimindo com palavras exatamente o contrário do que sentem no peito.

Por não ser sábia eu me contentaria com uma só língua, contanto que eu pudesse dizer exatamente o que sinto e por não dizer, mais pareço o tolo de Moliere que não diz nada, apenas amarga o silêncio seu e do outro e há de convir que o silêncio é um dos argumentos mais difíceis de refutar, já dizia Josh Billings.

Não sabe o outro que a ausência, o silêncio só diminuem as paixões medíocres e aumentam as grandes, agem assim como o vento que apaga as velas e atiça as fogueiras. La Rochefoucauld, que o diga.

A propósito, esta crônica faz sentido, hoje é segunda-feira...

E AGORA? QUAL É A MINHA VERDADE?

2009-08-12T11:26:00.000-07:00

Por que hoje é domingo melhor ser alegre que ser triste. Sou, estou alegre. Mas veja bem, se todo poeta é um fingidor como afirmou Fernando Pessoa, eu posso afirmar que estou triste. Eu posso escrever uma prosa poética falando da minha “tristeza”.

Veremos como me saio:

Embora tenha confessado que eu não sou um ser triste, por natureza, não sou. Só que vez por outra lido com a tristeza que me chega sem avisar. E como dói! E como me faz sofrer! Minhas mãos se crispam, meu corpo se retesa, meus olhos fitam o vazio, meus pensamentos rodopiam e eu indago: A causa! A causa! A causa! O por quê? O por quê?

A garganta sufoca o grito, a dor dilacera o peito, a angústia de o nada poder fazer destempera os sentidos. E o amanhã que nunca chega transforma a esperança em utopia.

Se o peito dói, a vontade é que ele exploda de uma vez!

Agora, se eu quisesse falar da minha felicidade por que hoje é domingo? Como me sairia?

Veremos:

Confessei sim, que eu não sou um ser triste, lido mais com a alegria do que com a tristeza. Se a tristeza dói? Desconheço, quase nunca a sinto!

As minhas mãos vivem estendidas na direção de quem delas precisam; não existe tensão no meu corpo; meus olhos só procuram a beleza; o meu pensamento é centrado, em mim não existem, causas nem porquês.

Não existe grito preso na minha garganta; o meu peito é livre, desconhece a angústia e os meus sentidos também desconhecem a destemperança. Eu tudo posso. O meu amanhã sempre chega, a minha esperança é certa e não talvez.

E já que o meu peito não dói, a vontade que tenho é que ele conserve o grande amor que existe dentro dele.

E agora? Qual é a minha verdade? Sou alegre ou sou triste?

SE NÃO TENS OUVIDOS PARA MINHA DOR,RI DE MIM

2009-08-12T04:18:00.000-07:00

Maysa cantava. A música dilacerava os meus ouvidos, baixei o som. Não eram palavras de Maysa que eu buscava. Maysa falava de tristeza, de desencontros, de despedidas...

Ah! Que importa Maysa, são palavras tuas que eu procuro sempre que busco, só que não te encontro quando procuro.

Sabe, foi tudo tão de repente, sem desfecho você disse adeus e desde então eu passei a conhecer o desencanto, a inquietação, a angústia e nada mais faço do que me indagar: por quê? Por quê? Por quê?

Ah... se a dor que eu sinto fosse música, queria que você ouvisse a minha dor. Se a dor que eu sinto fosse de amor, queria que você ouvisse a minha dor de amor.

Se a tristeza que sinto é de amor, queria que você ouvisse a minha tristeza de amor.

Mas se você não tem ouvidos para a minha dor, ri de mim...

MÚSICA MAESTRO

2009-08-07T06:52:00.000-07:00

Não. Não esqueci do que você me pediu e você me pediu para que eu escrevesse sobre música, só que você não especificou o gênero.

De princípio, com essa minha mania de inseto pedante até que lembrei de escrever sobre O Vôo do Besouro, um interlúdio instrumental escrito pelo russo Nikolai Rimsky-Korsakov para o ópera O Conto do Czar Saltan. Mas não é a minha preferida. Sabia que gosto de música barroca?

Pois é, sabe quem é o meu compositor preferido? Tomaso Giovanni Albinoni , que na sua época 1671/1751 era famoso como compositor de óperas, mas a sua fama chegou até nós através de sua música instrumental.

Você precisa ouvir Adagio em Sol Menor, ele nos leva a um estado de graça indescritível , foi usada até no filme Gallipoli, rodado no ano de 198l, sobre a Primeira Guerra Mundial. Depois deste meu “eruditismo” musical estou aqui lembrando da tua cara e a minha vontade é de mandar ver uma boa risada.

Será que você vai aguentar ler? Mas se não conseguir, não vale me chamar de “bandida” e lembrar a sua idade ainda jovem, e que você é ligadona no MPB. Chico, Caetano, Elis, Bethania, Gal ...

Só que esta turma ai tá mais pra mim do que pra você. Veja se conhece esta música do Chico. Acho que é do tempo que o homem desceu na lua e a façanha foi vista pela televisão. O ano? 1969!

O titulo? Essa Moça tá Diferente.

Essa moça tá diferente

Já não me conhece mais

Está pra lá de pra frente

Está me passando pra trás(...)

Faço-lhe um concerto de flauta

E não lhe desperto emoção

Ela quer ver o astronauta

Descer na televisão

Mas o tempo vai

Mas o tempo vem

Ela me desfaz

Mas o que é que tem

Que ela só me guarda desdém

Mas o tempo vai

Mas o tempo vem

Ela me desfaz

Mas o que é que tem

Se do lado esquerdo do peito

No fundo, ela ainda me quer bem

A propósito, em 1969 quantos anos você tinha mesmo?

NEM UM DIA SEM UMA LINHA

2009-08-04T06:11:00.000-07:00

Em matéria de escrita estou pensando seriamente em me tornar um inseto pedante, e vou começar citando Deus em latim, já que ele não fala português e Ele disse: Ego sum qui sum, foram palavras dirigidas a Moíses e quer dizer “Eu sou o que sou”.

Eu também, Deus, sou o que sou. Nulla dies sine línea –“Nem um só dia sem uma linha”. Escrever é preciso, avia-te que já é tarde! O que direi? Dá-me um mote! Eis: “Buscas a felicidade e eu a desgraça”. Não. Não gosto do emprego da antítese .

Não seja por isso, eis um outro: “Morre-te um, foges, foge-te outro, morres”.Quem disse que eu sei usar o Epanodos? Oh, Deus! o sol já se esconde, o dia está se indo e ele terá que ter uma linha. A coleguinha cigarra já canta, saberá ela versos alexandrinos de Berney...?

Aqueles que dizem... Eu levo na retina / a ardente e deslumbrante imagem / deste amor que é mais forte que a morte. Falei de amor? Por quê? Inseto ama? Acho que não, são estúpidos.

O que fazem os insetos mosquitos, senão rodearem a lâmpada sem nunca conseguir alcançar o filete de luz que emana dela, onde acreditam estar a essência da vida deles.

Morrem queimados os coitadinhos.

JOGANDO A TOALHA

2009-08-04T06:05:00.000-07:00

Não é fácil avaliar o tempo de jogar a toalha. Deparei-me com duas indagações feitas pela teológa Maria Newnum, que me fez parar pra pensar: Como saber, por exemplo, até que ponto seguir numa relação afetiva que, mesmo após investimento razoável de tempo, não atingiu um patamar desejável de crescimento ou de prazer que garantam um pouco de felicidade?

Até que ponto agüentar a rotina torturante do ambiente de trabalho que não traz retorno financeiro nem profissional? Mas ao contrário, causa estress e atrofia intelectual e profissional.

Se eu me sentisse envolvida afetivamente de modo nada prazeroso, recorreria aos manuais de auto-ajuda? Nem pensar, o melhor a fazer seria recorrer ao bom senso, “apagar” a luzinha verde e partir para avaliar as circunstâncias da vida. E tentar mudar de hábitos, naturalmente. A começar com...

O que mais gosto de fazer? De pronto respondo: ler e escrever, acima de tudo. Deixo-me envolver pelas leituras que faço e elas refletem no que escrevo? Respondo: naturalmente que sim. Então, mudemos as leituras.

Por que não ler Pedro Doria e discutir o relacionamento Jerusalém/Palestina ao invés de Samuel Beckett e ficar eternamente “Esperando Godot”,na condição de espectadora do teatro do absurdo, embora aprove a riqueza metafórica e a visão pessimista do autor acerca da fé no gênero humano?

E por que não a leitura de Kafka? Quem sabe se eu não sou uma versão de Gregor Samsa, que despertou uma manhã na sua cama de sonhos inquietos e viu-se metamorfoseado num monstruoso inseto?

E que essa metamorfose operou-se além da modificação física. É, sobretudo, uma alteração de comportamentos, atitudes, sentimentos e opiniões.

É, pode ser... Por enquanto ficarei por aqui na condição de inseto,observando os meus novos membros, órgãos e hábitos e espero com o tempo me acomodar, embora sem entender no que me tornara.

VOCÊ AINDA ESTÁ FURIOSO?

2009-08-04T06:00:00.000-07:00

Não sei se o meu silêncio estava incomodando, o certo é que me mandaram fazer alguma coisa, inclusive escrever , me deram até tema: música. E me foi sugerido ligar o rádio . Como ando meio automatizada obedeci.

Liguei o rádio e alguém que não identifiquei cantava bonito uma canção, só que era em inglês e já eram os acordes finais, entendi apenas “are you still mad... of course you are... of course you are...”

Desliguei o rádio e fiquei imaginado... Por que as pessoas que se amam brigam tanto? Existe química para se escolher a pessoa certa...ou...errada?

Li um texto atribuído ao cronista Luiz Fernando Veríssimo muito interessante, que trata justamente desse tema.

Diz o cronista,- e ai vai correr por conta dele - que não existe pessoa certa pra gente. Existe sim uma pessoa que se você for parar pra apensar é, na verdade, a pessoa errada. Porque a pessoa certa faz tudo certinho! Faz as coisas certas, mas nem sempre a gente ta precisando das coisas certas.

Aí é hora de procurar a pessoa errada. A pessoa errada te faz perder a cabeça, morrer de amor... A pessoa vai ficar um dia sem te procurar que é pra na hora que vocês se encontrarem a entrega ser muito verdadeira.

A pessoa errada, é na verdade, aquilo que a gente chama de pessoa certa. Essa pessoa vai te fazer chorar, mas uma hora depois vai estar enxugando suas lágrimas. Essa pessoa talvez te magoe e depois te enche de mimos pedindo perdão.

Essa pessoa pode não estar 100% do tempo ao seu lado, mas vai estar 100% da vida esperando por você. Vai estar o tempo todo pensando em você. Se assim é, que venha a nós a pessoa errada.

VAI VER QUE O BELO É VOCÊ

2009-07-30T14:00:00.000-07:00

Não sei quem disse, o certo é que já ouvi dizer que tristeza não paga dívidas e é o que vou repetir para um serzinho, que está aqui do meu lado, choramingando, mais parecendo um anjo caído e tudo isso porque a cabeça ta doida e o coração está na mão, só falta sair carpindo pelos bosques feito uma Oréada desamada por Narciso.

E por falar em Narciso, você sabe o que aconteceu quando ele morreu?

Vou contar. Sim, quem me contou foi Oscar Wilde, aquele mesmo que escreveu O retrato de Dorian Gray, Salomé, Um marido ideal, O fantasma de Canterville entre outros. Oscar escreveu a história em prosa poética e ofereceu à sua amada nestes termos: “À dona querida dos meus pensamentos”.

Quando Nasciso morreu, a taça de água doce que era o lago dos seus prazeres converteu-se em taça de lágrimas amargas e as Oréadas vieram carpindo pelos bosques a fim de cantar para ele, consolando-o.

E quando perceberam que o lago se transmudara de taça de água doce noutra de lágrimas amargas, desgrenharam as tranças verdes dos seus cabelos e disseram: -

-Não nos admiramos de que pranteeis Narciso dessa maneira. Ele era tão belo! –

Narciso era belo? -– indagou o lago.

– Quem sabe melhor do que vós – responderam as Oréadas. Ao cortejar-vos, ele nos desprezava, debruçado às vossas margens mirando-vos, e, no espelho de vossas águas, contemplava a própria beleza.

E o lago retrucou:

- Eu amava Narciso porque, quando ele se debruçava sobre as minhas margens para contemplar-me, eu via sempre refletir-se no espelho dos seus olhos a minha própria beleza.

Gostei do final. Então indago: entendeu serzinho chorão? Vai ver que o belo é você.

VEM LOGO QUE A MINHA CABEÇA GIRA...

2009-07-30T13:53:00.000-07:00

Hoje eu não gostaria de dizer coisa com coisa, é como se eu sentisse necessidade de negar tudo, a minha visão é tão rasa, tão destituída de beleza, de repente é como se a vida não tivesse mistérios; nem a palavra me induz a nada, não a vejo polivalente, sem conotação, simplesmente.

Não consigo me situar no tempo... se me volto, o que está passado e o puro nada e a mesma coisa. O Agora...? Também vai abismar-se no nada, será passado. O amanhã...? Quem me garante que ele existirá? E se existir logo será passado.

Parece até que eu sou a única vivente de um mundo cujas personagens perderam-se no caminho. Se elas existiram, não consigo dar-lhes formas, situá-las no ontem, se é que esse ontem existiu, pois já não tenho certeza e nem posso exigir de minha memória fidelidade nenhuma, minhas lembranças estão confusas... Não. Não seriam reais as minhas personagens...

E agora? Sentimentos confessados. Contraditórios? Palavras, só palavras. Verdadeiras? Quem sabe... Olhe nos meus olhos, preste atenção aos meus gestos, as minhas ações. De qual eixo, de qual foco me observarás?

Mas vem logo que a minha cabeça gira e este silêncio de portais me sufoca!

TUDO NÃO PASSOU DE ILUSÃO

2009-07-29T04:43:00.000-07:00

Li o livro, assisti ao filme, mas não o musical. Estou tratando de “Os Miseráveis” de Victor Hugo. Interesso-me pela canção que faz parte do Musical e que voltou à tona na voz de Suzan Boyle; sim a caloura inglesa que virou celebridade de uma hora para outra, por conta da voz e por que não dizer da sua aparência feiosa, a ponto do jornal The Guardian sair com a manchete: “Susan Boyle é feia? Ou somos nós?” Acredito que somos nós, nunca consideramos a essência das pessoas, o que há de puro dentro de si, sempre julgamos pela aparência mostrando o que somos: moralmente miseráveis.(Há quem pense como eu e também assim se expressou)

E a canção? Letra e música lindas. O título: I Dreamed a Dream. E por que gosto? Porque tem versos que diz: Eu sonhei que o amor nunca morreria / Mas também diz que há sonhos que não podem acontecer.

E se os sonhos não acontecem despedaçam nossas esperanças, é como se a própria vida matasse os sonhos que sonhamos…

Confesso que também sonhei um sonho, mas em vão, tudo não passou de ilusão, assim como os versos que se seguem:

E ainda assim sonhei que ele veio até mim
E que viveríamos os anos juntos
Mas há sonhos que não podem ser
E há tempestades que não podemos prever.

AFINAL,QUEM DITA AS REGRAS?

2009-07-29T04:37:00.000-07:00

“Os movimentos do coração são:
Sístole e Diástole. Mas quando o
Movimento é de paixão, dizemos
Que é um “aperto” no peito (Segal)

A propósito, li uma crônica de Vany Grizante aqui no Recanto, onde ela afirma textualmente, que chegou a uma conclusão estarrecedora: o coração é débil mental, cretino. Na verdade uma anta, que se mostra incapaz de aprender com a experiência.

Tudo isso parte, segundo a autora, porque esse órgão “burrinho” tem a mania de se apaixonar por quem merece.

