segunda-feira, 31 de agosto de 2009

FAZ PARTE DO SHOW



Hoje é dia de casa quase vazia, mas as portas do teatro estão abertas e o verdadeiro artista sente necessidade de se exibir, nem que seja para uma platéia composta de uma única pessoa.


E aqui abro um parêntesis para dizer que já atuei para um único espectador, que costumava me aplaudir de pé a cada representação. Ele sabia que eu representava só pra ele...


Hoje quando piso no palco o meu olhar se volta para a primeira fila, mas uma cadeira vazia diz tudo...


Sim, hoje teremos espetáculo e eu que já representei Cróstinos, Plauto e Terencio desta vez fui escalada para fantoche, não terei fala, serei manipulada, expressarei as emoções e sentimentos de quem vai me movimentar e se sucesso a peça alcançar, caberá os aplausos ao meu manipulador, afinal, seguindo o script colocará palavras na minha boca.


Só me cabe esperar na coxia que o cenário mude e o palco rode para entrar em cena.


E com certeza os meus olhos se voltarão para a cadeira vazia da primeira fila.


Faz parte do show.

sexta-feira, 28 de agosto de 2009

"ACABA LÁ COM ISSO,Ó CORAÇÃO!"



Mesmo não sendo portuguesa e na certeza de que não existe por aqui nenhum Marques de Pombal, quisera eu ser “sebastianista”, pois se assim fosse, a cada crise , quando o sino tocasse eu sentaria na pedra e esperaria - ouvindo as mensagens de Fernando Pessoa - a volta de El Rei D. Sebastião, que nesse meu messianismo acredito na sua volta e que por certo nos salvará de tudo o que há de mau dentro da nossa dura realidade.


Mas existe quem afirme que nada de esperar pelo “Encantado” , melhor ficar pensando no otimismo de Leibniz, que disse que vivemos no melhor dos mundos possíveis.


E acreditar em Santo Agostinho quando afirma que o mal, sendo a ausência do Bem, não existe por si só. E ainda justifica o sofrimento, lembrando que ele pode ser gerador de um bem maior.


Sabe, cada um que siga o seu caminho... Hoje, decididamente não é um bom dia para escrever e esta minha crônica se Artur da Távola estivesse vivo bem poderia qualificá-la como um verdadeiro “samba da literatura”.


Também, quem manda eu ter acordado pelo avesso do avesso e tão macambúzia que até eu estou com peninha de mim .


Ah, não sei por que estou a justificar-me! “Sou quem todos são... / Modificar-me? Para o meu igual?... / - Acaba lá com isso, ó coração!” (Fernando Pessoa).

O SILÊNCIO



“A fala é a civilização em si.A palavra mesmo a maiscontraditória palavra, preservao contato – é o silêncio queisola.” ( Thomas Mann)


Não . Não é a canção “Il silenzio” saída do golden trumpet de Nini Rosso, nem tampouco de uma outra canção que diz: “silêncio no dia/ silêncio na noite / está tudo calmo /a cidade dorme , que me servirão de tema para esta crônica, falarei sobre o silêncio que me aflige e...


O silêncio que me aflige, eu diria, parafraseando William Hazlitt, é um que me ofende mais do que a minha impertinência. A impertinência é minha, o silêncio não.


A impertinência é fruto do meu desejo de conhecer as sensações de quem se faz silenciado. É querer saber se nesse silêncio não está em questão o precioso valor da palavra.


É o querer entender e aceitar o limite entre o Eu e o Outro, pois conforme explica o psicanalista Elcio Mascarenhas, nas relações que se estabelecem também e se deixam aparecer os distanciamentos e os vazios, os lugares onde as palavras faltam, a ausência do contato.


Nestes momentos percebidos quando todas as coisas se calam no mundo exterior e ainda não se apercebeu dos outros sons, quando algo se interrompe deixando em seu lugar um vazio contido na experiência de perda dos referenciais, é neste nada percebido que se toma como um ponto de mutação, um ponto precisamente marcado pelo silêncio nos campos do tempo e do espaço.


Também sou levada pelo dilema kafikiano e me perco sem saber ao certo se sou eu o silêncio do outro, se vivo num “mundo de imagens projetadas no espaço abstrato do pensamento” e o


Outro é apenas produto da minha imaginação. Simplesmente não existe.