Gostei da crônica da Vany. Então, fiquei imaginando..., o que representa, de fato, o coração. Receberá ele impulsos emocionais transmitidos pelo cérebro... Será que é ele que comanda o ama/desama/ Ou é apenas um órgão amórfico, transplantável, como qualquer outro do nosso corpo, um músculo, que tem como função precípua bombear o sangue através dos movimentos : sístole e diástole ?

Afinal, quem dita às regras? O coração que bate? Os olhos que vêem? O nariz que fareja? A boca que fala? O cérebro que comanda? De onde surge esse sentimento tão forte e por vezes incontrolável?

Eu não sei responder, mas há quem afirme que o amor não surge do senso de dever e tampouco floresce curvado em obediência a comandos.

Amor...Amizade... Vou deixar uma visão do epicurismo sobre a amizade: A amizade é o maior dos prazeres, laço verdadeiro que une as pessoas pela simpatia. Forma mais sublime de amor na qual enxerga-se o outro como a si mesmo. “De todas as coisas que a sabedoria busca, em vista de uma vida feliz, o maior bem e a conquista da amizade”

SEM LAUDATIVO NEM PEJORATIVO

2009-07-29T04:31:00.000-07:00

Enquanto vou para o terreiro de casa, sentar na pedra, por a mão no queixo e passar os olhos no “O Tamanho do Crime” de Igor Gielow na Folha e procurar entender qual o limite da insensibilidade do nariz lulista às emanações do esquema que está sustentando para salvar José Sarney e se conclusão nenhuma chegar, vou pensar direitinho no que o Igor diz...

Pensar sobre o que os outros dizem... Taí um exerciciozinho pra lá de complicado! Hoje em dia tudo é uma questão de semântica: a palavra dita trasladada no tempo e no espaço quando ecoa ruidosa e dissonante aos ouvidos, por conveniência de quem atingido, este cuida logo de negar o sentido dado. Não é, Mister Presidente?

Mas se é para meditar, que seja sobre o que estão dizendo os rapazes do “Ultraje a Rigor”, na musiquinha saída em alto e bom som daqui do quarto do meu neto. E faz tempo que os rapazes estão gritando isto: “A gente não sabemos escolher presidente / A gente não sabemos tomar conta da gente / A gente não sabemos nem escovar os dente / A gente somos inútel / Inútel / Tem gringo pensando que nós é indigente / A gente faz carro e não sabe guiar / A gente faz filho e não consegue criar / A gente pede grana e não consegue pagar. E por aí vai.

E neste pensar vadio não sei mesmo no que me fixar. Melhor partir para a dialética, que segundo Leandro Konder, é o modo de pensarmos as contradições da realidade, o modo de compreender a realidade como essencialmente contraditória.

Pensando na realidade e no contraditório, sem laudativo nem pejorativo, empregando a sutileza, repito Heráclito de Éfeso, no seu fragmento 91: “ Um homem não toma banho duas vezes no mesmo rio. Por quê? Porque da segunda vez não será o mesmo homem e nem estará se banhando no mesmo rio, ambos terão mudado.”

Eu, hem? Hoje estou pra lá de fragmentada. Ou complicada?

"É COM O CORAÇÃO QUE SE VÊ CORRETAMENTE"

2009-07-24T09:10:00.000-07:00

Para todo amanhecer existe uma canção e toda hora é hora para uma tomada de decisão. E que cante Maria uma melodia singela enquanto corro atrás de novas energias para iniciar coisas novas, afinal estou saindo de um roteiro reflexivo e fazendo os ajustes psicológicos e novos planos que me permitirá continuar vivendo numa boa.( Eita! Entrei de parceria com Daniel Goleman, que está danado me influenciando com o seu “Inteligência Emocional”, mas isso é bom, muito bom..

Ainda Daniel Goleman, um dos estados de espírito do qual as pessoas em geral mais se esforçam para se livrar é a tristeza. Sei que não é fácil, contudo, existe o reverso da medalha e por que não tentar conhecer este reverso, qual seja a alegria advinda da felicidade? E a felicidade, como se consegue? É coisa só ao alcance dos ricos e poderosos? Que nada! Basta ser alegre mesmo quando chora; ter alguns amigos verdadeiros com quem dividir alegrias e tristezas; procurar entender a quem ama; sonhar; controlar suas emoções; não se deixar dominar pelo medo; nada de traumas e nem mau humor (sorrir faz bem). E lembrar-se sempre, nada de fragilidade diante das perdas e desafios. No mais é tocar o barco pra frente e ter o controle do leme. Se conseguir tais e tais “façanhas” meu caro leitor, minha cara leitora , só lhes resta usufruir da alegria e felicidade conquistadas e aplausos para você,você que merece.

A palavra final fica com Saint-Exupéry: É com o coração que se vê corretamente; o essencial é invisível aos olhos.

ESTOU TE ESPERANDO

2009-07-23T08:48:00.000-07:00

Gostaria de receber em minha casa a visita de uma amiga muito querida, uma eterna apaixonada e dona de um coração cheio de saudade de um grande amor que viveu, que persiste e a mantém prisioneira de um passado, que não consegue se libertar; para isso estou imaginando o cenário: chuva o dia todo, protegido da chuva num galho de uma roseira um beija flor, de noite uma lua cheia com céu estrelado. Música? Pode ser as de Renato Russo Sobre a mesa posta um hambúrguer, mostarda, ketchup e uma coca zero. Além do guardanapo eu faria um canudo com a cópia de uma crônica da escritora Dolce Vita, sob o título “Essa Tal Felicidade”, que começa assim:

“Se ao responder esta questão pensou antes em alguém (presente ou ausente de sua vida), sua felicidade corre sérios riscos”.

Claro que eu capricharia num laço cor de rosa nesse canudo para chamar a atenção da minha amiga.

O que eu “serviria” como tema para a nossa conversa? Fragmentos da crônica da Dolce Vita, que já me referi, tais como:

“ A sensação de plenitude infantil está preservada em nossa memória afetiva. O corpo registra todos os efeitos do afeto. Guardamos os sinais que serão tocados pela paixão e através dela, relembramos o prazer que um dia nos fez sentir o centro do mundo”.

OU...

“Você ama porque se recorda. E ama melhor quando entende não ser a mesma criança”.

E por que escolheria a crônica da Dolce para servir de tema da nossa conversa? Explico: nada mais teria a acrescentar para que a minha amiga entendesse “ESSA TAL FELICIDADE”.

Será que a Lu vem...?

AMANHÃ É OUTRO DIA

2009-07-22T11:45:00.000-07:00

Relendo Cândido ou o Otimista de Voltaire e repetindo Cândido: “ mais o que é preciso é cultivar o nosso jardim”.

Pourquoi monsiuer Cândido? Acredita que os homens corromperam a natureza, porque, não tendo nascidos lobos, transformaram-se em lobos. E mesmo Deus não lhes dando nem canhões nem baionetas, no entanto, eles construíram para se destruírem?

Oh, monsiuer Cândido! “Tout est pour le mieux dans Le meilleur dês mondes possibles” ( É tudo para o melhor no melhor dos mundos possíveis).

Que afirma é o Dr. Pangloss.

Voltaire é o homem que não concordava com os escritos de Jean-Jaques Rousseau, mas quando as autoridades suíças queimaram, de sua autoria, Discurso Sobre a Origem da Desigualdade, ele disse para Rousseau: “Não concordo com uma só palavra do que dizeis, mas defenderei até a morte o vosso direito de dizê-lo”.

Sobre Cândido ou o Otimista, Voltaire escreveu no ano de 1759, seria uma resposta dele ao mundo e à loucura que o governava. Ele não acreditava nem nesse mundo nem no próprio homem, então desfila seu pessimismo. O incrível disso tudo é que parece que nada mudou, o mundo e os homens continuam os mesmos. É a tal história: tudo como antes no quartel de Abrantes

E aqui cabe citar Diderot “Le temps présent, grand Dieu! C’est l’arche Du Seigneur à qui y touche” ( O tempo presente grande Deus! É a arca do Senhor, desgraçado de quem o toca.)

Ps: confesso que não dormi com Schopenhauer nem tampouco com Voltaire, mas bateu um pessimismo de fazer dó, até eu estou com pena de mim mesma e repetindo feito mantra: mas que bobagem! Como se amanhã não fosse outro dia, né não Scarlett O’Hara ?

A RAZÃO BUSCA A VERDADE A IMAGINAÇÃO O MISTÉRIO

2009-07-22T11:37:00.000-07:00

Já foi dito que o mistério e a imaginação parecem ser tão importantes como a razão na procura da verdade. E como o senhor Einstein afirma que a experiência mais bela que podemos viver é o mistério,e ja que não estou fazendo nada, vamos nós aqui mergulhar até os mistérios de Elêusis, que tem um pouco a ver com a doutrina da vida universal (escolas Iniciáticas) e trata da lenda da deusa Deméter e sua filha Perséfone e que é assim contada:

“O ritual dos Mistérios de Elêusis encontrava expressão na lenda da deusa Deméter e sua filha Perséfone, raptada por Hades (Plutão), rei do Mundo Inferior, quando colhia flores com suas amigas, as Oceânidas, no vale de Nisa. Deméter, ao tomar conhecimento do rapto, ficou tão amargurada que deixou de cuidar das plantações dos homens aos quais havia ensinado a agricultura. Os homens morriam de fome, até que Zeus (Júpiter), que havia permitido a seu irmão Hades raptar Perséfone, resolveu encontrar uma forma de reparar o mal cometido. Decidiu, então, que Perséfone deveria voltar à Terra durante seis meses para visitar sua mãe e outros seis meses passaria com Hades.

O mito simboliza o lançar sementes à terra e o brotar de novas colheitas, uma espécie de morte e ressurreição. No seu sentido íntimo, é a representação simbólica da história da alma, de sua descida na matéria, de seus sofrimentos nas trevas do esquecimento e depois sua re-ascensão e volta à vida divina.

O mito de Elêusis ainda se encontra vivo hoje nas diversas escolas Iniciáticas que ainda persistem: É a Doutrina da vida Universal, que se encerra no simbólico grão de trigo de Elêusis, que deve morrer e ser sepultado nas entranhas da terra, para que possa renascer como planta, à luz do dia, depois de abrir caminho através da escuridão em que germina”.

Estou pensando seriamente qual planta eu quero renascer... Já sei! Um pé de coqueiro de uma casa de praia, de preferência na minha casa de Tabatinga...

PS: “Coleguinhas” pesquisados: Kerényi, Károlu, Wasson, R. Gordon, aos quais eu agradeço a colaboração.

MUITO PRAZER.EU SOU...

2009-07-18T22:07:00.000-07:00

Não lembro ao certo onde o conheci... Se no baile da Ilha Fiscal... No Municipal... baile de carnaval... Num clube do Largo do Rosário... Ou foi em um sarau a caráter no Cosme Velho...?

Só sei que os meus ouvidos estavam fazendo zzzzzzzzzzzzzz por conta de um porre de lança perfume e eu me segurava em alguma coisa, estava grogue, quando alguém mascarado, vestido de pierrô chegou até mim, que estava de colombina e mascarada também.

Ele era franzino e demonstrou timidez ao indagar de mim se estava bem, além do mais era gago! Mas deu um meio sorriso quando percebeu que eu ao responder sua indagação gaguejava feito ele.

Acho que esse nosso “defeito” nos aproximou e procuramos um lugar reservado para conversar. Descobrimos que tínhamos algo em comum: o gosto pela escrita, ele já se tornando conhecido como cronista, com duas comédias encenadas sem nenhum sucesso e confessou que estava se voltando para os romances, acreditava que esse de fato era o seu caminho e que um dia todos iriam falar de sua obra e discutir os seus personagens.

De mim falei pouco, ainda andava com a cara enfiada nos livros e não tinha idéia do que o destino me reservava. Foi quando ele levantando, disse: acho que está na hora de retirar as máscaras e nos apresentarmos.

Ele retirou a dele, eu a minha, estirou a mão em minha direção e disse: muito prazer, senhorita, sou Machado de Assis.

Respondi: o prazer é todo meu, eu sou Zélia Maria Freire. Foi ai que nos meus ouvidos cessaram os zzzzzzzzzzzz e acordei.... Sobre o colo, Memórias Póstumas de Brás Cubas

QUE ASSIM SEJA. AMÉM

2009-07-16T08:42:00.000-07:00

Já foi dito que a linguagem é uma fonte de desentendimento; não sei se é por culpa da confusão que Deus provocou quando os homens quiseram bater à Sua porta, construindo uma torre lá pras bandas de Babel.

Mas, como ia dizendo, Deus desceu lá das suas alturas e veio ver o que as suas criaturas andavam aprontando aqui em baixo e não gostou nada do que viu e disse lá pros botões de sua batina: “ Eles constituem apenas um povo e falam uma única língua.

Vamos pois confundir de tal modo a linguagem deles que não consiga compreender-se uns aos outros.”

Dito e feito. A partir daí, nunca mais os homens se entenderam, passaram a tratar-se como inimigos. O resultado disso foi um tal de esta terra é minha e ninguém tasca; a cuspir na mãe para saber quem começa a peleja e haja guerra pra lá, haja guerra pra cá.

Aqui entre nós, entre outras, os “cumpanheiros” deram inicio ao processo latifúndio/minifúndio, com a manifestação anárquica dos “sem terra”, exigindo o seu pedaço, sob as ordens dos comandantes-em-chefe Rainha/Stédile e as bênçãos do rei coroado Luis Sem Terra e Sem Governo.

Mas ninguém ousou dizer pra Deus: ta vendo o que você fez!? Ah, deixa pra lá!

Eu estou mesma é preocupada em construir um zigurate para servir de base a um templo nos moldes do Templo Branco de Uruk na antiga Sumeria, este tinha uma escada que ligava este mundo a um outro mundo.

E é nesse outro mundo que eu estou interessada, é uma espécie de céu particular, se conseguir entrar, espero ter por companhia pessoas que falem a mesma língua que eu, então seremos deuses, mas não rivais como Enki e Enlil (deuses da Mitologia sumeria)para que não haja mais discussão entre nós e nossas línguas não sejam confundidas e a paz possa reinar.

Amém

O QUE MINHA ALMA PEDE

2009-07-14T11:17:00.000-07:00

Gosto de escrever o que a minha alma pede e a minha alma pede neste momento versos de Jobim ...Se um dia eu fosse tão forte quanto você / eu te desprezaria e viveria no espaço . / Ou talvez então eu te amasse. / Ai! Que saudades me dá da vida que nunca tive!

E por falar em vida tem uma frase do crítico de arte Bernard Berenson, que diz: “Uma vida completa talvez seja aquela que termina em tal identificação com o não-eu que não resta um eu para morrer”.

E pra você minha amiga que me disse ontem que gostaria de conhecer o amor o tanto quanto eu conheço, te digo agora: não é nenhum segredo: o amor, caríssima, é que nem o Jobim ensinou:

" É se dar, se dar, se dar. Dar-se não de acordo com o seu eu, mas de acordo com o eu do ente amado. Quem não se dá, a si próprio detesta, e a si próprio se castra.

Amor sozinho é besteira.

Nada profundo, não é? Mas funciona, tente.

CADÊ TEREZA?

2009-07-14T10:45:00.000-07:00

No seu balanço inconfundível o Jorge Bem Jó reclama da ausência de Tereza e indaga: Cadê Tereza?

Enquanto Tereza não se explica com o Jorge, estou cá no meu pensatório tentando me explicar e como não tenho nenhum Jorge por perto, vou explicar para mim mesma e o faço como coisa pensante que sou e como tal duvido, concebo, nego, imagino, sinto, quero, não quero, que pouco sei e ignoro muito mais, vez por outra me vejo impelida a questionar a vida, o julgamento que se pode fazer dela.

E o que me ocorre é o pensamento de outro, pois já foi dito que a vida não é um problema para ser resolvido e sim um mistério para ser vivido.

E vamos viver a vida sem muito questionamento.

Mas, não custa nada perguntar: afinal, cadê Tereza?

"A SEDE DE TI PROCEDE"

2009-07-14T10:31:00.000-07:00

Um novo dia e eu sigo pensando em você e pegando carona no Bonde do Dom em companhia do Arnaldo Antunes, Carlinhos Brown e Marisa Monte diria que a água do mar me bebe e a sede de ti procede e eu me sinto tão leve que não levo padecer.

Pensando bem...,leve eu me sinto, mas padecer por esse amor carrego e já não sei se por conta dele como o Senhor irá me julgar e para onde me mandará se: Olimpo ou trevas eis a questão.

Olimpo, Senhor? Como alcançá-lo se os nossos caminhos se bifurcam? Culpa minha se assim é? Também, ninguém me ensinou, há seu tempo, como nele entrar e a essa altura da vida já nem sei se eu sinto ansiedade de salvar-me e lá permanecer. Fazendo o quê?

Se é lá no baixo vale que enterrei as minhas lembranças e os meus pecados mais secretos, que vez por outra teimam em ressuscitar, só que os espectros deles não me causam horror nem me atemorizam. E com que desejo de revivê-los os vejo desfilar à minha frente... Só lhes indago: Eu te vivi? Eu te vivi? Eu te vivi?

Se os vivi e os vivi, que bom que assim foi. Que cheguem a mim todas as minhas lembranças, todos os meus pecados, quero morrer com eles

NÃO FOI UM DIA COMUM

2009-07-07T03:59:00.000-07:00

Domingo, dia 05.

Não foi um dia comum, reflexo de um final se sábado de encantamento. E para onde mais poderia ir para prolongar esse encanto?

Tenho a minha “ilha da fantasia” e nela posso me isolar e fazer presente aquele por quem o meu coração reclama a sua ausência. E lá fiquei.

O dia era chuvoso e o vento soprava forte e uivava feito lobo, mas a mim não metia medo, tinha os olhos pregados no mar sem fim, que nuvens não me permitiam distinguir a linha que o separava do céu cinzento.

Ele estava bravio, o vento açoitava suas ondas.

Sim, a natureza não se mostrava tranqüila, mas havia tranquilidade em mim; se não havia um céu azul e o sol não brilhava, a minha alma estava envolta em claridade; havia amor em mim e eu sabia que havia amor para mim.

Já não sentia medo de momentos como este, medo de viver.

Sabia agora, não ser mais só. Tinha certeza disso, em minhas mãos a confissão deste segredo...

AQUELES OLHOS VERDES...

2009-07-07T03:55:00.000-07:00

Ah, as pessoas como são complicadas as pessoas! Estava aqueles olhos verdes a querer arrancar de dentro dela palavras que fossem ao encontro do que lhe fora pedido e o que lhe fora pedido carecia de verdades, sinceridade, pois se tratava de sentimentos, de confissão...

E aqueles olhos verdes que a fitavam com insistência como a querer varcar seu corpo em busca de sua alma e arrancar dela palavras que gostaria de ouvir, mas que não lhe foram ditas.

Não, aqueles olhos verdes não representavam nada para ela, amava outros olhos, que a sua obliqüidade ( não dissimulada) quase não lhe permitia ver a cor, mas não importava, amava o dono deles e era para ele que confessaria o seu amor, diria as suas verdades e os versos de Vinicius mais bonitos nesta noite...

Amo-te tanto meu amor... não cante ...O humano coração com mais verdade... Amo-te como amigo e como amante .Numa sempre diversa realidade. Amo-te enfim, de um calmo amor prestante. E te amo além, presente na saudade. Amo-te, enfim, com grande liberdade. Dentro da eternidade e a cada instante. Amo-te como um bicho, simplesmente De um amor sem mistério e sem virtude. Com um desejo maciço e permanente. E de te amar assim, muito e amiúde. É que um dia em teu corpo de repente. Hei de morrer de amar mais do que pude.

(Soneto do Amor total – Vinicius de Morais)

YANKEES, GO HOME!

2009-07-03T09:18:00.000-07:00

Não. Não sou das que canta o hino do internacional antiamericanista: “Yankees go home!” Também não sou portadora de nenhum sintoma do vírus do sentimento antiamericano, que alguns consideram o termo correto antiestadunidense, haja vista não incluir o continente da América como um todo.

E tem mais: nem DIREITA! nem ESQUERDA! VOLVER!! Apenas por respeito e reconhecimento aos princípios de autodeterminação é que defendo sim o combate ao antiamericanismo burro, não faço parte da massa de manobra e não permito que me tornem mais “um elo na correia de transmissão dos interesses de aparelhos partidários sectários”. (estou contigo meu parceiro Janus Mazursky)

O que leva determinado grupo de pessoas a tomar posição hostil contra a política, contra a cultura e contra a sociedade dos Estados Unidos da América?(sem questionar o direito de qualquer um fazê-lo)

Li alguma coisa espirituosa a esse respeito e que passo à frente: Cientistas afirmam que o antiamericanismo em fase aguda é apenas um sintoma do câncer do Bom Senso Agudo, também chamado de Comunismo. Havendo várias formas do sintoma.

Umas das mais comuns são contínuas afirmações que Cuba está à beira de um ataque militar. Também pode atingir as glândulas de autocrítica, no caso do falastrão da Venezuela, que acusa os EUA de todas as mazelas do mundo,( inclusive pela tuberculose e conseqüente morte do abandonado pela sua gente Simón Bolivar) e continua vendendo petróleo para eles. Afirmam ainda, que o principal órgão atacado pelo antiamericanismo é a região do cérebro responsável pelo Senso do Ridículo.

A vítima do antiamericanismo passa a ignorar todas as mazelas da História de seu país e acusa os EUA por terem causado tudo. Mas tem ainda os casos extremos que geram uma Síndrome de Estocolmo ao contrário, onde as vítimas do terrorismo são acusadas de terem sido culpadas pelo ataque.

Dessa forma o 11 de setembro é culpa dos EUA.

E a cura do an o? A prescrição é passar férias em Nova York, com passadas às lojas do Duty Free ou se preferirem passar alguns anos vivendo as benesses da democracia cubana ou chinesa.PS: Não esquecer algumas doençinhas associadas: PETISMO, ANTISEMITISMO, APOLOGIA ÀS FARC E A AL QUAEDA.

ENTENDEU? NEM EU! MAS PENSEMOS SOBRE...

2009-07-01T06:58:00.000-07:00

De autor desconhecido: “ Ou você aceita a vida ou é infeliz. É uma questão de opção”.

Aceitei a vida e os conselhos do Dr. Maxwell Malt e venho procurando fazer uma nostalgia do futuro em vez de uma nostalgia do passado.Pensando bem o homem necessita de pouco para viver, o que precisa mesmo é de compreensão para aceitar por que vive, trabalha e sofre.

Há quem afirme que é necessário sonhar, ou melhor, saber sonhar. “Sonhar os grandes sonhos do mundo das excelsas realidades ainda não realizadas, porém, realizáveis pelos audaciosos aventureiros do Infinito”Entendeu? Nem eu!

Mas tem mais: você que se preocupa com a sua longevidade e a sua criatividade anda em baixa trate de olhar pra frente em busca de um objetivo, e lembre-se: o homem de espírito criador precisa de mais Força de Vida.

E os registros de óbitos parecem confirmar que eles a obtém. Como grupo os indivíduos criadores não apenas vivem maior número de anos, mas conservam sua produtividade mais tempo que os demais.

Exemplos: Michelangelo pintou alguns de seus melhores quadros depois dos 80 anos; Goethe escreveu “Fausto” também depois dos 80; Edison ainda produzia inventos aos 90; Picasso, com mais de 80 anos dominava, o mundo da arte; Wright aos 90 era considerado o arquiteto de maior capacidade criadora; Bernard Shaw ainda escrevia peças de teatro aos 90 anos; Grandma Moses começou a pintar aos 79 anos , e por ai vai.E para encerrar, palavras de Martin Claret:

Seja Profeta de Si mesmo : “A função derradeira das profecias não é a de predizer o futuro, mas a de construí-lo”.

PS: Pois é, também dou uma espiadinha em livros de auto-ajuda. Foi o que fiz, lendo a Essência da Vida ( A essência da sabedoria dos grandes gênios de todos os tempos) de Martin Claret., meu parceiro nesta crônica .

UMA QUESTÃO DE SEMÂNTICA

2009-07-01T06:50:00.000-07:00

Estava escrito lá: “O braço e a queda”. Se eu suprimir o artigo “O,” substituir a conjunção aditiva “E” e o artigo “A” pela preposição “DE” entre os dois substantivos invertidos QUEDA/ BRAÇO, dando o significado “QUEDA-DE-BRAÇO”, me vem logo à lembrança o ator Sylvester Stallone no filme Over de Top ( Falcão – Campeão dos Campeões ), onde ele interpreta o papel de um lutador dessa categoria de luta.

Mas o que gosto mesmo é da canção de Kenny Loggins, “Meet Me Half Way” (Me Encontre A Meio Caminho) que faz parte da trilha sonora do filme e fala da vida, que diz ser feita de recordações, ao mesmo tempo em que confessa acreditar no destino e tendo o futuro à sua frente, se diz voltar a todo o momento no tempo.

E tudo por conta de um amor que não esquece e acha que será o único. Na realidade a vida é feita, também, de recordações, inclusive as recordações que não nos trazem nenhuma alegria, que gostaríamos de jogar fora, e outras que nos dão imensa satisfação, enchendo o nosso peito de saudade boa e se for da pessoa que se foi, mas continua amada sempre sobra um sorriso em nossos lábios.

Só que a nossa memória é indomável, não há como dominá-la e nem tampouco desligá-la, num átomo de segundo a gente rememora toda a nossa vida com seus altos e baixos e aí por mais queda-de-braço que você tenha com ela não consegue programá-la.

O seu pensamento jorra aos borbotões, ele nos traz toda uma sobrecarga de recordações boas e más, que tanto pode te elevar aos céus como te baquear.

E assim fica dito: O BRAÇO E A QUEDA e QUEDA-DE-BRAÇO sob o meu ponto de vista, não passa de uma questão de semântica...

FILOSOFIA CÍNICA? SIM, SOU ADEPTA

2009-06-29T08:59:00.000-07:00

Tela: Diógenes , o cínico

La Bruyére (parceiro nesta crônica de hoje) diz para ninguém se indignar contra o homem ao ver sua dureza, sua ingratidão, sua injustiça, sua arrogância, seu egoísmo e o esquecimento dos outros; são feitos assim, é sua natureza, é não poder suportar que a pedra caia ou que o fogo suba.

E conclui: num certo sentido, os homens não são levianos ou só o são nas pequenas coisas. Mudam seus trajes, sua linguagem, suas aparências, suas atitudes, e algumas vezes mudam de gosto, mas conservam sempre seus maus costumes, são firmes e constantes no mal ou na indiferença pela virtude.

A propósito, existe um ramo da filosofia conhecida como estóica, que teve ajuda da filosofia cínica e foi fundada por Zenão, em Antenas lá por volta de 300 a.C.

O estoicismo é uma espécie de “divertimento do espírito” – há quem afirme – É dito também, que os estóicos inventaram que se podia rir na pobreza; que se podia ser insensível às injúrias, à ingratidão, à perda dos bens, como à dos amigos e parentes; que a morte devia ser olhada friamente, como coisa que não deve alegrar nem entristecer; que o prazer e a dor não nos venceriam; sentir o ferro ou o fogo dilacerando ou queimando o corpo, sem exalar um suspiro, nem verter lágrimas. ( Esse “fantasma de virtude” e de constância assim imaginado, podemos chamar-. de sábio).

O interessante, é que essa filosofia não tira do homem os seus defeitos e quase não modifica nenhuma de suas fraquezas, não faz dos vícios pinturas horríveis ou ridículas que servissem para corrigi-lo, mostram-lhe o perfil de uma perfeição e de um heroísmo de que ele é incapaz e exortaram-no assim a realizar o impossível.

Desse modo o sábio, que não é, ou que é somente imaginário, julga-se naturalmente superior a todos os acontecimentos e a todos os males, nem a gota mais dolorosa nem a cólica mais aguda poderiam lhe arrancar uma queixa; o céu e a terra podem desabar sem que consigam arrastá-lo em sua queda e ele haveria de permanecer firme sobre as ruínas do universo, enquanto o homem que perdeu realmente seu sentido se exaspera, grita, se desespera, escancara os olhos e perde a respiração só por um cão perdido ou por uma porcelana feita pedaços.

Dito isto, como não sou sábia, me inclino mais para a filosofia cínica criada por Antístenes, um discípulo de Sócrates, por volta de 400 a. C., cuja filosofia consiste em achar que a verdadeira felicidade não depende de fatores externos como o luxo, o poder político e outras tais e sim da libertação das coisas casuais e efêmeras.

PÓS CONSUMMATUM EST

2009-06-29T08:52:00.000-07:00

Ah, pacata cidadã, pacato cidadão, cá estou bem servida e acomodada, ouvidos ligadas no Plácido Domingo interpretando de Leoncavallo “Vesti La Giubba” (Pagliacci), meditando sobre a "Indesejada" retratada por Manuel Bandeira no seu poema “Consoada”, sem medo para dizer à iniludível que “O meu dia foi bom, pode a noite descer”, embora não tenha ainda lavrado o campo, nem limpado a casa, nem posto a mesa e nada esteja em seu lugar.

Mudando da água pro vinho e a pátria amada idolatrada salve salve como vai?

Diria que ressaltada pela voz de Fafá de Belém, me parece divina maravilhosa e me comove.

Já na interpretação de Sua Excelência, soa como samba de breque, muito parada; mesmo assim a platéia que não sabe a letra de cor, tenta fazer coro batendo os beiços no solfejo. Tem até quem grite bravo! E peça bis.

Sei não, mas tem horas que bate uma saudade do meu avô Bernardino, que sempre depois do terceiro trago, coçando o dedão do pé e diante de um fato consumado costumava repetir no seu latim de ex-seminarista, a última frase dita por Cristo na cruz: Consummatum Est.

E por falar em consummatum, tem que mandar um recadinho pra Chica , que está de “greve” porque eu dei as costas pra platéia.

Estou “desvirada”e em sua homenagem lhe dou o melhor dos meus sorrisos, isto graças ao pós “consummatum est” e também por conta da leitura diária das suas mensagens de otimismo que me restituíram, por assim dizer, a alegria de viver e conviver com os meus, coisa tão minha de antigamente.

Beijo pra você, Chica.

DA SEREIA? JÁ NÃO OUÇO MAIS O SEU CANTO

2009-06-25T06:12:00.000-07:00

“Levantei-me, encarei a decepção no rosto que já não sorria. Ofereci minha coragem nua . E agradeci por minha cura”(Yasmine Lemos)

Sim, agradeci por minha cura. No peito, a agulha de marear já não apontava para uma única direção e eu parti e naveguei em círculo em águas por mim conhecidas até ouvir o grito de terra à vista!

E eu deixei que a alegria tomasse conta de mim porque eu sabia que os braços do ser amado correriam abertos na minha direção e eu teria um colo onde descansar a cabeça tão conturbada, embora tivesse que baixá-la diante de uns olhos tristes e prescutadores, que lançariam sobre mim uma censura muda diante de um abandono não explicado.

Dizer voltei, seria pouco, mas o que mais poderia dizer diante de quem feri, por me deixar levar pelo canto da sereia? Acrescentaria alguma coisa dizer que voltei respingada de arrependimento, tristeza e desencanto, passageira de uma embarcação de casco avariado e velas rasgadas?...

E o que senti foi um suave gesto de mão entrelaçar os seus dedos entre os meus cabelos, significando o perdão não merecido mas suplicado. Acho que dormi para acordar entre braços como a querer me guardar e proteger.

Da sereia? Já não ouço mais o seu canto...

BOM SABER DISSO , NÃO É?