SANTO AGOSTINHO E EU




“Senti e experimentei não ser para admirar

Que o pão, tão saboroso ao paladar saudável

Seja enjoativo ao paladar do enfermo, e que

A luz, amável aos olhos límpidos, seja

Odiosa aos olhos doentes.” (S. Agostinho)



Confesso, que Santo Agostinho e eu temos cá as nossas afinidades.


Gosto dele, está sempre disposto a conversar comigo, só que às vezes ele extrapola nos argumentos tentado me converter, ai eu digo: calma Agostinho, ainda não chegou a hora, mais “torto” do que eu você foi e hoje pousa de santidade; quem sabe, um dia, também vire “Santa Zélia” e a turma cá de baixo me faça promessas, boazinha como eu sou, atenderei a todos e nem precisa acender velas, é só bater um fio direto.


Outro dia a gente estava conversando sobre amizade, então ele me contou, sobre um amigo que perdeu no tempo em que ele não acreditava em Deus.


Disse-me ele que tinha um amigo e que a amizade entre os dois era sumamente doce, aquecida ao calor de idênticos propósitos.


Acontece que , o amigo, que também era ateu, apanhou uma febre e ficou entre a vida e a morte e como acreditavam que ele ia morrer , resolveram batizá-lo.


Mas o amigo não morreu. Agostinho falou pra ele, de forma injuriada, do batismo que ele foi submetido, mas o amigo reagiu e disse pra ele, que se quisesse continuar com a sua amizade, não censurasse o ato.


Ai aconteceu o pior, o amigo teve uma recaída e morreu. Agostinho estava ausente e quando tomou conhecimento sentiu tal dor, que entenebreceu o seu coração. Tudo que via era a morte.


A pátria virou exílio, a casa paterna, um estranho tormento. Confessa Agostinho, que tudo que falava, sem o amigo convertia-se em enorme martírio. E que seus olhos o procurava por toda parte.


Tudo lhe aborrecia. Interrogada a sua alma por que andava triste e se perturbava tanto, resposta nenhuma recebia. Enfim, mandaram-no “esperar em Deus”.


Mas, como obedecer a tal, pois o homem que perdera era mais verdadeiro e melhor que o fantasma em que lhe mandavam ter esperança.


Só o choro lhe era doce. Só ele sucedera ao seu amigo nas delicias da alma.

HOJE É DIA DE DOCES LEMBRANÇAS




Na Divina Comédia, Dante tem em Beatriz o instrumento da vontade divina que lhe guia através do Paraíso.


Eu tenho o meu Paraíso e sou guiada através dele por minhas gratas recordações.


E hoje é dia de doces lembranças porque no Paraíso estou.


Hoje é dia de caminhar na praia, dia de ouvir Kenny Loggins cantando Meet Me Half Way” (Me encontre A Meio do Caminho) .


Hoje é mais um dia para ser feliz ao lado da família e dos amigos. Hoje é dia de almoço concorrido.


Hoje é dia de sorrisos largos.


Hoje é dia de um bom vinho e de uma cerveja gelada.


Quanto às recordações e se o ato de recordar é viver, nós precisamos recordar aquilo que nos dá vida e não recordar as coisas ruins que não deram certo.


Recordar as coisas ruins é voltar a sofrê-las.


Faz sentido não?


Foi o Anderson, que é padre, que me chamou a atenção para tal fato. Custa nada tentar, pois não?

SERENIDADE



Reinhold Niebuhr, fez um pedido a Deus em forma de oração.


Se eu não desconfiasse da existência de Deus eu usaria as palavras de Reinhold e faria o mesmo pedido, assim: Deus, se você existe de fato, dei-me “ a serenidade para aceitar as coisas que eu não posso mudar, coragem para mudar as coisas que eu posso, e a sabedoria para que eu saiba a diferença”.


Levando-se em consideração a minha pouca ou quase nenhuma afinidade com Deus, não tem Ele razão nenhuma para atender o meu pedido.


Nesse caso onde buscar a tal da serenidade? Dentro de mim?


Sendo eu a pessoa que sou, acredito que para tanto precisarei reeducar-me, treinar a minha paciência, acalmar o coração, dominar as emoções e tranqüilizar a minha mente até me sentir pacificada.


Convenhamos que eu consiga a pacificação e conseqüentemente, a serenidade. Contudo, como permanecer nesse estado?


Não tenho a menor idéia, mas posso pegar o bonde pra Shagrila, entrar em meditação, em seguida tomar o “Caminho das Índias” dar uma passadinha por Tanjavur através do Templo de Brihadisbrihwra e pedir ajuda a deusa Aparajita, que é tão poderosa que pisoteou Ganesha e obrigou Brahma a segurar seu guarda-sol.


Quando voltar, já dominando o tánpurá vou me fazer acompanhar nas orações em praça pública.

Rezarei pelos amigos e que a deusa Ganga e a deusa Brahmani também estejam comigo.


Que assim seja.

"OS ALEGRES SEMPRE SE CURAM" ME FAÇAM SORRIR



Promessa é divida e eu prometi a você que ia começar a “pegar leve” na escrita, afinal, longe estou de encarnar Perséfone a filha de Deméter, que carregava nas costas a tristeza do mundo todo.


Sei que, melhor do que a tristeza é o riso, que cura, alegra , diferencia e é um atributo generoso do ser humano, um privilégio das pessoas felizes.


Então, diga ai, que tal a gente começar falando sobre o riso?


Sabia que é um remédio infalível, que diferencia o homem dos animais?


É um ato simples e ruidoso, que supostamente faz bem ao corpo e a alma, é um verdadeiro choque libertador, em alguns segundos, o riso sacode o corpo dos pés à cabeça.


O riso exercita e relaxa a maior parte dos músculos, incluindo o coração, as artérias e os pulmões. Agora preste atenção: o baço, por sua vez, é uma das poucas partes do corpo não alcançadas pela comoção provocada pelo riso.

Ah, tem mais: o escritor francês Rebalais dizia que “os alegres sempre se curam”.


Evidentemente, não basta rir para ficar curado, mas estou fazendo uma fezinha nisso e quem sabe se eu não consigo me curar das minhas mazelas? Hem!? Hem!? Então, o que está esperando, me ajuda, me faça sorrir.


PS: imagina onde fui buscar informação para esta crônica: O Livro do Conhecimento (Medicina e Saúde).


Ria não, viu?

quinta-feira, 20 de agosto de 2009

NÃO SOU MISS DAISY ,MAS SEMPRE SOU CONDUZIDA




Não sou Miss Daisy, mas sempre sou conduzida.


Daí o meu quase grito de pare! Para quem me conduzia.


Uma visão paradisíaca, representada pela beleza de um fim de tarde de céu colorido era vislumbrada por mim da janela do carro.Feita a manobra devida, o carro foi estacionado e eu desci.


Do alto de uma falésia fiquei observando a imensidão do mar; estava de pé na beira de um verdadeiro precipício e confesso que fui invadida por uma sensação de liberdade, a vontade que tive foi de abrir os braços e voar...voar...voar...


Ao longe, alguns barcos com suas velas brancas pareciam à deriva e bem mais perto da margem os golfinhos em nado sincronizado .

Por um caminho íngreme desci até a praia e iniciei uma caminhada sem deixar rastro, pois as ondas se encarregavam de apagar. Lá em baixo me senti tão pequena, cercada de um lado por altas barreiras e por outro o mar sem fim.


Sim, a visão antes vista do alto era paradisíaca, mas toda a beleza viva que os meus olhos enxergaram se transformou em natureza morta diante do ser solitário e saudoso que me senti.

Passei então a questionar o meu sentir solidão/saudade.


Seria solidão estar só ou em meio de uma multidão e sentir falta de uma só pessoa?


Até onde o estar só me incomoda...? Incomoda-me de fato...?


Da análise do que sou não cabe solidão em mim.Não. Positivamente não sou só.


Tá bem, às vezes eu preciso me convencer disso.


Eu preciso me convencer que a falta de quem ainda amo não me passa mais tamsomente a sensação de solidão .


Eu só preciso me convencer de uma vez por todas que você morreu.


Ah, quanto a saudade é só esperar que ela se torne igual a espuma das ondas e se desmanche na areia.

... Fiz o caminho de volta e segui rumo a minha ilha da fantasia, o meu refúgio sem nenhum guerreiro. E cá estou sem solidão e nem saudades.