2009-06-24T08:02:00.000-07:00

Meu pai não se chamava Pangloss, não era filósofo e eu não sou adotada, não fui inventada por Voltaire e nem me chamo “Cândido ou o Otimista”. Acho até que sou um pouco pessimista, do tipo se o copo está com água pela metade eu digo que o copo ta quase seco, quando um otimista diria que o copo está quase cheio.

Às vezes eu me questiono por conta de umas diferenças que eu tenho com o Senhor lá de cima, mas precisamente pelo que nos ensinaram em Seu nome quando criança nas aulas de catecismo, como por exemplo essa coisa de pecado, de morrer, de alma que desprende do corpo, de ir pro céu, inferno ou purgatório.

Daí o meu pessimismo com relação a cumprir as metas para alcançar o caminho do céu. Acontece que eu cresci e andei lendo uma turma boa que tem cada idéia que nos leva a ficar otimista com relação a esta coisa de pecado, de castigo.

Conheça essa do nosso coleguinha alemão Leibniz, conhecido como arauto do otimismo e filósofo nas horas vagas, diz ele: Como Deus é onipotente e bom, podemos assegurar que o mundo é o melhor dos mundos possíveis; isto é, é aquele que contém o máximo de bem com um mínimo de mal que é condição para o bem do conjunto.

Deus quer que os homens sejam livres e permite que possam pecar, porque é melhor essa liberdade que a falta dela. O homem não sabe usar a liberdade; esta é um bem. O pecado aparece, pois, como um mal possível que condiciona um bem superior, a saber: a liberdade humana”.

Bom saber disso, não é?

NÃO SEI SE HEGEL TINHA RAZÃO

2009-06-23T04:22:00.000-07:00

“O convencimento às vezes,Traz-nos o alheamento e a
solidão,Se julgamos do silêncio, uma utopia dos deuses,Com que não nos devemos
preocupar,Porque tudo é passageiro”(Jorge Humberto)

Não sei se Hegel tinha razão quando afirmou que a verdadeira cultura tem que começar com o apagamento da própria pessoa, é o que venho fazendo há séculos seculorum; faço a escola de Pitágoras, que exigia dos seus alunos que não perturbassem durante os primeiros cinco anos, só ouvissem.

E nessa de apagar a minha própria pessoa, que venha a nós a figura de Emanuel Kant, o filósofo da Crítica da Razão Pura e que também resumiu o domínio da filosofia em quatro questões: Que posso saber? Que devo fazer? O que me é permitido esperar? O que é o homem?

QUE POSSO SABER?

Bem que eu poderia me valer de Sócrates quando respondeu ao oráculo de Delfos que lhe dissera ser ele o homem mais sábio da Grécia: “Isto só eu sei: que nada sei”.

De qualquer maneira tenho procurado nos filósofos uma explicação racional para as verdades da vida, tentando assim me libertar da ignorância por verdades tradicionais e míticas, advindas das gerações passadas ou por nós construídas com base em nossas próprias experiências.

O QUE DEVO FAZER? Situar-me numa ideologia, para que possa me movimentar e adquirir consciência de minha posição e lutar por ela?

Para tanto usando o bom senso para que ocorra a elaboração refletida e coerente do saber a partir da explicitação das intenções conscientes dos indivíduos livres, ativos capazes de críticas e donos de si mesmos?

O QUE ME É PERMITIDO ESPERAR? Da vida?

Esta já me deu tanto e já me tirou outro tanto. De mim mesma? Eu sou o que sou, sem tirar nem botar.

Dos outros? Destes nada espero. Mas não sei se caberia em mim o “Eu só me basto”.

O QUE É O HOMEM? O homem...?

Não é nada além daquilo que a educação faz dele (Emanuel Kant)

SOBRE A "CANTADA CLÁSSICA"

2009-06-19T10:38:00.000-07:00

Não. Ela não é nenhum Robbin Williams de saia no filme Patch Adms, mas me fez sorrir.

Invadiu a tela do meu computador e não deu outra, fui contagiada com a sua graça por conta de um texto humorístico postado aqui no Recanto, sob o título “Cantada Clássica”, que trata da cena do balcão entre as personagens shakespeareana Romeo (Romus) e Julieta , cujo diálogo amoroso dos jovens enamorados foi entremeado com situações da nossa época tais como liquidação, descontos, propaganda, cheque ao portador, conta bancária etc.

Escrito de uma maneira onde o humor refinado nos leva ao riso sem contudo desvirtuar a obra do grande dramaturgo.

Bem que poderia sugerir a autora um “remake adaptado” da comédia burguesa “As Alegres Comadres de Windsor também de Shakespeare, gostaria de ver pela ótica humorística da DOLCE VITA, autora da “Cantada Classica” que me referi acima, a transformação do humor tipicamente inglês de então e adaptá-lo com situações da nossa época, junto com as personagens Aninha Page, a amada de Fenton e desejada por todos, Evans com o seu caráter pitoresco , Dr. Caius e finalmente a figura horrenda de Falstaff, cheio de vícios, mentiroso contumaz, blasfemador, que rouba, bêbado , lascivo e nas horas vagas poeta de taverna.

Sugestão à parte, isto aqui foi uma forma de expressar o meu reconhecimento pela qualidade dos textos que a escritora Dolce Vita vem publicando aqui neste Recanto, a quem dirijo o meu aplauso.

BEM QUE TENTEI, MAS SÓ ENROLEI

2009-06-19T10:35:00.000-07:00

Tá certo que eu não me tornei no que eu queria ser quando mocinha e eu queria ser que nem a Polyana, jogando o jogo do contente o tempo todo.

Tudo bem não aconteceu, mas também uma contenteza vez por outra não faz mal à ninguém. Hoje por exemplo é um dia que eu levantei com o pé direito; lá fora céu azul, sol brilhante, no rádio Fred Mercury & M. Caballé cantam How Can I GO On... How can I forget / Those beautifil dreams that we shored / They lost and nowhere to be found (...)

Ai eu pensei: realmente eu não posso esquecer aqueles lindos sonhos que dividimos... E por não poder perdê-los é que tenho que correr atrás.

Mas como ia dizendo estou feliz só não mando flores para o delegado por que alguém já mandou e nem vou beijar o português da padaria por que também o beijo já foi dado, só me resta ir pro mar mandar mensagem numa garrafa.

Não, garrafa no mar não, não chega lá, melhor um pombo-correio .

Puxa, brinque não, como é difícil fazer uma crônica descontraída, alegre; desde hoje que estou tentando e só enrolo.

Vai ficar assim mesmo. Mas insisto em dizer, estou feliz, estou contente.

Peraí... será que eu não estou... e só estou tentando me convencer disto?

E eu que pensei que estava “curada”.

Cadê o meu analista? O quero de volta!

NOTÍCIAS DA PÁROQUIA

2009-06-19T10:29:00.000-07:00

Tristonho, escuro, sereno começou o dia por aqui. Antes que ele desabe sobre mim, vou sair da barrica, apanhar a lanterna e partir em busca de alguém que me sirva de fonte de inspiração para a crônica de hoje.

Não precisei ir muito longe, entre os meus conhecidos - pense aí em - Flaubert, Voltaire, Goethe, Stendhal, Collete, Virgínia Woolf e tantos outros, eis quem eu encontro, perfilado e pronto para ser visto, notado e reconhecido, o escritor Franklin Jorge, o “artista da palavra” , como o qualificou o saudoso Jayme Hipólito Dantas, profetizando também, que um dia “haverão todos de admirar a prosa deste excelente escritor.

Deste puro, saudável, belo cultor da forma.” (Extraído do Prefácio do livro de Bolso, Nossa Editora, 1980).

Em “Ficções/Fricções/Africções”, Franklin Jorge, na abertura do fragmento A Idade dos Nomes, onde trata de “Maria Maxixe”, fez a seguinte citação: “Essas coisas não aconteceram, mas existiram sempre” (Salústio. Degli Dei e Del mondo).

É assim que vejo o escritor Franklin Jorge, dizendo coisas que eu não sei se aconteceram, mas que existiram, com a maestria descrita pelo também saudoso Américo de Oliveira Costa, que disse: “ Suas produções obedecem sempre a um esforço de despojamento, de depuração na busca da expressão ou da forma desejada, não por uma questão de preciosismo de artífice, mas como uma condição substancial de sua natureza criativa”. (Extraído do livro Spleen de Natal 1996)

Estou recordando Franklin Jorge porque ontem à noite nos encontramos no lançamento do livro de um outro querido amigo,Assis Câmara, “O Silêncio de Deus” ( da sensação de abandono ao consolo da esperança).

Ocasião em que colocamos a conversa em dia e me comprometi escrever para o seu site http://www.franklinjorge.com/ , onde o escritor esbanja sua capacidade de historiador/memorilialista e cronista do cotidiano.

Também recordei a nossa ultima conversa ao telefone, oportunidade em que afirmei não gostar de Shakespeare. (Ele com o seu cavalheirismo, não me disse que o desgostar é fruto da minha pseudocultura, que impede que eu alcance e entenda o dramaturgo inglês).

Mas, sabe Franklin, confesso que existe algo mais: a falta de originalidade. Então, ajo feito o escritor alemão Gottfried Keller, que se queixava de que Shakespeare houvesse aproveitado todos os temas fecundos, antecipando-se, assim, aos escritores que vieram depois dele, e prejudicando-os na própria originalidade.

Obrigada meu caro Franklin por me servir de tema, e como você bem o disse, “ escrever é transgredir os códigos (...) quem sabe um dia eu transgrida e convença, feito aquele que eu não alcanço e nem entendo, que no seu tempo pendurava uma lanterna no palco do teatro, e advertia um auditório de mercadores e marinheiros que aquela candeia, oscilante e tosca era a lua, debruçada no firmamento.

E todo mundo via e sentia na luz baça do candeeiro de azeite a poeira do astro luminoso

JOÃO X MARIA

2009-06-19T10:24:00.000-07:00

De repente eu estava me sentindo invisível naquela sala, os dois não tomavam conhecimento de minha presença e João agredia Maria com palavras e ela revidava, num verdadeiro duelo onde os esgrimidores tinham como florete a língua afiada de cada um.

E quem disse que a esta altura eles precisavam motivo para brigar, bastava um olhar atravessado para o outro, ou um dizer que vai chover para o outro dizer que vai fazer sol e daí partirem para um discussão estéril a respeito do tempo.

Foi quando a Maria, sem fitar João, disse alto e bom som: “E se eu me interessar por alguém ?”. Ai o João mandou uma risada forte e disse em tom de deboche: “Bonita a letra dessa musica do Peninha que a Sandra de Sá canta, não é?

E com aquele ar de reprovação Maria disse pro João: “Mas você sabe pisar o coração de uma mulher! Já foi mulher um dia?”. E João não se agüentou e mandou ver outra risada, completando: tem paciência mulher!

Mas isso aí é do Chico César de parceria com a Ana Carolina e que o próprio Chico César canta! Parece que você não sabe dizer duas palavras que não coloque letra de música no meio?!

Separaram-se. Maria interessou-se por outro alguém, que é compositor maestro e arranjador e nas horas vagas verseja para ela.

E o João? Maria diz que não tá nem aí, mas confessou que torce para que ele esteja amargurado, sentindo sua falta, tomando todas e ouvindo pelos cantos a Sandra de Sá e repetindo baixinho com a voz embargada... “E se eu me interessar por alguém? E se ele de repente me ganha?... Ou senão repetindo Chico César... “ Para pisar o coração de uma mulher / basta calçar um coturno”.

Nesse ponto ao lembrar do “coturno” quem sorriu foi a Maria, pensando que era bem provável, que o João olhasse para os pés nessa hora e chutasse qualquer coisa que encontrasse à sua frente. (Esta parte ai do chute não estava no script foi coisa da Maria para tirar um sarrinho da autora há.ha.ha.)

E assim Maria ganhou o último round.

Viva Maria!

QUANDO EU CERSCER QUERO ESCREVER QUE NEM ELA II

2009-06-14T05:14:00.000-07:00

Tempos atrás eu escrevi um texto com este mesmo título e começava assim : Sempre que leio a escritora MARÍLIA L. PAIXÃO sinto inveja e não tenho pejo de confessar.

A inveja prende-se à sua autenticidade, do mundaréu de palavras que jorram de dentro de si e como ela as manipula a seu bel prazer, criando frases de efeito e que de tão bem colocadas produzem uma maneira graciosa de dizer o que pensa.

Assim como "I HAVE A DREAM' de quando crescer escrever que nem a Marília, presumo que ela também tenha os seus e um deles, acredito, se reflete no prosseguimento aos desafios literários que foram promovidos aqui no Recanto entre escritoras que, quando sob sua coordenação, procurou implantar idéias originais visando o crescimento de tais desafios.

E como a sua idéia é de continuar promovendo entre uma nova turma não mais desafios, mas sim, interação textual , cuja finalidade maior é o entrosamento entre as participantes e o aperfeiçoamento literário, mais precisamente sobre o gênero crônica, levando-se em consideração a observância de regras, que deverão servir de parâmetro para o sucesso de mais essa interação.

Por ter um temperamento forte e pontos de vista firmes, não é fácil conviver com o gênio que é a Marília.

Durante o desenrolar do primeiro desafio tive minhas diferenças de opinião, que nem sempre chegaram a um denominador comum, cujos motivos prendiam-se tamsomente a observância do que ela estabelecia na condição de coordenadora do grupo.

Aproveitando este momento de descontração, se de minha parte extrapolei na adjetivação, em algum texto meu ou de outra qualquer forma, que a escritora tenha se sentido ofendida, apresento as minhas desculpas públicas e formais.

E estamos para o que der e vier.Feitas estas considerações, deixo dito: I Love you, Marília

CONSULTA MARCADA PARA A PRÓXIMA SEGUNDA-FEIRA

2009-06-14T05:10:00.000-07:00

Na falta do que fazer eu bem que poderia sair por ai em busca dos últimos mistérios do Mundo...

Mas isso não é mesmo que explorar o passado? E do passado seja do Mundo seja o meu, me parece coisa desinteressante no momento.

Como diz Emmanuelle Hubert, vasculhar o passado é como penetrar num imenso sistema de cavernas dispondo apenas de velas para iluminar o caminho.

Quanto mais profundamente o explorador se aventura nas suas câmaras e na ramificação infinita dos seus túneis, tanto mais se apercebe da escuridão que envolve a sua minúscula auréola de luz.

E nesse pensar vadio, cheguei até Clarisse Lispector, dela lembro “Das Vantagens de ser Bobo”, onde a escritora diz que uma das vantagens de ser bobo é ter boa fé, não desconfiar, e, portanto estar tranqüilo. Diz mais: o bobo é capaz de ficar sentado quase sem se mexer por duas horas.

Se perguntado por que não faz alguma coisa, responde: “Estou pensando, estou pensando” .

O bobo por não se ocupar com ambições, tem tempo para ver, ouvir, tocar no mundo...

Lidas as considerações da Clarice, chego à conclusão que eu sou boba. Gosto de saber disso.

De verdade.Andei lendo La Bruyère sobre a arte de escrever e aprendi que todo o espírito de um autor consiste em bem definir e bem descrever e que nem autores tais como Moisés, Homero, Platão, Horácio etc. não estão acima dos outros escritores senão por suas expressões e suas imagens.

Que é preciso expressar a verdade para escrever com naturalidade, força e delicadeza.Tento fazer isso, tenho o meu estilo- que eu mesma duvido que seja lá tão próprio -, onde me estribo geralmente por força da minha condição, no pensamento de grandes pensadores e daí já não sei quando digo o que penso ou digo o já pensado.

Contudo, estou tentando me desvencilhar das muletas e começar a caminhar com as minhas próprias pernas . Juro como estou tentando, embora o meu fisioterapeuta não demonstre essa fé toda em mim não.

Aqui neste texto mesmo, tentei caminhar só, não deu outra, findei caindo em cima de Emmanuelle Hubert, Clarice Lispector e Bruyère.