De costas para o passado.

SOBRE A LÍNGUA PORTUGUESA





"Coração, olha o que queres:

Que mulheres, são mulheres...

Tão tirana e desigual

Sustentam sempre a vontade,

Que a quem lhes quer de verdade

Confessam que querem mal;"

(Do poema Coração, Olha O Que Queres de Francisco R. Lobo)



Francisco Rodrigues Lobo (1580/1622), foi um poeta português, que dedicou uma obra (Côrte na Aldeia) ao marques D. Duarte de Bragança,descendente da Coroa Portuguesa, na dedicatória ele o convidou a preservar e ter orgulho da língua portuguesa. O interessante é que o poeta raramente escrevia em português, usava nos seus escritos o castelhano.


Mesmo assim ele via a nossa língua deste modo:

“antes é branda pra deleitar, grave para engrandecer; antes para mover, doce para pronunciar. Para falar é engraçada, com um modo senhoril; para cantar é suave, com um certo sentimento que favorece a música; para pregar é substanciosa, com uma gravidade que autoriza as razões e as sentenças; pra escrever cartas nem tem infinita cópia que dane, nem brevidade estéril que a limite; para histórias nem é tão florida que se derrame, nem tão seca que busque o favor das alheias.

A pronunciação não obriga a ferir o céu da boca com aspereza, nem arrancar as palavras com veemência do gargalo. Escreve-se da maneira que se lê, e assim se fala. Tem de todas as línguas o melhor: a pronunciação da latina, a origem da grega, a familiaridade da castelhana, a brandura da francesa e a elegância da italiana.

E para que diga tudo, só um mal tem, é que, pelo pouco que lhe querem seus naturais, a trazem mais remendada que capa de pedinte”.

A propósito, o poeta morreu afogado nas águas do Tejo.


O PONTO FIXO NÃO É DO TEOREMA DE BRUWER





Não era baseado em critério de convexidade
e não fazia parte de nenhum teorema.
Era apenas um ponto fixo.
Uma luz na qual o ser, diante dela,
de forma estática, concentrava o olhar.
Mas parecia um quadro vivo.
Tão enigmático quanto Mona Lisa
e o seu sorriso.
Seria alegre, triste ou poeta, o ser?
Que nada, era um pobre diabo
Que só sabia amar
E que se transformou em apenas coração,
Que fez da luz o seu pulsar,
ora morrendo, ora vivendo
De acordo com o seu lusco-fusco.

domingo, 16 de agosto de 2009

O ESCRITOR NÃO É UM ENGANADOR




Vou ilustrar esta minha crônica com uma historinha: Conta-se que o pintor Apeles, tendo exposto um quadro, ocultou-se para ouvir as opiniões a seu respeito.


Um sapateiro criticou as sandálias e o pintor, de imediato, deu a devida explicação.


O sapateiro quis criticar o restante do quadro, foi então que Apeles o deteve, dizendo: “Não vá o sapateiro além do sapato”.


Para os “sapateiros” que gostam de ir além do sapato, vamos tratar didaticamente do conceito de literatura, mais precisamente do escritor, com a ajuda de Heitor Megale e Marilena Matsuoka O que faz o escritor?


Ele trabalha as palavras, combinando-as, emprestando-lhes, muitas vezes, novos significados, explorando a sonoridade dos vocábulos, o escritor cria uma realidade própria através da imaginação.


Por vezes essa realidade criada nos atinge mais diretamente do que o concreto do dia-a-dia, a vivência real de um conflito.


Daí, teremos assim que a Literatura é a invenção, a criação de uma realidade imaginária por meio de uma elaboração estética do texto.


Observando a realidade, o artista cria uma realidade imaginária, a ficção, conforme sua vivência, sua interpretação da vida, seu talento e sua sensibilidade.


O escritor capta um momento da vida e, não contente de vivê-lo, procura expressá-lo, através de uma linguagem pessoal, para comunicá-lo a outrem.


O escritor não é um enganador, ele cria a sua verdade produto de uma imaginação privilegiada, cabe ao leitor (ou não) a sensibilidade de se deixar envolver pelo conteúdo, pelas idéias que o autor procura transmitir, devendo haver ( ou não) uma comunhão de sentimentos .