Foi quando o Eduardo, meu fisioterapeuta, olhou sério e esticou o braço em minha direção entregando-me uma requisição. Encaminhado-me para o psicólogo.

Fazer o quê? Consulta marcada para a próxima segunda-feira.

"MINHA LUA PRA VOCÊ"

2009-06-14T05:07:00.000-07:00

O e-mail dizia: “minha lua pra você” e logo abaixo a foto de uma lua cheia linda.

Pensei em pessoas distantes..., nas que a gente ama e não desama..., nos dias dos namorados...

Li o e-mail, fitei a lua por minutos e imaginei-a sobre o mar da minha praia...

Teria que ir por lá nesse final de semana, havia prometido instalar uma antena parabólica, pois estava programado receber amigos queridos, que por lá ficariam hospedados e que eram chegados a uma TV.

Mas, infelizmente, para tristeza minha e por motivos alheios a minha vontade tudo indica que não mais virão. Se disser que não estou triste faltaria com a verdade. Estou sim, e muito.

Fazer o quê... Só me resta pensar neles como aquelas pessoas que a gente ama e nunca se encontra, mas que “fazem bem simplesmente porque existem” (Jean Guiton)

Contudo, como para mim promessa é dívida, a antena mesmo assim será instalada, se transformará num marco da ausência de pessoas amadas.

Por certo o frio de São Paulo será mais aconchegante.

Amigos...Que bom tê-los, não? Vinicius de Morais, diz num poema que dos amigos a gente sente saudades “até dos momentos de lágrima , da angústia, das vésperas de finais de semana, de finais de ano, enfim... do companheirismo vivido”.

E termina dizendo “que sempre pensei que as amizades continuassem para sempre”.

Pois é, tantos planos, pois é... Se ao menos eu acreditasse em milagres... Sabe, melhor eu ir olhar o retrato da lua, a esta altura ela já não está mais no céu.

PS: Feliz dia dos namorados/namoradas

FELICIDADE FINDA...TRISTE IDEM

2009-06-14T05:01:00.000-07:00

Não sei se quem escreve tem o direito de mostrar fraqueza

Mas tem momentos que a gentese sente fragilizada

E ao invés de levar ao leitoruma palavra de incentivo,

De reconhecimento do direito inalienável de ser feliz ,(Declaração da Independência dos EUA)

Fica pedindo colo para este,

Imaginando que nada vale a pena,

Que a felicidade sempre finda,

Esquecendo-se que a tristeza também se acaba,

Que na dor também tem beleza

E por mais dificuldade que a vida nos apresente

Não dá pra cortar os pulsos.

E se o riso pede um motivo

Lembre-se de Fernando Pessoa com o seu poema Triste

De quem é feliz vive porque a vida dura ...

O LEÃO DECEPCIONADO

2009-06-14T04:58:00.000-07:00

Como diria o Baldolino, personagem de Humberto Eco, na sua língua fresketa: “ por Deus, como cansa escreber doem já todoles dedos”.E eu que não estou mais aqui, posso inventar uma historinha mentirosa ou “alterar pequenas verdades, para ressaltar a verdade maior”.

Afinal, afirma o “seu” Humberto, que o mundo condena os mentirosos que sabem mentir, até mesmo sobre coisas mínimas, e premia os poetas que metem apenas sobre coisas grandiosas.

Eu sou poeta e não duvido disso, posso mentir grande.Mas vamos ao que interessa: uma historinha,pode ser uma fábula, que tal a do “Leão decepcionado? –- Eita! Mentir pode, mas fazer sua, uma história do outro, pode não!- História de outro, nada! História de árabe e história de árabe não tem dono, é de quem conta, além do mais o Loqman, já morreu faz tempo; se duvida, pergunte pro Jamil Almansur Haddad.E pra seu governo eu sei que vou agradar, tem até aquele finalzinho: moral da história.

Veja, confira:Um leão que o sol castigava foi procurar sombra na caverna. Mal se viu instalado ai, um lagarto trepou nele, fixando-se em seu dorso. O Leão ergueu-se subitamente, olhou à direita e à esquerda, e, não vendo nada, começou a dar sinais de pavor.

Uma raposa que estava ao lado, percebeu o que estava acontecendo e pôs-se rir. Então o leão disse: “Eu não tenho medo de lagarto, mas o que me enfada é a sua insolência e o pouco respeito que ele me tem.

"Moral da história: às vezes o desprezo faz sofrer mais do que a própria morte.Feche a cortina e eu que não estava aqui continuo não estando.

A MINHA VERDADE, COMO LIDAR COM A SUA NÃO ACEITAÇÃO?

2009-06-14T04:54:00.000-07:00

Gostaria de falar sobre a VERDADE, contudo, coisa fácil que não é; o próprio Jesus Cristo ficou calado quando Pilatos o inquiriu sobre o significado dela.Nos é ensinado, (relembrando o prof. Reimberto Schimitz) que o dogmatismo é a atitude de acreditar que o mundo que nos cerca em todos os seus aspectos, é exatamente como o percebemos.

A nossa praticidade é que nos conduz a tal atitude. Assim, no nosso cotidiano, julgamos os fatos bons ou ruins, verdadeiros ou falsos, segundo nossos interesses de forma direta sem questioná-los profundamente. Desta forma nossa atitude nos leva a crer que a nossa verdade ou nossas verdades são únicas e que a realidade das coisas é tal qual a percebemos.

E quando eu falo a minha verdade, no que acredito ser, como lidar com a sua não aceitação , quando sei que muitos guerrearam e morreram pela intransigência de não aceitar a verdade do outro?

Carlos Drummond de Andrade tem um poema onde ele demonstra várias concepções da verdade, vou transcrevê-lo, e cada um faça sua opção conforme o seu capricho:

VERDADE – A porta da verdade estava aberta / mas só deixava passar / meia pessoa cada vez / assim não era possível atingir toda a verdade / porque a meia pessoa que entrava / só trazia o perfil de meia verdade / e a sua segunda metade / voltava igualmente com meios perfis / e os meios perfis não coincidiam / arrebentaram a porta. Derrubaram a porta / chegaram ao lugar luminoso / onde a verdade esplendia seus fogos / era dividida em metades / diferentes uma da outra / chegou-se a discutir qual metade mais bela / nenhuma das duas era totalmente bela / e carecia optar. Cada um optou conforme / SEU CAPRICHO, SUA ILUSÃO, SUA MIOPIA.

A CRÔNICA DO AMOR PERDIDO

2009-06-09T12:44:00.000-07:00

Desta vez o Ser não chutou pedras, até cantarolou “We Said Goodbye”, que Dave Maclean cantava no DVD do carro, quando a música acabou só repetiu why did you say good bye to me / why, why oh why...

O Ser saiu de casa sem destino, não corria atrás de nada, pois sabia o que havia perdido não encontraria nas “terras altas” mas o Ser precisava entender o muito que ouviu, precisava de solidão pra isso.

Não, o Ser não pisou fundo no acelerador e até lembrou-se de um texto interessante que lera no dia anterior, onde está dito “que nem sempre é seguro pisar no acelerador.

Amor demais causa engasgos e amor em menores dose ainda assim dá em multas absurdas. O Ser achou esquisito que alguém pensasse assim; como que amor demais dá engasgo e amor de menos paga multa?

Só estando com o “carburador” entupido. É, pode ser...

E o Ser rodou por quilômetros e como se o carro tivesse ligado no piloto automático, seguiu na direção do lugar onde o Ser sentia-se mais livre pra pensar e que é o seu refúgio: a casa de praia.

Mas pra ela o Ser não se dirigiu, preferiu parar o carro na “enseada dos golfinhos” e do alto de uma falésia, despetalando uma flor rasteira, dessas que nascem nas encostas dos morros e naquela do “bem me quer/ mal me quer” , observar a imensidão do mar, que sabia o Ser não chegava lá onde queria que chegasse, pois se chegasse colocaria uma mensagem dentro de uma garrafa na esperança que alcançasse o destino que desejava.

E pensou... pensou o Ser... Tinha a dimensão exata dos seus sentimentos e por serem tão fortes amedrontava . Só que o Ser não entendia a reação contrária que causava tais sentimentos.

Afinal o que tinha para oferecer era tão puro, exigia quase nada, só um pouco de atenção. E o Ser sentiu-se fora da realidade deste mundo, o amor pesava no seu peito e teria que sufocá-lo.

Era apenas um sonhador... A noite se fez e o Ser entrou no carro.

Pra ele só restou aos seus ouvidos “We Said goodbye” ...

A CLANDESTINA

2009-06-08T03:20:00.000-07:00

Miami? Nem pensar; não tenho dólares pra gastar.Alemanha? Nem morta; a nova safra de nazistas está fazendo fogueira com os estrangeiros.Pasárgada? Por lá em nenhuma cama deitarei; não sou amiga do rei.

Macatuba, posso? Bom, aí depende do visto no passaporte, não sabe? Não tem polícia atrás de mim, mas tô vexada. Que me perdoe o cônsul Tarcísio Gurgel , do seu visto declinarei e em Macatuba como clandestina entrarei, visse? Norte, Sul, Leste, Oeste.

Macatuba onde é que fica?Se não tenho nem uma mula pra montar, como é que chego lá... Acho mesmo que tenho de pegar aquele bonde do seu Woden – isto se a cobra não me picar, o pântano não me tragar e a inquisição na me queimar.

Ufa, Cheguei! Cheguei...?Encoberta pelas sombras da noite, em Macatuba entrei; à hora exata da chegada, lembro não, mas foi justamente no momento em que passava uma revoada de marrecas fazendo ti ti ti ti.

Ricardina já dormia.Feliz a Ricardina, que depois de fazer amor tinha onde dormir. Eu não tinha não. Foi por isso, que fui velar por toda a noite ,o corpo de Netuno, que morreu porque estava vivo. Sem se fazer de rogado o dia clareou, avistei a bodega do Ventinha e pra lá me dirigi.

Não bebo zinebra, mas uma média quentinha com pão e manteiga caía bem. Pedi. E tive eu que explicar pro Ventinha o que vinha a ser uma média.

Bebi, comi, paguei.

Debaixo do olhar enviesado do Ventinha saí de sua bondega sem saber se a Feliciana tinha ao menos quinze anos e se fornicava ao mesmo tempo com Pilão e com Euzébio. Caminhar por Macatuba é preciso.

Não caminhava contra o vento, o sentia pelas costas; dei dois espirros, assoei o nariz com um lenço e mostrei meus documentos pro cabo Virgílio, isto porque caí na asneira ,feito uma lesada, de dirigir a palavra a três meliantes que estavam plantados na esquina: Arrudão, Isidoro e o Cleto.

Só queria saber onde encontrar o bispo Ferreirinha. Pra quê, eu não sabia; não sou de tomar benção a padre, além do mais a minha saia era curta, a manga de minha blusa era cavada e usava sapato sem meia. Do jeito que me apresentava por certo o bispo Ferreirinha ia me achar a própria encarnação do capiroto –fêmea.

E nem precisava indagar. No final da rua, a praça da matriz. De lá vinha o som das vozes do coro feminino“ O amoooooooor – o amoooooooor de Jesus...O amooooooooor – o amooooooor de Jesus...

Macatuba não é só isso, é muito mais. Encantou-me conhecê-la .“Vou voltar ,Sei que ainda,Vou voltar”...

Mesmo por que quero saber com quem ficou a quartinha de florzinha que a Efigênia devolveu para o finado Lustosa...

A PAIXÃO SEGUNDO FRANCESCO ALBERONI

2009-06-06T16:47:00.000-07:00

Como saber? Como conhecer? Quando sinto o chão fugindo dos pés pela falta de “esquemas de pensamento”, recorro à filosofia, afinal, os filósofos foram o marco inicial de uma explicação racional para as verdades da vida.

Assim, recorro ao professor de filosofia Reimberto Schmitz, para me ajudar a conhecer o pensamento do sociólogo italiano Francesco Alberoni, que estabelece algumas diferenças entre o amor e a paixão.

Paixão, que é algo maravilhoso, mas quanto mais conhecemos a estrutura desse sentimento e das emoções que lhes são relacionadas, melhor poderemos vivê-la, tanto na adolescência quanto em outros momentos da vida, é o que afirma os que a conhecem.

O pensamento de Alberoni sobre a paixão é retratado como uma revelação maravilhosa, uma fulguração que transforma toda nossa vida. É o advento do extraordinário que nos retira da tranquilidade da vida cotidiana, na qual os laços afetivos se encontram já consolidados, e nos atira num redemoinho que transfigura a qualidade da vida e da experiência, levando-nos a alterar radical e profundamente as relações com os outros e a postura diante do mundo.

É dito também, que não nos apaixonamos em qualquer momento da vida. É preciso estarmos disponíveis, predispostos a nos apaixonar; romper com o passado e a colocar em questão a nossa vida, buscando outras respostas.

A paixão é, ainda, exclusivista. Seu objetivo é um só e não pode ser substituído. A paixão exige total dedicação. No entanto, pode ser unilateral, isto é: pode não ser correspondida e cria, também, o tempo e o espaço míticos.

Determinadas datas, determinados lugares são considerados “sagrados” pelo par enamorado. São “seus”, estão ligados a origem da paixão e são comemorados seguidamente tendo a função de reativar os sentimentos.

A paixão se alimenta da tensão criada pela diferença que se deseja igualdade . Ainda Alberoni. Desejamos a diferença do outro porque é ela que nos atrai, por abrir novos horizontes de vida. Ao mesmo tempo, porém tentamos limitar essa diferença, para nos sentirmos seguros.

O ser amado é sempre força vital livre, imprevisível e polimorfo. E o próprio fato de ser imprevisível que nos faz sentir ciúmes em função do medo da perda. Aquele que for o mais inseguro do casal começa a estabelecer para o outro, limites cada vez mais estreitos que funcionam como provas de amor, a exigir renúncias numerosas a fim de tornar o parceiro um ser dócil, inócuo, domesticado.

E o fim da paixão, como é sentida?

Assim: O outro aceita, renuncia a amizades, programas, viagens, às vezes até a profissão. Muda o comportamento e a aparência pra manter o amado feliz, transforma-se na imagem desejada por ele, perde a individualidade, a liberdade de ser e escolher.

O parceiro, por sua vez, se vê seguro, mas diante de uma pessoa que não mais o interessa, que não aponta mais para novas possibilidades de vida, que não tem mais força vital pela qual se apaixonou.

Este é o fim da paixão e o começo da desilusão e do rancor, isto é, o momento em que a paixão alegre degenera em paixão triste.

E ELE...QUEM ERA MESMO? - ( À DERIVA)

2009-06-04T12:17:00.000-07:00

Não. Não havia tranquilidade naquela caminhada, nem em mim nem tampouco nele, a sensação que eu tinha era de que formávamos um belo par de mudos estranhos caminhando lado a lado.

Sentia as minhas mãos crispadas e um desejo quase incontido de segurar aquela mão que roçava na minha, mas o dono dela não demonstrava esse mesmo desejo, pelo contrário, era como se pressentisse o meu gesto e o repelisse; pelo menos era no que eu acreditava..

Assim caminhávamos: apreensivos e inseguros. Aquele momento a sós não era nosso, era roubado, não pertencíamos um ao outro, logo, logo ele partiria. E eu o que faria depois de sua partida? O esqueceria? Afinal, nem nos conhecíamos! Nunca nos vimos antes!

Mas com certeza depois dessa aventura inconseqüente, inesperada, se eu seguir os meus impulsos, me tornarei nômade, transformarei a minha vida num barco e me jogarei mar afora à deriva, sem bússola e nenhum timoneiro.

Partirei em busca de outros mares. Que venham as tempestades, as calmarias, os icebergs. Não quero avistar nenhum farol pra me guiar; se o vento e as correntezas me arrastarem, pouco importa onde vá bater com os costados.

E ele... Quem era mesmo...?