Discordar sim, mas que haja elegância no ato. Sim, o escritor merece respeito.

BATALHA PERDIDA




Se você já não dorme, jaz;

se a música que ouvir é de uma tristeza sentida;

se você sentir o silêncio que cai sobre você;

se o seu coração fraqueja demorando a batida;

se você deseja chorar e não consegue;

se o seu olhar se torna vago, preso a um ponto fixo;

se você espera sem saber o quê;

se você cansa dessa espera e sente a esperança indo;

se você começa a sentir o teu sentimento vazio não se desespere,

dê a batalha por perdida

e se a vida perde a graça, paciência amiga,

de agora em diante você passará a sentir sem saber em que sentir e será apenas “uma sensação sem pessoa correspondente” (F.Pessoa)


Deita-te e espera que o teu “cansaço entra pelo colchão dentro” (F.Pessoa)


Mas não espere morrer, só o teu sentimento espere...

quinta-feira, 13 de agosto de 2009

QUAL É O BEM SUPREMO DA VIDA?



Ai eu disse pra mim mesma: acorda! Você mais parece a Carolina que a festa acabou e ela não viu. Quanto a você, foi a luz que apagou e você não notou.

Muda o rumo dessa prosa, convoca o Aristóteles e vai falar sobre felicidade.

Hum... Hum...Hum... Filosofemos. Que venha a nós o Aristóteles.

Que tal a gente partir para a pergunta das perguntas. Responda quem souber: Qual é o bem supremo da vida?

Se alguém afirmar simplesmente que a felicidade é o bem supremo da vida, tal afirmação não passa de um mero axioma. O que se deseja é uma descrição mais clara da natureza da felicidade e da maneira de atingi-la. Sabia você que o mais nobre auxílio externo para a felicidade é a amizade? E que ela é mais necessária aos felizes que aos infelizes, pois a felicidade se multiplica ao ser compartilhada. Ela é mais importante que a justiça, pois, “quando os homens são amigos, a justiça é desnecessária”. “ Um amigo é uma alma em dois corações.”

Essas coisas a gente aprende lendo a filosofia de Aristóteles, vale a pena conferir.

quarta-feira, 12 de agosto de 2009

UM CONTO SEM FIM


CARISSÍMO (A): O ESPAÇO É MEU, MAS CEDO COM MUITA HONRA PARA UMA POETA/CRONISTA, QUE REPUTO COMO UMA DAS MELHORES AQUI DO NOSSO ESTADO, CONFIRA.




UM CONTO SEM FIM(Yasmine Lemos)


O sonho é um reverso da realidade. Um lapso da incerteza do final. Revela-nos a nossa tolice em acreditar em tudo que se imagina ou ouve. Estava na varanda de casa quando ela chegou. Papel e caneta nas mãos miúdas.


Cabelo liso, tons avermelhados. Tinha mania de acumular folhas soltas na sua bolsa de crochê feita pela avó.


Não tinha uma beleza que chamasse atenção, era simples, singela, traços brandos. E gostava de conversar.


Vestido amarelo e azul. Magrinha, não sei a idade.


Sua voz era meio aguda e de menina pequena, que tinha que ser.Pediu quase gritando: - “Escreve uma história pra mim...!”


Imaginei que todas as histórias de criança são feitas de cores e doces.


Comecei a criar algo magnífico, colorido, onde um príncipe a salvaria do dragão.


Percebi que as mãos pequenas apagavam minhas frases e perguntei o motivo: - Essas histórias eu não gosto mais de ouvir e continuou:se quiser me contar uma história, que seja curta.


Talvez uma invenção da sua mente, mas que tivesse relance de sentimentos bons, assim estaria perto da realidade que a cercava.


Ela buscava aquelas histórias inventadas de quem gosta de escrever e esconde-se atrás de nomes e personagens. Ali vejo o bem e o mal andando de mãos dadas.

Obedeci.


Os inventores são tão óbvios quanto os espelhos das suas casas. E acham que enganam.


Eu me iludo, talvez deixe fluir os pensamentos de quem desejar sonhar através das minhas linhas tortas. Ela queria ouvir todas as verdades inventadas e mentiras camufladas, falando de amores imaturos, beijos interesseiros.


O óbvio da humanidade que gosta de enganar-se e dizer: - Dinheiro não traz felicidade, e o amor é tudo pra nós!


Era uma menina, uma menina que sonhava. E não acreditava em bruxas, ela era feliz, e tinha um sonho que era mais que seu amigo, um dia alguém apareceu e o tomou e foi embora, depois veio outro alguém que parecia uma fada e rasgou sua caixa de recordações.


Ela parecia visivelmente cansada e enrolava o dedo indicador na barra do vestido.


Já não aceitava um só “Era uma vez” ela me disse que existiam vários em sua vida e nenhum final.Entendi que não era a história, mas o fim e ponto final. Sonhar não é só carregar desejos infindáveis, pode ser uma bolsa de crochê esperando mais um rascunho amassado, mas com um final lógico.


Ela me fitava calada e sua borracha na minha mão lembrava um miolo de pão dormido. Eu tinha que escrever o final.


Sentei-me e comecei narrar, enquanto ela escrevia rápido nas letras, instantes grandes outras pequenas. Fechei os olhos e falei para que ela me ouvisse.


Foram coisas simples, mas reais. Confirmei que as bruxas existem sim, elas são de vários tipos, algumas escrevem também, dão risadas altas e têm a inveja como um argumento de base para destruir as coisas alheias.


E que os sonhos terminam voltando, mesmo roubados, talvez para outros corpos, mas jamais ficarão aonde não encontram caminho.


A borracha havia acabado , faltava o ponto final. Olhei de lado, a menina havia crescido, meus rascunhos, eu mesmo guardei no peito, e as bruxas continuam a rondar soltas.


Coração sem ponta, folha incompleta, sonho de anjo querubim.


E o fim?.

MAIS PAREÇO O TOLO DE MOLIERE





O grego Eurípedes deixou dito que os sábios têm duas línguas, uma para dizer o que pensam e a outra para falar conforme as circunstâncias: quando o querem, têm talento para fazer o preto parecer como branco e o branco como preto, soprando com a mesma boca o calor e o frio e exprimindo com palavras exatamente o contrário do que sentem no peito.

Por não ser sábia eu me contentaria com uma só língua, contanto que eu pudesse dizer exatamente o que sinto e por não dizer, mais pareço o tolo de Moliere que não diz nada, apenas amarga o silêncio seu e do outro e há de convir que o silêncio é um dos argumentos mais difíceis de refutar, já dizia Josh Billings.

Não sabe o outro que a ausência, o silêncio só diminuem as paixões medíocres e aumentam as grandes, agem assim como o vento que apaga as velas e atiça as fogueiras. La Rochefoucauld, que o diga.

A propósito, esta crônica faz sentido, hoje é segunda-feira...

E AGORA? QUAL É A MINHA VERDADE?




Por que hoje é domingo melhor ser alegre que ser triste. Sou, estou alegre. Mas veja bem, se todo poeta é um fingidor como afirmou Fernando Pessoa, eu posso afirmar que estou triste. Eu posso escrever uma prosa poética falando da minha “tristeza”.


Veremos como me saio:

Embora tenha confessado que eu não sou um ser triste, por natureza, não sou. Só que vez por outra lido com a tristeza que me chega sem avisar. E como dói! E como me faz sofrer! Minhas mãos se crispam, meu corpo se retesa, meus olhos fitam o vazio, meus pensamentos rodopiam e eu indago: A causa! A causa! A causa! O por quê? O por quê?


A garganta sufoca o grito, a dor dilacera o peito, a angústia de o nada poder fazer destempera os sentidos. E o amanhã que nunca chega transforma a esperança em utopia.


Se o peito dói, a vontade é que ele exploda de uma vez!

Agora, se eu quisesse falar da minha felicidade por que hoje é domingo? Como me sairia?


Veremos:

Confessei sim, que eu não sou um ser triste, lido mais com a alegria do que com a tristeza. Se a tristeza dói? Desconheço, quase nunca a sinto!


As minhas mãos vivem estendidas na direção de quem delas precisam; não existe tensão no meu corpo; meus olhos só procuram a beleza; o meu pensamento é centrado, em mim não existem, causas nem porquês.


Não existe grito preso na minha garganta; o meu peito é livre, desconhece a angústia e os meus sentidos também desconhecem a destemperança. Eu tudo posso. O meu amanhã sempre chega, a minha esperança é certa e não talvez.