BANDEIRA DESAMADA

2009-06-01T05:39:00.000-07:00

Hoje era um dia que eu estava a fim de jogar conversa fora, ai a escritora Marília Paixão me sugere um tema sério: “Bandeira Desamada”.

Então, pensei... Desamada por mim, por você, pela torcida do Flamengo?

Não, com certeza que não. Sim, pelos homens públicos, pelos que nos governam que respeito nenhum demonstram pelo nosso país: acredito que a nossa Bandeira represente para essa gente apenas um pedaço de pano sem simbologia alguma.

Às, favas pendores patrióticos, o que essa gente quer da pátria amada, idolatrada, salve, salve é apenas se locupletar.Dito isto, parei pra pensar, no nosso país, no seu símbolo maior, a nossa Bandeira... Amada ou desamada...?

Pensei tanto que o sono me pegou e dormi. Dormi e sonhei. Sonhei que era candidata à presidente da República. Por sugestão de Duda Mendonça, para dar maior credibilidade à minha candidatura, seria de bom alvitre apresentar-me como evangélica.

E lá fui eu pra dentro da telinha com cara de , com todo respeito , bispo Trivela. Não por falta de advertência do Duda, (por conta de uma gagueira que me persegue) mas confiando nas aulas tomadas com uma fonoaudióloga, resolvi iniciar o meu discurso cívico, cumprimentando os te-les-pec-ta-do-res.

Para desespero meu não consegui pronunciar corretamente o tal vocábulo. Depois da terceira tentativa desisti, mas não perdi a fleuma. Disse pra mim mesma: calma Zélia, isto é apenas um programa de propaganda eleitoral, a maioria dos aparelhos de TV estão desligados, sinta-se à vontade para falar e nada dizer.

Fiada nisso repeti como se fosse só para mim, coisas já ditas, prometidas e não cumpridas E mandei ver as metas do governo dos outros e falei que nem eles

SOBRE... AGRICULTURA: que tem um papel duplamente estratégico: é nele que se inicia a principal cadeia de produção de bens de consumo de massa. E é também nele que se pode criar emprego mais rapidamente e com menos custo de investimento para cada novo trabalho.

EDUCAÇÃO: requisito tanto para o pleno exercício da cidadania como para o desempenho de atividades cotidianas, para a inserção no mercado de trabalho e para o desenvolvimento essencial para tornar a sociedade mais justa, solidária e integrada.

EMPREGO: QUE NO Brasil atinge proporções extremamente graves e peculiares. Estima-se um número elevado de trabalhadores desempregados.

SAUDE: cuja crise é inegável. Sua fase viável – hospitais sucateados, profissionais em greve, pacientes jogados em macas nos corredores, falta de material e medicamentos – esconde a falência de um modelo voltado predominantemente para a cura e o tratamento de doença. Isso leva à crença de que a crise é devida, apenas às deficiências no atendimento médico-hospitalar.

HABITAÇÃO: onde existem, nas áreas urbana e rural do País, milhões de habitações precárias, com inadequada estrutura física, falta de serviços essenciais de pessoas por cômodo. São milhões de pessoas morando mal”.

Ai acordei. Por sobre o colo um livro aberto contendo propostas de governo, que repeti feito um papagaio .

O sonho foi por conta dessa mania que tenho de ler e reler as promessas de campanha não cumpridas dessas excelências que costumamos fazê-los nossos governantes, só pra ter raiva.

TENTANDO RECRIAR O MEU PRÓPRIO SONHO

2009-05-29T05:06:00.000-07:00

John Lennon deixou dito que nos tornamos irresponsáveis quando esperamos que alguém faça as coisas por nós, daí vou tentar recriar o meu próprio sonho e por trás de uma “barricada de flores” vou imaginar um mundo tão pequeno quanto o “asteróide B612” e por lá me ajeitar, sem medo, afinal, estarei protegida pelas flores, que podem parecer ingênuas e fracas mais se julgam terríveis com os seus espinhos.

Ouvi isso do “Pequeno Príncipe”. Quero viver feliz nesse meu novo mundo, evitarei o pôr-do-sol pra não sentir tristeza nem saudade e por ser ele tão pequeno não terei companhia, pedirei que me desenhe, também, um carneirinho dentro de uma caixa, e o farei meu companheiro.

Para os que ficam no mundo que saio direi que, quem se vai é uma tola e que pede a esses mesmos que ficam, que se cuidem e tratem de ser felizSe iniciei este “fragmento” com John, encerro parafraseando-o :

Ontem eu vivia sonhos que não eram meus / mas agora renasci / eu era a sombra do nada mas agora sou Zélia / e como tal terei que ir levando / O sonho acabou.

TRAGÉDIA OU COMÉDIA?

2009-05-27T12:24:00.000-07:00

Por culpa do advento do classicismo renascentista, que tornou conhecido os gêneros tragédia e comédia, hoje não sei o que escreveria, se tragédia para purificar uma paixão ou se comédia para focalizar uma situação cômica e ridícula.Penso em tragédia, mas fogem de mim as condições necessárias, não sou personagem ilustre, além do mais teria que seguir a lei das três unidades: tempo, espaço e ação.

Tempo já não existe. Espaço é imensurável a distância entre o eu e o tu. Ação esta esbarra na causa e efeito, o corpo já na atua sobre o outro.Apelaria para o drama, então? Talvez com as minhas “lamúrias”... Afinal, o que o caracteriza não é a exploração dos sentimentos humanos?

Se não tivesse argumentos próprios apelaria para o lirismo de Camilo Pessanha, pois é sabido que a dor de ficção comove mais que a dor real, assim para “impressionar”, poderia então confessar: “Tenho sonhos cruéis; n’alma doente / Sinto um vago receio prematuro / Vou a medo na aresta do futuro, / Embebido em saudades do presente”.

Sabe, acho que estou mais para o tragicômico e bem caberia a mim o papel de “Pagliacci” e vou buscar em Leoncavallo o seu “Ridi, Pagliacci e todos aplaudirão / transforma em brincadeira o tormento e o pranto / em uma careta o soluço e a dor / ri palhaço sobre o seu amor estraçalhado! / Ri da dor que te envenena o coração”.

A CASA QUE COLORI E PICHEI

2009-05-27T12:19:00.000-07:00

Um dia voltava eu para casa, me sentia feliz e transbordava de esperança, saltei do carro, olhei para minha casa então disse pra ela: olá senhora dona casa, quer compartilhar da minha alegria, da minha felicidade, da minha esperança? E como casa não fala, resolvi, à sua revelia, colori-la de verde para que ela ostentasse o meu estado de espírito. Dito e feito.

Mas sabe como é, alegria de pobre dura pouco e um belo dia lá se foi a alegria, felicidade, esperança e a minha senhora dona casa passou a representar um acinte ao meu novo estado de espírito, a esta altura, macambúzio e a minha vontade foi de virar uma pichadora e na calada da noite sair rabiscando suas paredes com alguns palavrões bem fora do meu linguajar só para ter o prazer de me sentir capaz, de me tornar tão vulgar como qualquer uma reles mortal.

Dessas fêmeas que reclamam, sofrem por qualquer coisa, inclusive por amor, que é capaz de apelar para o seu lado masculino e encher a cara no primeiro boteco que avistar, e de gastar todas as suas fichas numa máquina jukbox só para ouvir Roberto Carlos mandar tudo pro inferno.

O ÚLTIMO COPO DE ÁGUA

2009-05-25T08:57:00.000-07:00

E não me venha com mais um copo de água para tentar acalmar a minha ira (é santa, viu?) este será o ultimo que entornarei, pois estou mais para Dionísio.

E tem mais, não vá pensar que quando eu sair daqui vou andar por ai chutando pedrinhas por tua causa não.

O que queria mesmo era ser Ricardo III para eu puder gritar: Um cavalo! Meu reino por um cavalo! E nem precisava ser um puro sangue, qualquer pangaré servia para fugir de ti.-

CORTA!!!! O teu texto tá ficando uma bela de uma porcaria! Ruim pra caramba!

O que danado tá fazendo Ricardo III ai, tem nada a ver.

É para falar sobre o último copo de água e você saiu do tema, Zélia, acooooooooorda!!!

Vamos, vamos começa outro se não a Marília não te dar um Excellent!

E a Léia te grita: FORA!

- Quem, eu, começar outro??? É ruim hem?

Além do mais hoje é segunda-feira, dia de mau humor. Nem que baixasse em mim o espírito vivo da Ana Marques ou da Mõnica Mello eu não conseguiria acertar nem agradar.

Ando desinspirada - modéstia à parte, neologismo meu .

E tem mais: dobre ai essa tua cadeirinha de diretor, põe o boné, coloca o ray-ban e manda o teu assistente ver se eu estou lá na esquina conversando com a Chica sobre a raposa alegre, quem sabe de repente ela deixa eu dá uma espiadinha na medalha do Kiko.

To indo, bye.

VAMOS APRENDER A GOSTAR DE SCHOPENHAUER, MLUÍZA MARTINS?

2009-05-25T08:53:00.000-07:00

Sabe, Maria Luiza, lá pela metade do século XIX, não era só Schopenhauer que era profundamente pessimista, outras vozes de sua época também eram. Podemos enumerar os poetas Byron na Inglaterra, Musset na França, Heine na Alemanha, Leopardi na Itália, Pushkin e Lermontof na Rússia.

Também eram considerados como tal os compositores Schubert, Schumann, Chopin, inclusive Beethoven ( que tentava se convencer que não era).E o homem Schopenhauer?

Nasceu em Dantzig no dia 22 de fevereiro de 1788. Filho de pai negociante, cresceu num ambiente de negócios e finanças, mas não se sentiu atraído pela carreira mercantil.Costumava dizer que “O caráter ou vontade” teria herdado do pai; quanto ao intelecto teria sido herdado da mãe, que era uma escritora famosa de seu tempo, possuidora de um temperamento forte e mau gênio.

Tivera uma vida infeliz com seu marido e quando ele morreu entregou-se ao amor livre, com o que não concordou o filho, começando ai as desavenças entre os dois. Vale salientar que, em uma das cartas ao filho, assim ela se expressou:: “Você é insuportável e opressivo e muito difícil de se conviver; todas as suas boas qualidades são obscurecidas por seu convencimento e tornadas inúteis para o mundo, porque você não pode conter a tendência de criticar as pessoas.”

Quando certa vez, Goethe, que era amigo da mãe de Shopenhauer, disse que o filho dela um dia se tornaria famoso, ela encheu-se de ira pois disse que não conhecia uma família com dois gênios.

E, finalmente numa briga séria, ela o empurrou escada abaixo, pois além de filho ela o considerava rival. Diante disso Schopenhauer, cheio de amargura prometeu-lhe que a posteridade a conheceria somente através dele e deixou a companhia da mãe a quem nunca mais viu.

Entende, agora, Maria Luiza, o nosso filósofo foi praticamente levado ao pessimismo pelas circunstâncias: um homem que não conheceu o amor da mãe e o que é ainda pior, sofreu o ódio dela, não tem motivos para ficar encantando com o mundo.

Daí em diante tornou-se sóbrio, cínico e desconfiado; era obcecado por temores e visões sinistras; para se ter uma idéia de sua desconfiança, ele nunca entregou o pescoço à navalha de um barbeiro e dormia com pistolas carregadas ao lado da cama.

Além do mais ele possuía um sentido quase paranóico de grandeza não reconhecida; não alcançando a fama e o sucesso, voltou-se para dentro de si mesmo e roia sua própria alma. E assim sem mãe, esposa, filhos nem país vivia ele, inteiramente sozinho, sem um único amigo.E a obra do filósofo Schopenhauer?

A primeira foi O Mundo como Vontade e Representação (1813) não teve nenhuma repercussão e dezesseis anos depois ele foi informado que a maior parte da edição fora vendida como papel velho.

Em seguida vem Sabedoria da Vida, que trata sobre a Fama; Da Vontade na Natureza; O Mundo como Vontade e Representação (1844); Os Dois Problemas Básicos da Ética e em 1851 , Pererga ET Paralipomena (literalmente Acessórios e Remanescentes)Enfim, a glória. Nietzsche afirmou: “Nada ofendia tanto sábios alemães, como Schopenhauer ser tão diferente deles”.

Mas o filósofo aprendera a ter paciência; estava certo de que, ainda que tardio, viria o reconhecimento. Veio, lentamente , mas veio. Homens da classe média – advogados, médicos, negociantes - encontaram nele uma filosofia que lhes oferecia não um mero jargão de irrealidades metafísicas, mas sim um estudo inteligível dos fenômenos da vida real.

É bom ressaltar, que por conta do compositor Wagner (1854), que lhe mandou uma cópia do Der Ring des Nibelungen com uma palavra de apreciação favorável à filosofia da música, Schopenheaur, de grande pessimista que era, tornou-se um quase otimista em sua velhice.

Tocava flauta após o jantar e agradecia ao Tempo por tê-lo libertado dos ardores da mocidade.Morreu no dia 21 de dezembro de 1860.Fica dito dele:

A VIDA HUMANA TRANSCORRE INTEIRAMENTE ENTRE O QUERER E O CONQUISTAR.

(Fonte de pesquisa – Os Grandes Filósofos – A Filosofia de Shopenhauer)

"TRISTEZA SOLIDÁRIA"

2009-05-25T08:35:00.000-07:00

É comum as pessoas dizerem que tem o seu livro de cabeceira, eu tenho também, só que mais de um, entre eles o livro de poemas de Yasmine Lemos, “Vestida em Versos”.

Eu estava aqui deitada lendo um desses poemas, que, aliás, é um dos meus favoritos e título desta crônica: “Tristeza Solidária”, que diz o seguinte:

A sutileza do amor me enganou / Pensei: /Há flores ainda / Há cheiro nas pétalas /Eu parecia não me ouvir / Quis chorar /Os olhos arderam, se envergonharam / Lágrimas ensoparam minhas veias /Desfazendo as teias /Comecei a me desmanchar pro mundo / Entrelacei as mãos / numa solidão exausta de mim / Entre as pernas, os lençóis / Cheio de nós / A desesperança sorria / A garganta seca gemia / Alma sem rumo / Ouvi da tristeza uma ironia: / - Deixaste minha gaveta vazia.

Depois que o reli, levantei e fiquei pensando nos que escrevem. É sabido que os que escrevem tem uma imaginação fértil e sua pena é livre, a forma, cada um escolha a sua: fala-se na primeira pessoa ou usa-se uma segunda para dizer o que a primeira pensa,esta, situado-se na condição de narrador passivo - mas soltando a língua da segunda, -“ agente ativo” – que, a quem tudo é permitido dizer , recaindo sobre si, as conseqüências dos seus dizeres, afinal, a segunda não passa de um personagem saído do imaginário do narrador passivo.

E assim, seguimos nós, quase sempre atrás da cortina, manipulando os nossos bonecos de marionetes, ora divertindo, ora fazendo chorar, pensar, sonhar...

E quase sempre atrás de cortina... Quase sempre atrás da cortina......

Bem diz o Apollinaire: “Piedade para nós, que exploramos as fronteiras do irreal”.

Apollinaire era poeta. Poeta que nem a Yasmine..

PEDIDO FEITO,PEDIDO ATENDIDO. QUE VENHA CERVATES!

2009-05-25T08:31:00.000-07:00

Com o jeitinho todo seu ela pediu que eu falasse sobre Cervantes, portanto, pedido feito, pedido atendido. Conheça, assim, Malu, um pouquinho mais de MIGUEL DE CERVANTES SAAVEDRA, nascido em Alcalá de Hanares no ano de 1547 e falecido em Madri no ano de l616., filho de um pobre farmacêutico de nome Rodrigo e Leonor de Cortinas, Cervantes cresceu sem cuidados e nem conforto.

Quanto aos estudos não existe registro de informações precisas que possam comprovar que freqüentou alguma universidade, sabe-se que estudou num colégio de jesuitas em Sevilha e estudou gramática e retórica com Juan López de Hoyos, em Madri.