E já que o meu peito não dói, a vontade que tenho é que ele conserve o grande amor que existe dentro dele.

E agora? Qual é a minha verdade? Sou alegre ou sou triste?

SE NÃO TENS OUVIDOS PARA MINHA DOR,RI DE MIM





Maysa cantava. A música dilacerava os meus ouvidos, baixei o som. Não eram palavras de Maysa que eu buscava. Maysa falava de tristeza, de desencontros, de despedidas...


Ah! Que importa Maysa, são palavras tuas que eu procuro sempre que busco, só que não te encontro quando procuro.


Sabe, foi tudo tão de repente, sem desfecho você disse adeus e desde então eu passei a conhecer o desencanto, a inquietação, a angústia e nada mais faço do que me indagar: por quê? Por quê? Por quê?


Ah... se a dor que eu sinto fosse música, queria que você ouvisse a minha dor. Se a dor que eu sinto fosse de amor, queria que você ouvisse a minha dor de amor.


Se a tristeza que sinto é de amor, queria que você ouvisse a minha tristeza de amor.


Mas se você não tem ouvidos para a minha dor, ri de mim...

sexta-feira, 7 de agosto de 2009

MÚSICA MAESTRO




Não. Não esqueci do que você me pediu e você me pediu para que eu escrevesse sobre música, só que você não especificou o gênero.


De princípio, com essa minha mania de inseto pedante até que lembrei de escrever sobre O Vôo do Besouro, um interlúdio instrumental escrito pelo russo Nikolai Rimsky-Korsakov para o ópera O Conto do Czar Saltan. Mas não é a minha preferida. Sabia que gosto de música barroca?


Pois é, sabe quem é o meu compositor preferido? Tomaso Giovanni Albinoni , que na sua época 1671/1751 era famoso como compositor de óperas, mas a sua fama chegou até nós através de sua música instrumental.


Você precisa ouvir Adagio em Sol Menor, ele nos leva a um estado de graça indescritível , foi usada até no filme Gallipoli, rodado no ano de 198l, sobre a Primeira Guerra Mundial. Depois deste meu “eruditismo” musical estou aqui lembrando da tua cara e a minha vontade é de mandar ver uma boa risada.


Será que você vai aguentar ler? Mas se não conseguir, não vale me chamar de “bandida” e lembrar a sua idade ainda jovem, e que você é ligadona no MPB. Chico, Caetano, Elis, Bethania, Gal ...


Só que esta turma ai tá mais pra mim do que pra você. Veja se conhece esta música do Chico. Acho que é do tempo que o homem desceu na lua e a façanha foi vista pela televisão. O ano? 1969!


O titulo? Essa Moça tá Diferente.


Essa moça tá diferente

Já não me conhece mais

Está pra lá de pra frente


Está me passando pra trás(...)

Faço-lhe um concerto de flauta

E não lhe desperto emoção

Ela quer ver o astronauta

Descer na televisão


Mas o tempo vai

Mas o tempo vem

Ela me desfaz

Mas o que é que tem

Que ela só me guarda desdém

Mas o tempo vai

Mas o tempo vem

Ela me desfaz

Mas o que é que tem

Se do lado esquerdo do peito

No fundo, ela ainda me quer bem



A propósito, em 1969 quantos anos você tinha mesmo?

terça-feira, 4 de agosto de 2009

NEM UM DIA SEM UMA LINHA



Em matéria de escrita estou pensando seriamente em me tornar um inseto pedante, e vou começar citando Deus em latim, já que ele não fala português e Ele disse: Ego sum qui sum, foram palavras dirigidas a Moíses e quer dizer “Eu sou o que sou”.


Eu também, Deus, sou o que sou. Nulla dies sine línea –“Nem um só dia sem uma linha”. Escrever é preciso, avia-te que já é tarde! O que direi? Dá-me um mote! Eis: “Buscas a felicidade e eu a desgraça”. Não. Não gosto do emprego da antítese .


Não seja por isso, eis um outro: “Morre-te um, foges, foge-te outro, morres”.Quem disse que eu sei usar o Epanodos? Oh, Deus! o sol já se esconde, o dia está se indo e ele terá que ter uma linha. A coleguinha cigarra já canta, saberá ela versos alexandrinos de Berney...?