O seu primeiro trabalho literário foi um soneto (1567) a Isabel de Valois, terceira esposa de Felipe II e uma elegia na qual ele lamentava a morte dessa dama. Nessa época (1567), Cervantes demonstrou interesse em conhecer outros países e viajou para Itália em companhia do Cardeal italiano Julio Acquaviva, recomendado que foi por Lopez de Hoyos, de quem era discípulo, que o qualificou como um servidor leal, inteligente e talentoso.

Em terra italiana, Cervantes pode admirar as grandes obras do Renascimento e sentir de perto o fervor da época que surgia . Aprendeu o idioma e logo se familiarizou com a poesia de Luigi Pulci, Ludovico Ariosto e Torquato Tasso e conheceu também a prosa de Maquiavel.

Quando os turcos ameaçavam com suas investidas a Europa Ocidental, Cervantes engajou-se no exército espanhol como soldado e participou de inúmeras batalhas, entre as quais a de Lepanto contra os turcos, onde feriu a mão esquerda, “para maior glória da direita”, como diria mais tarde. Foi conduzido algum tempo depois como escravo para Argel onde ficou por cinco anos, para em seguida voltar à Espanha...

Só aos 57 anos de idade publicou a primeira parte do Quixote em Madri, que foi concebida como novela curta e destinava-se a combater a cavalaria andante, no entanto, o que Cervantes pretendia era uma sátira da propaganda cavaleiresca e dos que armavam cavaleiros às cegas.

Só que a caricatura de um estilo de vida fantasioso transformou-se no retrato da aventura humana no perfil do homem dividido entre sonho e realidade.

Ao 66 anos de idade publicou “Novelas Exemplares”, em seguida o drama “O Cerco de Numância”, seguido de Trabalhos de Persiles e Sigismunda publicados postumamente em 16l7.Em 1614, velho e doente, o escritor ainda participou de um concurso de poesia, e obteve o primeiro prêmio, parca recompensa para tão grande talento. Nada mais lhe deram.

Nem amigos tinha. Vivia só pobre e esquecido. O mundo já não o atraia. Em silêncio, recolheu-se ao convento, tomando o hábito de S. Francisco.

E nesse lugar, entre frades, despediu-se da vida no dia 23 de abril de 16l6. Deram-lhe um sepulcro humilde e sem lápide, como convinha a um Franciscano.

E que fique registrado aqui uma frase sua que diz: “ A MAIOR LOUCURA QUE UM HOMEM PODE FAZER NESTA VIDA É DEIXAR-SE MORRER”

(Fonte de pesquisa: “ Os Imortais da Literatura Universal” – Abril Cultural – Editor Victor Cevita -

O SILÊNCIO QUE ME INCOMODOU

2009-05-25T08:23:00.000-07:00

Pois é seu Drummond dissestes que tinha apenas duas mãos e todo o sentimento do mundo.

E, por eu ter também duas mãos e todo o sentimento do mundo é que estou triste comigo mesma, triste por não ter tido palavras de conforto ou mesmo um abraço fraterno, um ombro amigo para oferecer à uma amiga querida que chegou até mim e eu não lhe servi de muro das lamentações.

Chorava ela a perda daquele a quem considerava o grande amor da sua vida e eu a deixei partir... Cabeça baixa, ombros caídos, passos arrastados, mais parecendo o ser de “Eterna Mágoa” da poesia de Augusto dos Anjos. Juro, não foi a insensibilidade a causadora do meu silêncio, eu só não tive palavras.

Mas, o que dizer para uma pessoa que tem a vida oscilando entre a dor e o tédio, de espírito obtuso a arrastá-la sempre a fonte do sofrimento sem nunca preencher o vazio interior, a debater-se numa luta permanente, sem saber fugir nem se libertar, que busca refúgio no amor e nele a dor também encontra... E quer saber de mim para quê o viver?

Recordando uma frase do escritor Berilo Wanderlei, será que teria adiantado dizer que também às vezes me sinto “desamada” e tão vazia quanto ela e que por certo fazemos parte dos “tipos perdidos por ai em busca de autores”?

APENAS MOMENTOS QUE PASSAM COMO O VENTO

2009-05-19T06:33:00.000-07:00

A escritora Dolce Vita, em uma crônica sua sob o título “(Não sou) Virtual”, publicada aqui no Recanto, fala de uma solidão do sentido, solidão pessoal e intransferível da alma, e sob o ponto de vista dela, diferente da solidão de vida.

Embora Comungue do mesmo pensamento da escritora, vez por outra se processa em mim uma transferência de solidão da alma para solidão de vida. E quando isto acontece me sinto um pouco a poeta Florbela Espanca, que afirmou “Não vivo sozinha porque gosto /e sim porque aprendi a ser só”.

Apenas momentos que passam como o vento e que me levam de volta aos versos de Florbela para dizer que “ amo todos os sonhos que se calam / De corações que sentem e não falam / Tudo o que é Infinito e pequenino.”

“AMO TODOS OS SONHOS QUE SE CALAM”. Porque calar é uma arte.

DE CORAÇÕES QUE SENTEM E NÃO FALAM”. Porque sabe ele que "nem tudo poderá ser dito,pensado,racionalizado,filosofado ou entendido".

TUDO O QUE É INFINITO E PEQUENINO”.Porque INFINITO é o amor que existe em mim e PEQUENINO porque na sua expressão terna,enche a minha alma de um sentimento protetor.

EU NÃO PROMETERIA TANTO,MAS...

2009-05-19T06:28:00.000-07:00

Já ouvi o Moacir Franco prometer a sua amada, que lhe daria o céu, a terra o mar. Eu não prometeria tanto, mas para agradar um “cristão” eu me prontificaria a organizar um loby no intuito de conseguir modificar o nosso calendário.

Para tanto bastaria uma regressão até o ano de 1582, invocar o papa Gregório XIII e solicitar dele uma segunda edição modificada da Bula Pontíficia “Inter Gravíssima” ( a primeira tratou da reforma do calendário que levou o seu nome e que chegou até nós, conhecido como Gregoriano) determinando a observância da tradição do inicio do Cristianismo, haja vista, que era assim que se vivia: Sábado (Sabbatum), dia de descanço; Domingo ( Dies Dominica), dedicado ao Senhor e nos dias subseqüentes: Feria Secunda, Feria Tertia, Feria Quarta, Feria Quinta e Feria Sexta, nada de trabalho pois sabe o que Feria (Feira), que vem de “Feriaes” significa? “Feriado”!Que vida mansa teríamos, hem?

De uma coisa eu garanto: teríamos mais tempo para pensar, o resto Deus proveria, Jesus mesmo disse: “! Olhai os lírios do campo como eles crescem; não trabalham nem fiam e eu vos digo que nem mesmo Salomão, com toda a sua glória, se vestiu como um deles”.

O que a gente não imagina por um “cristão”,né não? Mas, que fique dito: não é nada preguiçoso, trabalha pra lá da conta, só detesta a segunda e gosta da vida descompromissada ao ar livre. Mas esse meu cristão merece, isto e muito mais!

Principalmente por ter sido capaz de me proporcionar um domingo tão singular e surpreendente quanto o de ontem.

E O SONO QUE NÃO CHEGA...

2009-05-19T06:23:00.000-07:00

Duas da madrugada, a música que ouço é “Preludes and Fugues de Bach, executado ao piano por Glenn Gould; o livro que acabo de reler é “Werther” de Goethe.

Pobre Werther, um sonhador apaixonado, não resistiu ao amor impossível de Charlotte e estourou os miolos com um tiro de pistola. Leitura encerrada, Glenn Gould encerra também o seu recital.

Ligo o rádio e agora é a vez de Julio Jaramillo chorar as suas mágoas e pede para que “No me toques Ese Vals” porque Ella lo cantaba e elle já não quer lembrá-la, se sente bien estar solito e canta pra ex-amada: “ Me estoy acostumbrando a no mirarte / me estoy acostumbrando a estar sin ti / Ya no ti necessito / tu ya no me haces falta” .

Ah, o amor... como sofrem as pessoas por este sentimento, pois não?E o sono que não chega e já que não gosto de contar carneirinhos, deixo o meu pensamento divagar... mergulho no tempo e chego até Sócrates, ele que disse que nada sabia, no entanto, sabe o que ele disse sobre o amor em seus diálogos?

Que era o único sentimento que ele podia entender e falar com conhecimento de causa. Já Platão imaginava o amor uma caçada, e não me pergunte o porquê, que nada sei. Outra coisa: alguém que você ama talvez se sentindo incomodado com esse amor já perguntou por que você o ama?

Se um dia perguntar, você responda assim: Porque você permitiu, porque os seus gestos, palavras, pensamentos e ações conferiu permissão para tal.

Dito isto, pega a tua viola, põe do saco, diz bye, bye e vai cantar noutra freguesia.É... parece que o sono está chegando... e o bom disso tudo é que “ me stoy acostumbrando a estar sin ti”. Sem o sono? Ha ha ha... may be, may be not ...

SOU, ESTOU VIRTUAL, DOLCE VITA?

2009-05-19T06:19:00.000-07:00

De repente você acorda com aquele gosto de cabo de guarda chuva na boca, (né não Evelyne?),liga a maquininha, numa de procura mas não acha, então, se não acha, corre para o pensatório, atrás de respostas para suas indagações e quer saber por que passou de “a preferida” para “a preterida”, ai o seu mundo começa a ficar quadrado, as pessoas pululam na máquina, manifestam pensamentos que vão ao encontro dos seus, você se atordoa, as imagina personagem de romance, lhes dar rosto, personalidade, sentimentos, ação.

Enquanto elas atuam pra lá, você as molda por cá, lhes põe palavras na boca, no seu deslumbramento ingênuo, tenta manipulá-las a seu bel prazer, as quer para si, até que a sua consciência grita: ACORDA, ZÉLIA!

Este mundo ai é o VIRTUAL!

Ninguém é de ninguém!

Agora indago: sou, estou virtual, Dolce Vita?

P.S sobre um outro

PS: A próposito recebi da cronista Dolce Vita, o PS que faço questão de incorporar a esta minha cronica: P.S. Dolce Vita: A crônica "Sou virtual" que inspirou à indagação destamagnífica autora, Zélia Maria Freire, em "Sou, estou virtual, DolceVita?", para evitar equívocos de interpetação, foi intitulada: "(Não)Sou Virtual".

Assim, espero não passar a equivocada impressão de queestou defendendo a virtualidade. Grata pelo espaço de esclarecimento,Zélia. :)

A AMIZADE É INIMIGA DO DINHEIRO GRANDE

2009-05-16T05:55:00.000-07:00

Rubens Neto

“Pai, não é só pancada que causa traumatismo craniano. Filosofia também” .Esta frase foi dita pela filha do recantista José Claudio e ele transcreveu num comentário que fez em um texto meu.Pois é, José Claudio, sua filha tem razão, mas acredito que não é só o pensar filosófico, palavras e atitudes também causam traumatismo.

Você citou sua filha e eu vou citar uma criança de quatro anos chamado Rubens Neto, que perguntou para sua mãe Yasmine, minha amiga, o seguinte: “mãe você sabe para quem o dinheiro grande fala? Para quem não conhece a moedinha de ouro da amizade”.

Incrível que uma criança de quatro anos tenha dito isto, não é? Mas disse.Há dias venho refletindo sobre a tal da “moedinha de ouro da amizade” e cheguei conclusão que “o dinheiro grande” não fala comigo, conheço a “moedinha” . Isto me faz lembrar uma lenda árabe, que li, faz tempo e como na litaratura árabe, que conta a história é dona dela, vou contar sem pedir licença nem citar o autor, que desconheço.

Conta uma lenda árabe que dois amigos viajavam freqüentemente pelo deserto certa vez discutiram, brigaram e um esbofeteou o outro. O que apanhou sem nada dizer escreveu na areia "Hoje, meu melhor amigo me bateu no rosto".

Mais tarde fizeram as pazes e seguiram viagem. Chegaram num oásis resolveram tomar banho. O que havia sido esbofeteado começou a afogar-se, sendo salvo por seu amigo. Quando se recuperou escreveu numa pedra "Hoje meu melhor amigo salvou minha vida". Intrigado, o outro perguntou:“- diga-me; por que depois que bati em você escreveu na areia, agora que te salvei a vida escreveu na pedra?” Sorrindo, o outro respondeu:

“- Quando um grande amigo nos ofende, deveremos escrever na areia, onde o vento do esquecimento e do perdão se encarregam de apagar. Mas quando nos faz algo grandioso, deveremos gravar na pedra da memória do coração, onde nenhum vento do mundo poderá apagar!”

CAETANO E DIONISIO UMA EXALTAÇÃO A ALEGRIA

2009-05-12T10:37:00.000-07:00

Para exaltar a alegria preciso de um deus e nada melhor do que Dionísio, deus de Nietzeche, que dispensou Apolo,por ser certinho, amante das belas formas, da clareza de ordem e da verdade , enquanto Dionísio representa a transgressão, subversão da ordem estabelecida, a alegria o prazer, o vinho, o amor e a exuberância excessiva, voltado para o riso que liberta e para a comunhão com a natureza selvagem, isto porque como afirmou o filósofo, preferia “ antes ser um sátiro a um santo”.

E eu que também não quero ser santa, estou mais é correndo atrás de Caetano - o nosso Dionísio - com a sua Alegria, Alegria, “a bailar no movimento inesgotável do mundo a produzir diferenças. Como o próprio Dionísio que é nômade e não conhece morada fixa, um eterno ser a construir e destruir a si próprio, inventando-se a todo momento.

Sustentado por algo que Nietzeche denominou “amor fati”, que é o dizer sim a tudo que lhe acontece, movimento de exaltação à vida com tudo o que ela tem de bom e ruim, de perfeito e imperfeito, alegria e dor, aceitando o jogo de incessantes mutações para nos tornarmos dignos de poder viver a felicidade do cotidiano”.

Que nos façamos pois, alegres e felizes para nos tornamos deuses.

É o que nos aponta Eurípedes na sua peça “Os Bacantes”, quando o coro exalta: “ QUEM, NO DIA-A-DIA, DESFRUTA A FELICIDADE DA VIDA, ESTE PROCLAMO FELIZ COMO OS DEUSES”.

PS: esta crônica foi escrita baseada no texto de Marcos Quintaes, sob o título: “No dia em que Caetano convidou um homem a subir no palco”.

E O DIA ERA SEU

2009-05-11T08:48:00.000-07:00

(DEDICADO ÀS MAMÃES DE DIA TRISTE - TEXTO JÁ PUBLICADO)

MÃE

Acordou mais cedo que de costume, deixou-se ficar indolentemente estirada por sobre a cama, ao seu lado, ainda a dormir, seu marido, que produzia um ruído irritante, contínuo, cavernoso, grave, semelhante ao ronco de um suíno; voltou-se para ele e lançou-lhe um olhar. Diante do quadro vislumbrado tentou esquivar-se à realidade.

Fazia tempo que não se detinha em observar o seu marido, ele havia engordado e envelhecido, seu rosto apresentava sulcos, que partiam dos cantos da boca em direção ao queixo, o pescoço tornou-se uma parte fofa, que culminava em papos; tudo mais formava uma massa compacta de gordura.

Fisicamente não havia mais atração entre eles e há muito ele a relegara a segundo plano em relação aos seus negócios, aos seus amigos e aos seus hobbies; por sua vez,ela jamais reclamou dele quanto à sua frieza, à sua distância, nem da falta de tempo para ela, quer emocional ou fisicamente, nem quando os seus abraços e beijos cessaram e os seus foram rejeitados .

Num gesto brusco levantou-se da cama, balançou a cabeça, como se com esse gesto pudesse espantar os pensamentos.

Afinal, o dia era o das mães e ela se sentia intimamente feliz e desejosa de comemorar a data, não importando se alguém dentro daquela casa tomava interesse por ela e se punha fé na sua existência como ser dotado de vida própria.

Trocou-se e arranjou os cabelos, sorriu para o espelho e se pôs a caminho da sala; buscou por entre uma pilha de discos velhos um long-play de Ângela Maria gravado em parceria com João Dias, colocou no toca-disco a faixa onde os cantores em dueto soltavam seus vozerões e diziam que a mamãe era dona de tudo, era a rainha do lar, valia mais que a terra, o ouro e o mar...

Arrepiou-se de emoção e se deixou embalar pela canção.- “Mãe!!! Desliga essa porcaria, me deixa dormir!!!” – Berrou de dentro do quarto o seu filho.

Havia esquecido que o coitadinho chegara tarde à noite passada, e cheia de remorsos desligou a radiola. O seu rapaz, aquela figura decorativa, sem planos, ambições e trabalho, carecia de silêncio para fazer o que só sabia: dormir.

Pra cozinha; na cabeça, a idéia de preparar uma suculenta macarronada.De espírito desarmado, sorriso nos lábios e o desejo um tanto infantil de cantar parabéns para si mesma, entregou-se à tarefa de preparar a macarronada.

Assim sua filha a encontrou, quando entrou na cozinha em busca do café; não a cumprimentou pela data, limitou-se a dizer que sairia em seguida, tinha compromissos com a turma do sindicato e não estaria em casa para o almoço.

Entendia sua garota, sempre preocupada com as questões sociais, com o bem estar do próximo, não lhe sobrando tempo para os seus, não passava pela sua cabeça nenhuma censura a bela filha, que mais parecia uma agitadora social, a fomentar greves, protestos, exigindo dos outros deveres e obrigações, sem, contudo, se dar ao trabalho do exemplo próprio.

Mesa posta, vinho na geladeira, macarronada no forno, filho dormindo, filha e marido, só Deus sabe onde.Sozinha se serviu da macarronada, bebeu mais vinho do que convinha ergueu-se da mesa com dificuldade e em silêncio lavou a louça.

E o dia era o seu.

VOCÊ SABE O QUE É SOLIDÃO?

2009-05-11T08:44:00.000-07:00

Enquanto isso Maria disse pro João: bem que eu poderia dizer que tenho muitas manias, uma delas é gostar de você. E quando eu penso que só o meu gostar lhe bastasse, vem você e diz que é um ser solitário. Então, eu lhe pergunto: você sabe o que é solidão? Não, Não, tenha calma, não vou explicar com minhas palavras, com certeza ouviria de sua parte um... to shut up! Mas você gosta do Chico, não gosta? Então, leia o que ele diz sobre solidão. Leia e vê se entende e depois olhe pra mim e vê se me enxerga.

SOLIDÃO VISTA PELO CHICO BUARQUESOLIDÃO não é a falta de gente para conversar, passear ou fazer sexo...Isto é CARÊNCIA.

SOLIDÃO não é o sentimento que experimentamos pela ausência de entes queridos que não podem mais voltar...Isto é SAUDADE

SOLIDÃO não é o retiro voluntário que a gente se impõe, às vezes, para realinhar os pensamentos...Isto é EQUILIBRIO.

SOLIDÃO não é um claustro involuntário que o destino nos impõe compulsoriamente para que revejamos a nossa vida.Isto é um principio da NATUREZA

SOLIDÃO não é o vazio de gente ao nosso lado...Isto é circunstância

SOLIDÃO é muito mais do que isto.

SOLIDÃO é quando nos perdemos de nós mesmos e procuramos em vão pela nossa alma.E pensar que seria tão fácil você se achar em mim e nós nos tornaríamos uma só alma , um só corpo...

Sim, antes do the end, gostaria que você me informasse quando vou puder dizer que te amo sem que você me mande calar a boca? Só não vale mandar eu esperar sentada nem usar daquele expediente tão seu de... tenha meu silêncio por resposta, faz favor. *************************

Fim da história? Nada mais Maria disse nem a João nada mais foi perguntado.

ps: NÃO POSSO AFIRMAR QUE ESSA DEFINIÇÃO DE SOLIDÃO É DO CHICO, CAIU NA REDE E SE CAIU E É DO CHICO, É PEIXE.

UM DEGRAU A MAIS- AS MÃOS QUE NÃO ALCANCEI

2009-05-11T08:38:00.000-07:00

“Errar é humano:

Perdoar, divino"

(Alexandre Pope)

Não, não me chamo Isaac Newton, não entendo de Gravitação Universal, não estou sentada debaixo de uma macieira e sim de um coqueiro, de olho nos seus frutos, pois se despencar um sobre minha cabeça não vai adiantar eu perguntar para o coco por que ele não flutua ao invés de cair.

E por que me lembrei do Newton? Por que estava lendo o poeta britânico Alexandre Pope, que escreveu o seu epitáfio, que diz: “Nature and nature’s laws lay hid in night; God Said ‘Let Newton be’ and all was light (A natureza e as leis da natureza estavam imersas em trevas; Deus disse “Haja Newton” e tudo se iluminou).

E, já que Deus também entrou na jogada me lembrei de Sua morada, pois estava de papo pro ar observando essa imensidão de azul que nos ensinaram a chamar de céu. Sabe, quando eu era criança imaginava que a gente alcançava o céu através de uma imensa escada, e costumava me deitar na relva pensando nisso; às vezes adormecia e numa dessas vezes eu sonhei que eu começava a subir essa escada, degrau por degrau, pois não era permitido pular nenhum e quanto mais subia mais degrau surgia; sempre havia um degrau a mais.

Não me lembro de sentir cansaço, era impulsionada por uma esperança de que ao chegar no topo eu encontraria o céu e o que nele buscava... Até que enfim avistei um enorme portão aberto e no centro dele alguém de quem eu me lembrava: uma senhora alta, elegante, morena, cabelos presos feito coque, ela sorria para mim e estirou os seus braços em minha direção e eu estirei os meus para ela, tentei me aproximar, mas a escada começou a se distanciar do portão e criou-se aquele vácuo entre nós, tentei segurar suas mãos, mas não alcancei, gritei: MINHA MÃE!!! Para cair na imensidão do espaço vazio, escuro e sem fim, levando comigo a lembrança de um grito desesperado, que ecoava aos meus ouvidos: MINHA MENINA!!!

ILUSÃO,NECESSIDADE DA RAZÃO

2009-05-07T08:42:00.000-07:00

ALÉM DOS OLHOS

Eu não pretendo que ninguém me entenda

Não procuro explicações para saber o que sinto

Apenas sinto e sou

Não procure entender o que lê

Desconfie de mim

Quando enxergar o papel sem tremor nas linhas

As curvas e pontos bem colocados.

Palavras com sentido total.

Não sou eu.

Eu sou:

Um sentir diferente

Um pensamento inconstante.

Assim,Você me encontrará,

Embora nesta hora

Já esteja bem longe

Em outra mente

(Yasmine Lemos)

Ontem eu publiquei aqui no Recanto um texto, cujo tema foi sugerido pela escritora Marília Paixão; a Yasmine leu, gostou e sugeriu um outro tema, que eu aceitei e é título deste texto. Só que a Yasmine, anda alisando banco de faculdade, às voltas com o mundo da filosofia, psicologia, o escambal, pisou fundo e eu não sei como vou me sair, por isso, comecei tentando agradar, publicando um poema seu, que eu gosto muito e que faz parte do seu livro “Vestida em Versos”, publicado pela Offset Gráfica-RN de propriedade do mecenas Ivan Junior, conhecido na praça como tal e de quem tenho o privilégio de ser amiga.

Vamos ver como me saio, mas antes perguntaria a Yasmine se ela andou lendo Parmênides, que nunca confiava nos sentidos, pois acreditava que eles nos oferecem uma visão enganosa do mundo e que o seu papel na condição de filósofo (racionalista) era desvendar todas as formas de “ilusão dos sentidos”.

Para Descartes, “a razão é igual em todos os homens. A razão é o bom senso, e todos devem desejar possuí-la, pois representa o poder de julgar de forma correta e discernir entre o verdadeiro e o falso”.Quanto a ILUSÃO, na acepção exata da palavra, não passa de engano dos sentidos ou da mente, que faz que se tome uma coisa por outra, que se interprete erroneamente um fato ou uma sensação.

É Sonho, devaneio, quimera.Agora, vamos para os finalmentes: levando-se em consideração que, pela ótica de Descartes, a RAZÃO é o bom senso, o discernimento entre o verdadeiro e o falso e a ILUSÃO no seu exato significado, é sonho devaneio, quimera etc., só comprova que a ILUSÃO não se faz necessária à RAZÃO, pois esta dispensa o falso.

E só para atrapalhar, vem Nietzsche e afirma: “que na prática a ‘filosofia’ na medida em que genuinamente olhe para dentro do ‘abismo’ da realidade, necessita das ILUSÕES embelezadoras da arte a fim de perecer na verdade”Dito isto, devolvo a bola pra ti, minha querida amiga e que tu tires as tuas conclusões.

ERA FALSA A NOTA DE DEZ

2009-05-06T06:16:00.000-07:00

Não, nem sempre a maré foi mansa para mim. Fugi de casa aos dezesseis anos, na base do sem lenço nem documento e de carona em carona fui bater com os costados na cidade de São Paulo. A última carona me despachou na Praça da Sé.

Na mochila, só roupa suja, no bolso da calça jeans uma nota de 10, o que restou de uns trocados que me foi dado por um malandro solidário num restaurante de beira de estrada, acho que ele sentiu pena de mim, da minha cara de fome.

Mas, como eu estava dizendo, fui jogada na Praça da Sé e estava lá, sentada num banco. O meu aspecto não era muito agradável, estava suja, corpo e vestimenta. O interessante é que não sentia medo, não pensava no que poderia me acontecer numa cidade grande, me sentia tão despreocupada, que parecia que eu tinha casa, papai e mamãe por perto; foi quando bateu fome, avistei um boteco, se é que podia chamar assim, onde um homezinho baixo de olhos puxados vendia caldo de cana e pastel.

Pedi um copo de caldo e um pastel; foi-me dado. Comi o pastel, tomei e caldo , perguntei quanto era e puxei do bolso a nota de 10 pra pagar; o baixinho lá, pegou a nota, parece que achou esquisita, pois colocou na altura dos olhos e ficou observando por algum tempo, depois olhou pra mim meio desconfiado e embrenhou-se boteco adentro , para logo em seguida voltar com outro homezinho, conversavam numa língua esquisita, foi quando o que me vendeu o caldo e o pastel perguntou: hei mocinha você tem mais desta nota ai na mochila? – Respondi: não, só tenho essa

– Ele insistiu: tem certeza? Onde você arranjou? Quem foi que te deu? – Respondi: foi um homem na beira da estrada.

Ele continuou insistinfo: hei mocinha conta esta história direito, cadê o cara que te deu esta nota, é teu parceiro, ta lá na praça, mandou você passar esta nota falsa pra ver se colava, foi? Espera só que você vai contar esta história na policia.

Ai ele segurou o meu braço enquanto o outro homezinho dava um telefonema, para logo em seguida chegar uma viatura da polícia e o soldado ordenar a minha prisão por me flagrar num crime de estelionato; foi o que o soldado disse.

Tudo isto acontecendo e eu nem me perturbava, parecia que eu não fazia parte do ocorrido, tava nem ai e me puseram dentro do camburão e lá fui eu com a minha cara de paisagem.

Até ai ninguém perguntou a minha idade, devia ser a minha cara suja e o meu cabelo desgrenhado que me fazia parecer mais velha. Delegacia à vista e me vi frente a frente ao doutor delegado. Este sim, perguntou a minha idade, quando eu disse 16, ele pediu meus documentos, que eu não tinha. Da delegacia fui direto para o Juizado de Menores e de lá para um orfanato.

Assim, passaram-se dois anos, lavando banheiros, varrendo, estirando lençóis de cama, botando mesa e tomando conta das “infratoras” menorzinhas e levando cantada da inspetora. Fiz ontem 18 anos, me deram uma carta de “alforria” e outra de apresentação, irei trabalhar numa casa de família, na condição de arrumadeira, mas antes de me apresentar à patroa, passei pela Praça de Sé e me sentei no mesmo banco de dois anos atrás e avistei o mesmo chinesinho vendendo pastel e caldo de cana.

A diferença agora, é que eu sabia por que ele tinha os olhinhos puxados, estava toda documentada, roupa limpa e penteada. E fiquei pensando..., puxa por conta de uma nota falsa de 10, passei dois anos sofrendo que nem couro de pisar fumo.

Levantei e sai andando para o ponto de ônibus, meu rumo era o bairro da Liberdade; numa mão segurava a mala e na outra a carta de apresentação. E sabe Deus o que me aguardava...

PS: O tema “Nota falsa de 10 reais” me foi sugerido pela escritora Marília L. Paixão, como uma espécie de desafio à minha capacidade de ficção.

A DANÇA DAS BAILARINAS REBELDES

2009-05-05T09:47:00.000-07:00

“Ela dança / Baila / A grande criança /A bailarina / Alonga os gestos/Alonga o corpo / Muda a Forma/Gera mudança/ E nestas andanças/De tantas danças /Quantas mudanças/

(Welshe Elda)

Toda forma de arte me alumbra. Assisti uma demonstração de dança no Studio Isadora Duncan, que me encantou.

As “rebeldes” bailarinas, seguindo os passos daquela que dá nome ao Studio, deixaram de lado as sapatilhas e, descalças, com seus vestidos esvoaçantes, que evocavam figurações da arte grega, também repudiaram as restrições técnicas artificiais de origem clássica e puseram-se, inspiradas nos ritmos da natureza, a dar vazão ao que se condicionou chamar dança moderna.

O espetáculo da dança me trouxe à lembrança a figura trágica da bailarina Isadora Duncan (1877/1927) que, rejeitando toda a tradição provocou no inicio século passado, nos Estados Unidos, uma revolução na dança com seus conceitos naturalistas, cuja fama fixou-se após sua primeira exibição em Paris (1902).

Isadora Duncan, que sobreviveu às mortes por afogamento de seus dois filhos (1913) e ao suicídio de seu marido, o poeta russo Sergei Esenin (1925), morreu em 1927, enforcada pela própria echarpe, que se enrolou nas rodas do automóvel que dirigia.

Fico imaginando aqui... Mas que vida tão cheia de infortúnio a da Isadora!

E tem gente que por menos do que isso desaba, inclusive eu. Sei não viu...

DO DESENCANTO

2009-05-04T09:51:00.000-07:00

DO DESENCANTO

VENDE-SE

A ANGÚSTIA

Manufaturada em série

Se expõe

Na vitrine do DESENCANTO

A ANGÚSTIA

A preço de ocasião

Compra duas leva três

Na seção do DESENCANTO

A ANGÚSTIA

Em liquidaçãoPrêt-à-porter

Do DESENCANTO

(Camilo Rosa)

Tantos e tantos sentimentos... Mas entendo que o do desencanto não é fácil de suportar, vem acompanhado de uma apatia que toma conta do ser e que duas vertentes da filosofia classificam como cepticismo e estoicismo tornando esse ser insensível a qualquer dor, a qualquer sofrimento.

E isso não é bom, o olhar fica vago, apodera-se da alma uma sensação de vazio que nada preenche, é como se o corpo não respondesse a nenhum outro sentimento, nada oferece prazer e nem se luta para que isto aconteça, só dá vontade de ficar observando as pessoas, procurando em cada rosto os seus mistérios, é como se quisesse encontrar a desilusão do outro para justificar a sua e embora haja o reconhecimento de que neste mundo cabe muita gente, mesmo assim é invadido pela sensação que está sobrando nele.

Pois é..., eu que não conheço Schawarzenegger e não vou pra Califórnia deixo dito: “Hasta la vista baby”; vou ficando por aqui mesmo, nesta “preia-mar” de desencanto, tentando sair do labirinto que é o “domus de Trimalquião” e de escapar da “nau de Licas, que se tornou a caverna de Ciclope”, já que não sou nenhum anti-herói criado por Petronio no seu Satiricon .