Aqueles que dizem... Eu levo na retina / a ardente e deslumbrante imagem / deste amor que é mais forte que a morte. Falei de amor? Por quê? Inseto ama? Acho que não, são estúpidos.


O que fazem os insetos mosquitos, senão rodearem a lâmpada sem nunca conseguir alcançar o filete de luz que emana dela, onde acreditam estar a essência da vida deles.


Morrem queimados os coitadinhos.

JOGANDO A TOALHA



Não é fácil avaliar o tempo de jogar a toalha. Deparei-me com duas indagações feitas pela teológa Maria Newnum, que me fez parar pra pensar: Como saber, por exemplo, até que ponto seguir numa relação afetiva que, mesmo após investimento razoável de tempo, não atingiu um patamar desejável de crescimento ou de prazer que garantam um pouco de felicidade?


Até que ponto agüentar a rotina torturante do ambiente de trabalho que não traz retorno financeiro nem profissional? Mas ao contrário, causa estress e atrofia intelectual e profissional.


Se eu me sentisse envolvida afetivamente de modo nada prazeroso, recorreria aos manuais de auto-ajuda? Nem pensar, o melhor a fazer seria recorrer ao bom senso, “apagar” a luzinha verde e partir para avaliar as circunstâncias da vida. E tentar mudar de hábitos, naturalmente. A começar com...


O que mais gosto de fazer? De pronto respondo: ler e escrever, acima de tudo. Deixo-me envolver pelas leituras que faço e elas refletem no que escrevo? Respondo: naturalmente que sim. Então, mudemos as leituras.


Por que não ler Pedro Doria e discutir o relacionamento Jerusalém/Palestina ao invés de Samuel Beckett e ficar eternamente “Esperando Godot”,na condição de espectadora do teatro do absurdo, embora aprove a riqueza metafórica e a visão pessimista do autor acerca da fé no gênero humano?


E por que não a leitura de Kafka? Quem sabe se eu não sou uma versão de Gregor Samsa, que despertou uma manhã na sua cama de sonhos inquietos e viu-se metamorfoseado num monstruoso inseto?


E que essa metamorfose operou-se além da modificação física. É, sobretudo, uma alteração de comportamentos, atitudes, sentimentos e opiniões.


É, pode ser... Por enquanto ficarei por aqui na condição de inseto,observando os meus novos membros, órgãos e hábitos e espero com o tempo me acomodar, embora sem entender no que me tornara.

VOCÊ AINDA ESTÁ FURIOSO?




Não sei se o meu silêncio estava incomodando, o certo é que me mandaram fazer alguma coisa, inclusive escrever , me deram até tema: música. E me foi sugerido ligar o rádio . Como ando meio automatizada obedeci.


Liguei o rádio e alguém que não identifiquei cantava bonito uma canção, só que era em inglês e já eram os acordes finais, entendi apenas “are you still mad... of course you are... of course you are...”


Desliguei o rádio e fiquei imaginado... Por que as pessoas que se amam brigam tanto? Existe química para se escolher a pessoa certa...ou...errada?


Li um texto atribuído ao cronista Luiz Fernando Veríssimo muito interessante, que trata justamente desse tema.


Diz o cronista,- e ai vai correr por conta dele - que não existe pessoa certa pra gente. Existe sim uma pessoa que se você for parar pra apensar é, na verdade, a pessoa errada. Porque a pessoa certa faz tudo certinho! Faz as coisas certas, mas nem sempre a gente ta precisando das coisas certas.


Aí é hora de procurar a pessoa errada. A pessoa errada te faz perder a cabeça, morrer de amor... A pessoa vai ficar um dia sem te procurar que é pra na hora que vocês se encontrarem a entrega ser muito verdadeira.


A pessoa errada, é na verdade, aquilo que a gente chama de pessoa certa. Essa pessoa vai te fazer chorar, mas uma hora depois vai estar enxugando suas lágrimas. Essa pessoa talvez te magoe e depois te enche de mimos pedindo perdão.


Essa pessoa pode não estar 100% do tempo ao seu lado, mas vai estar 100% da vida esperando por você. Vai estar o tempo todo pensando em você. Se assim é, que venha a nós a pessoa errada.